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Andreas’ Nacht – Märchen und Hörbücher zum Einschlafen

Die Weihnacht der Welt | Weihnachtsgeschichten für Erwachsene zum Einschlafen | 9 Stunden Hörbuch

Sonntag, 1. November 2026 · 8 h 40

MP3

Shownotes

Eine einzige Kerze macht sich heute Nacht auf den weitesten Weg, den ein Licht gehen kann: durch die ganze Weihnacht der Welt.
Willkommen bei Andreas' Nacht. Neun Stunden, eine einzige lange Nacht. Wir beginnen in einem Stall in Bethlehem und ziehen weiter durch die Nebelgassen Londons, wo ein alter Geizhals Besuch von drei Geistern bekommt. Wir sind dabei, wenn in einer deutschen Stube um Mitternacht ein hölzerner Nussknacker die Augen öffnet, und wenn ein kleines Mädchen im Schnee seine Schwefelhölzer anzündet. Wir wandern hinauf in den Norden, wo die Höfe im Dezember kaum noch Tageslicht sehen und ein Wichtel seine Runde macht, und hinüber nach Osten, wo in einer ukrainischen Nacht der Teufel höchstpersönlich den Mond stiehlt.
Alles, was Menschen sich je in der längsten Nacht des Jahres erzählt haben, kommt hier an einem einzigen Feuer zusammen: Dickens und E. T. A. Hoffmann, Andersen und die Brüder Grimm, Selma Lagerlöf, Gogol und Tolstoi, Adalbert Stifter, Theodor Storm und O. Henry. Dazu die Gestalten, die zur Weihnacht gehören, ohne dass jemand genau weiß, woher sie kommen — Nikolaus von Myra, La Befana, Knecht Ruprecht, das Christkind, der Tomte im Stroh.
Zum Entspannen und zum Einschlafen.
Behutsam für die Nacht nacherzählt: Spannungsbögen geglättet, das Tempo verlangsamt, alles herausgenommen, was wachhält. Du musst davon nichts schaffen. Schlaf ein, wo du einschläfst — die Kerze wandert weiter, die ganze Nacht, und morgen fängst du einfach an, wo du magst.
Folge diesem Podcast für mehr Geschichten in der Nacht.
📖 Das ganze Werk mit Kapiteln gibt es auch als Hörbuch: open.spotify.com/show/3EWylx5uycDqxsx53LyVWQ
⏱️ Kapitel
() Willkommen bei Andreas' Nacht
() Die Kerze am Kaminfeuer
() Die Verkündigung
() Der Weg nach Bethlehem
() Die Hirten auf dem Felde
() Die Weisen aus dem Morgenland
() Die Flucht nach Ägypten
() Scrooge und Marley
() Marleys Geist
() Der Geist der vergangenen Weihnacht
() Der Geist der gegenwärtigen Weihnacht
() Der Geist der zukünftigen Weihnacht
() Der Weihnachtsmorgen
() Der Weihnachtsabend bei Stahlbaums
() Die Schlacht mit dem Mausekönig
() Das Märchen von der harten Nuss I
() Das Märchen von der harten Nuss II
() Das Puppenreich
() Das kleine Mädchen mit den Schwefelhölzern
() Der Tannenbaum
() Die Schneekönigin
() Die Sterntaler
() Frau Holle
() Die Wichtelmänner
() Der Schneemann
() Die Heilige Nacht
() Die Palme in der Wüste
() Tomte
() Julnacht im Norden
() Die Legende von der Christrose
() Das Luciafest
() Die Nacht vor Weihnachten I
() Die Nacht vor Weihnachten II
() Die Nacht vor Weihnachten III
() Wo Liebe ist, da ist Gott
() Väterchen Frost
() Schneeflöckchen
() Nikolaus von Myra 1
() Nikolaus von Myra 2
() La Befana
() Die Weihnachtsspinne
() Krampus und Perchten
() Der vierte Weise
() Knecht Ruprecht
() Unter dem Tannenbaum
() Das Christkind
() Bergmannsweihnacht
() Der Weihnachtsmarkt
() Vom Christbaum
() Das Geschenk der Weisen
() Bergkristall I
() Bergkristall II
() Christtagsfreude
() Der Knabe an Christi Weihnachtsbaum
() Die Nacht vor dem Fest
() Der letzte Gang
() Mitternacht
() Das Kaminfeuer
() Gute Nacht
📖 Viele Geschichten auch zum Nachlesen: andreasnacht.de/werke/weihnacht-der-welt
📺 Mit ruhigen Bildern: youtube.com/@andreasnacht
Eigene Textfassung von Andreas, frei nach den oben genannten Vorlagen. Sie sind alle gemeinfrei.
Erzählt mit dem KI-Klon meiner eigenen Stimme.
Hinweis: Diese Folge dient der Entspannung und ersetzt keine medizinische oder psychologische Behandlung. Bei akuten gesundheitlichen Problemen wende dich bitte an einen Arzt.

Transkriptvom Podcast bereitgestellt · Zeitmarken springen hin

Willkommen bei Andreasnacht draußen fällt der Schnee und irgendwo in der Dunkelheit läutet eine ferne Glocke. In dieser Nacht brennt ein Kaminfeuer und eine einzige Kerze macht sich auf den weitesten Weg, den ein Licht gehen kann, durch die ganze Weihnacht der Welt. Von einem Stall in Bethlehem über die Nebelgassen Googons durch verschneite Tannenwälder und russische Winternächte bis in den hohen Norden, wo die Trolle horchen und ein kleiner Wichtel wacht. Alles, was Menschen sich je in der längsten Nacht des Jahres erzählt haben, kehrt hier zusammen an ein einziges Feuer. Ich bin Andreas.

Und dies ist Andreas Nacht. Mach es dir warm, zieh die Decke höher und schließ die Augen, wann immer sie schwer werden. Du musst nicht wach bleiben, denn die Geschichten wachen weiter, wenn dir solche Nächte gut tun, dann Folge Andreas Nacht, damit ich jede neue Geschichte findet. Die Kerze ist entzündet. Die Weihnacht wartet, die Kerze am Kaminfeuer, Es gibt Nächte, in denen die Welt den Atem anhält. Diese ist eine davon, der Schnee fällt seit Stunden so dicht und so lautlos, dass die Straßen verschwunden sind und die Dächer weiße Schultern tragen.

Kein Wagen fährt mehr, kein Hund bellt, selbst der Wind hat sich irgendwo hinter die Hügel gelegt. Nur ein einziges Fenster ist noch warm. Tief unten in einem alten Haus am Rand der Stadt, und hinter diesem Fenster brennt ein Kaminfeuer, vor dem Feuer steht ein Sessel, dessen Leder von vielen Jahren dunkel geworden ist. Auf dem Sims darüber liegt ein Tannenzweig, der das ganze Zimmer nach Wald duften lässt.

Daneben eine kleine Messingglocke und eine Kerze in einem Halter aus Zinn. Der Mann im Sessel ist der Erzähler dieser Nacht, und er hat lange auf sie gewartet, ein ganzes Jahr lang, um genau zu sein, denn dies ist die Nacht, in der man alle Geschichten erzählen darf, die es je über Weihnachten gab. Er beugt sich vor, nimmt einen glimmenden Span aus der Glut und entzündet die Kerze.

Die Flamme zögert, duckt sich, richtet sich auf und dann geschieht das Sonderbare, das in solchen Nächten geschehen kann, das Licht wird größer als eine Kerze es erlauben dürfte, es füllt das Zimmer er. Es findet den Spalt unter der Tür, es tastet hinaus in den fallenden Schnee. Eine Kerze, die sich auf den Weg macht, hält niemand mehr auf, sie wird weit gehen in dieser Nacht, weiter als jedes Licht zuvor, sie wird über einem Stall stehen, in dem ein Kind zur Welt kommt, während draußen die Hirten frieren.

Sie wird durch die Nebelgassen von London ziehen, wo ein alter Geizhals seine Tür dreifach verriegelt und doch Besuch bekommt. Sie wird in einer deutschen Stube brennen, in der ein hölzerner Nussknacker um Mitternacht die Augen öffnet und über verschneiten Tannen, unter denen ein kleines Mädchen ihre letzten Schwefelhölzer wärmt, sie wird nach Norden wandern. Wo die Höfe im Dezember kaum noch Tageslicht sehen und ein uralter Wichtel durch den Schnee stapft und nach Osten, wo in einer ukrainischen Nacht der Teufel höchstpersönlich den Mond stiehlt.

Sie wird bei einem Bischof brennen, der heimlich Gold durch ein Fenster wirft und auf einem Weihnachtsmarkt, über dem der Duft von gebrannten Mandeln hängt, die. Und ganz am Ende, wenn alle Glocken der Welt geläutet haben, wird sie hierher zurückkehren, an dieses Feuer, in dieses Zimmer, zu diesem Sessel. Der Erzähler lehnt sich zurück und sieht der Flamme nach, wie man einem Schiff nachsieht, das den Hafen verläßt, erkennt jede Station ihrer Reise, denn er ist sie alle selbst gegangen. Jahr um Jahr Geschichte um Geschichte. Manche davon sind älter als die Städte, in denen sie spielen, die älteste aber ist der Anfang von allem, der Grund, warum es diese Nacht überhaupt gibt.

Bei ihr muss jede Reise beginnen, denn so ist es immer gewesen, seit Menschen Feuer haben und Winter kennen. In der längsten Nacht des Jahres rücken sie zusammen und erzählen. Die Großmütter erzählten es den Enkeln, die Mägde den Kindern in der Ofenecke, die Seeleute einander unter Deck, wenn draußen die Wintersee ging.

Jede Zeit hat der Weihnacht eine Geschichte dazu gelegt, wie man einem Baum eine weitere Kerze ansteckt. Und keine davon ist verloren gegangen. Sie warten nur alle zusammen, dass jemand sie wieder hervorholt und in der richtigen Reihenfolge anzündet. Draußen hat der Schnee inzwischen die letzten Zäune verschluckt, die Stadt liegt unter ihm wie unter einer Daunendecke, die Laternen tragen weiße Hauben.

Und in den Gärten stehen die Tannen so reglos, als hielten sie selbst den Atem an. Es ist die Art von Nacht, in der die Grenze dünn wird zwischen dem, was ist, und dem, was erzählt wird. In solchen Nächten kann ein Kerzenlicht 2000 Jahre weit reisen, und niemand wird sagen können, wo der Traum beginnt, also folgt das Licht zuerst dem Schnee hinaus. Und dann über ihn hinweg über schlafende Dörfer und schwarze Wälder, über Meere, die im Winter grau und schwer daliegen. Es lässt die Kälte hinter sich und der Schnee unter ihm wird zu Sand 2000 Jahre fallen ab wie Flocken von einem Mantel, unten erscheinen Hügel, auf denen Ölbäume wachsen. Krumm und silbrig im Sternenlicht und zwischen den Hügeln ein kleines Dorf aus

flachen, weißen Häusern. Das Dorf heißt Nazareth, und es ist so unbedeutend, dass die Gelehrten in den großen Städten darüber spotten. Nichts Gutes, sagen Sie, könne aus Nazareth kommen, in diesem Dorf lebt ein Zimmermann namens Josef, dessen Hände Rausend vom Holz und. Und ein junges Mädchen namens Maria, das am Brunnen Wasser holt, wie alle anderen auch. Noch weiß niemand, dass die Weltgeschichte beschlossen hat, ausgerechnet hier abzubiegen, die Kerze senkt ihr Licht über die flachen Dächer, bis es nur noch ein Schimmer ist. Nicht heller als ein früher Stern unten im Dorf schließt eine Frau die Fensterläden.

Ein Esel schnaubt im Stall, irgendwo klopft ein Hammer. Die letzten Schläge des Tages. Über allem steht der Abendhimmel weit und klar, als hätte jemand ihn eigens für diese Geschichte aufgespannt. Und während in Nazareth die Lampen verlöschen, glimmt weit entfernt in einem verschneiten Zimmer ein Kaminfeuer. Und wartet geduldig auf die Rückkehr seines Lichts. Der Tannenzweig duftet, die kleine Glocke schweigt noch auf dem Sims, aber dort, wo eben die Kerze stand, liegt nur ein feiner Kranz aus warmem Wachs, die Verkündigung der Morgen in Nazareth beginnt mit dem Knarren der Brunnenwinde. Maria ist früh aufgestanden wie immer und trägt den Wasserkrug auf der Hüfte den Hügel hinauf.

Der Frühling hat die Hänge grün gemacht, zwischen den Steinen blühen rote Anemonen und die Luft riecht nach feuchter Erde und nach dem Rauch der ersten Herdfeuer. Sie ist einem Mann versprochen, dem Zimmermann Josef aus dem Haus Davids und. Und die Hochzeit ist nicht mehr fern, ihr Leben liegt vor ihr. Wie dieser Weg schmal, vertraut, überschaubar im Haus stellt sie den Krug ab, und in diesem Augenblick verändert sich das Licht nicht so, wie wenn eine Wolke die Sonne freigibt, es ist, als würde das Licht selbst eintreten, als hätte es eine Gestalt und einen Willen.

Maria weicht an die Wand zurück, der Krug schwankt, Wasser schwappt über den Lehmboden. Mitten im Raum steht jemand, der eben noch nicht da war, und sie kann nicht sagen, ob er groß ist oder das Zimmer klein geworden ist. Sei gegrüßt, sagt der Fremde, und seine Stimme klingt, als spräche er sie schon ihr Leben lang mit Namen an.

Gegrüßet seist du Holdselige der Herr ist mit dir, Maria erschrickt über den Gruß mehr als über die Erscheinung, denn wer grüßt so ein Mädchen aus Nazareth? Der Fremde sieht ihr Erschrecken und hebt die Hand ruhig, wie man ein scheues Tier beruhigt, fürchte dich nicht Maria, sagt er, Du hast Gnade gefunden bei Gott, dann sagt er, weswegen er gekommen ist und die Worte fallen in die kleine Stube wie Steine in einen stillen Brunnen. Sie wird einen Sohn zur Welt bringen und sie soll ihm den Namen Jesus geben, er wird groß sein und Sohn des Höchsten genannt werden und seinem Reich wird kein Ende gesetzt sein. Maria hört zu und mitten in dem ungeheuren Klang dieser Sätze. Findet sie eine einzige sehr

praktische, sehr menschliche Frage? Wie soll das Geschehen, fragt sie, da ich doch von keinem Mann weiß, der Engel, denn nichts anderes kann er sein, gibt ihr die Antwort, die keine Erklärung ist und doch alles trägt, der Geist Gottes wird über sie kommen und die Kraft des höchsten wird sie überschatten. Denn bei Gott ist kein Ding unmöglich. Auch ihre Verwandte Elisabeth sagt er, die man die Unfruchtbare nannte, erwartet in ihrem Alter ein Kind und ist schon im sechsten Monat, es ist ein kleines, nahes Zeichen für eine unfassbar große Sache, und vielleicht ist es genau das, was Maria den Mut gibt.

Sie richtet sich auf sie, ist sehr jung und was sie jetzt sagt, wird man sich noch in 1000 Jahren erzählen, siehe Ich bin die Magd des Herrn, sagt sie, mir geschehe, wie du gesagt hast, der Engel neigt sich vor ihr, als wäre sie die Königin und er der Bote aus der Provinz, und dann ist das Zimmer wieder nur ein Zimmer mit einem umgestürzten Schemel und einer Wasserlache auf dem Boden. In der das gewöhnliche Morgenlicht glänzt. Wenige Tage später macht Maria sich auf den Weg ins Bergland von Juda zu ihrer verwandten Elisabeth, denn ein Zeichen will geprüft sein und ein Geheimnis dieser Größe braucht ein zweites Herz, als sie über die Schwelle tritt und grüßt, hüpft das Kind in Elisabeths Leib und die alte

Frau ruft laut. Ehe Maria ein Wort erklären kann. Gesegnet bist du unter den Frauen. Woher kommt mir das, dass die Mutter meines Herrn zu mir kommt? Da weiß Maria, dass sie nicht geträumt hat und in der Küche der alten Elisabeth zwischen Brotduft und Herdrauch beginnt das junge Mädchen aus Nazareth zu singen, meine Seele erhebt den Herrn, singt sie. Denn er hat auf die Niedrigkeit seiner Magd geschaut. Er stößt die gewaltigen vom Stuhl, singt sie und die niedrigen erhöht er.

Die Hungernden füllt er mit Gaben, und die Reichen schickt er leer fort. Es ist ein gewaltiges Lied für eine so kleine Küche, und es wird die Jahrhunderte überdauern wie kaum ein anderes. 3 Monate bleibt Maria bei Elisabeth. Dann kehrt sie heim und ihr Zustand lässt sich nicht mehr verbergen. Joseph erfährt es Wochen später und für ihn gibt es keinen Engel im Morgenlicht, nur eine Verlobte, die ein Kind erwartet, das nicht von ihm ist.

Er ist ein gerechter Mann, sagen die Leute, und gerecht heißt in seinem Fall, er will sie nicht bloßstellen, nicht vor die ältesten zerren, keinen Lärm. Er beschließt, sich in aller Stille von ihr zu trennen. Am Abend sitzt er lange in seiner Werkstatt, wo die Hobelspäne den Boden bedecken und arbeitet, weil die Hände sonst nicht wissen, wohin.

In dieser Nacht schläft er über seinen Gedanken ein, und im Traum tritt jemand zwischen die Balken seiner Werkstatt, den er nie zuvor gesehen hat und sofort erkennt. Joseph, Sohn Davids, sagt die Gestalt. Fürchte dich nicht, Maria zu dir zu nehmen. Das Kind, das sie erwartet, ist vom Geist Gottes und du sollst ihm den Namen Jesus geben, denn er wird sein Volk retten.

Der Traum ist so klar, dass Joseph noch das Holz riecht, als er erwacht und nicht weiß, ob es das Holz des Traums war oder das seiner Werkstatt, er steht auf noch vor dem Morgen. Und geht durch die grauen Gassen zu Marias Haus. Was die beiden dort sprechen, hat keiner aufgeschrieben, man weiß nur, dass Josef sie zu sich nahm gegen das Getuschel am Brunnen und die Blicke im Bethaus und dass er von diesem Tag an vor ihr ging, wo der Weg schmal war und hinter ihr, wo er steil war, manche Treue braucht keine Worte.

Nur Richtung die Tage werden Wochen und der Sommer legt sich über Galiläa. In der Werkstatt entsteht in den stillen Stunden ein kleines Möbel, das keiner bestellt hat, eine Lade aus Olivenholz, gerade groß genug für ein Kind, die Kanten rundgeschliffen, damit sich niemand daran stößt, Josef stellt sie in die Ecke und sagt nichts.

Das Abendlicht fällt durch die Tür auf die hellen Späne und für einen Augenblick sieht es aus, als läge schon jetzt ein Glanz in der leeren Lade, der nicht von dieser Sonne stammt. Der Weg nach Bethlehem, weit weg in einem Palast aus Marmor, setzt ein Mann seinen Namen unter ein Schriftstück, und dieser Federstrich verschiebt Tausende von Menschen.

Wie Figuren auf einem Brett der Mann ist Kaiser Augustus, Herr über Rom und die halbe Welt, und sein Edikt befiehlt, dass alle Bewohner des Reiches sich in Steuerlisten eintragen lassen. Ein jeder in der Stadt seiner Väter in Syrien führt der Statthalter Quirinius die Zählung durch und. Und so wandert der Befehl von Rom über die Meere bis in das kleinste Dorf Galiläas. Für Josef bedeutet der Federstrich des Kaisers ein Weg von 45 tagesreisen.

Er stammt aus dem Haus und Geschlecht Davids, und Davids Stadt ist Bethlehem in Judäa, weit im Süden, Maria ist hochschwanger. Und jeder im Dorf sagt ihm, er solle sie zurücklassen. Aber Josef sattelt den Esel, packt Brot, Datteln und ein Schlauchwasser, legt eine Decke über den Sattel und hebt Maria hinauf.

Vielleicht will er sie nicht dem Gerede überlassen, vielleicht weiß er einfach, dass dieses Kind nicht ohne ihn zur Welt kommen soll. Sie ziehen die Straßen des Jordantals entlang, wo es wärmer ist. Zusammen mit anderen reisenden, Händlern, Familien, die derselbe Befehl unterwegs hält. Nachts schlagen Sie ihr Lager am Rand der Karawansereien auf, und Maria liegt wach und spürt das Kind unter ihrem Herzen treten. Am vierten Tag steigen die Wege ins Judäische Bergland. Steinig und kalt und der Wind riecht nach Regen, als sie die letzte Anhöhe erreichen, liegt Bethlehem vor Ihnen im Abendlicht, ein Städtchen auf einem Hügelrücken, die Häuser dicht gedrängt wie Schafe im Pferch. Bethlehem, das heißt Haus des

Brotes und Klein wie es ist, trägt es Geschichte wie andere Städte Mauern. Auf diesen Feldern las einst Ruth die Fremde aus Moab, die Ähren hinter den Schnittern auf und wurde die Urgroßmutter eines Königs. Hier hütete der junge David die Schafe seines Vaters, ehe der Prophet Samuel ihn zwischen seinen Brüdern Hervorholte und Salbte. Deshalb müssen Joseph und Maria hierher, denn die Listen des Kaisers Fragen nach den Vätern.

Und Josefs Väter führen alle in dieses eine Städtchen zurück. Rom will nur zählen, aber es zählt gerade eine sehr alte Verheißung an ihren Ort, aber Bethlehem ist voll, aus allen Richtungen sind die Nachkommen Davids gekommen und das Städtchen platzt aus den Nähten in der Herberge am Tor stapeln sich die Lager schon im Hof. Der Wirt hebt nur die Hände, ehe Josef Ausgeredet hat. Sie klopfen an Tür, um Tür und Türen können sehr laut zugehen, wenn man draußen steht.

Marias Gesicht wird weiß, sie krallt die Hand in die Mähne des Esels, und Josef begreift, dass ihnen die Zeit davonläuft. Es ist zuletzt eine müde Frau in einer Seitengasse. Die den beiden mit der Öllampe winkt. Ein Zimmer habe sie nicht, sagt sie, aber hinter dem Haus in den Fels gebaut, den Stall dort sei es warm, vom Atem der Tiere und Stroh gebe es genug. So kommt es, dass die beiden in dieser Nacht bei einem Ochsen und einem Esel Unterkriechen zwischen Futterkrippen und dem süßen, schweren Geruch von Heu.

Während draußen die Wolken aufreißen und die Sterne über Bethlehem treten. Was dann geschieht, geschieht so, wie es seit Anbeginn der Welt geschieht, mit Schmerzen und mit Warten und doch anders als je zuvor. Irgendwann nach Mitternacht ist ein Schrei in der Höhle dünn und empört. Der Schrei eines Neugeborenen und dann Marias Lachen und Weinen in einem.

Sie wickelt das Kind in Windeln, wie es die Mütter ihres Volkes seit Jahrhunderten tun, und weil es kein Bett gibt und keine Wiege, legt sie es in die Futterkrippe auf frisches Stroh. Josef steht daneben, der große, schweigsame Mann. Und wagt kaum zu atmen. Der Ochse hebt den Kopf und schnaubt warme Luft in die Kälte, draußen hat der Wind sich gelegt und über dem Dach des Stalles steht ein Stern, der Heller brennt, als seine Brüder, so hell, dass die Schatten der Balken auf den Boden fallen, noch weiß in Bethlehem niemand etwas, die Herbergen schnarchen. Die Steuerlisten liegen Zugerollt in ihren Kästen und der Kaiser in Rom schläft den Schlaf der Mächtigen, ohne zu ahnen, wen sein Federstrich

soeben nach Bethlehem verschoben hat. Maria beugt sich über die Krippe und sieht das Kind an und in ihr Klingen die Worte des Engels nach groß und Fremd, Sohn des höchsten. Hatte er gesagt, was sie sieht, ist ein winziges, zerknittertes Gesicht und eine Faust kleiner als eine Feige, die sich um ihren Finger schließt.

Beides wird sie in ihrem Herzen bewahren, das ungeheure und das winzige und noch nicht wissen, dass beides dasselbe ist. Die Öllampe der Nachbarin flackert im Luftzug. Und wirft ihr Licht über Stroh und Balken. In diesem Licht, das aus der Ferne betrachtet nicht größer ist als eine Kerzenflamme, liegt das Kind und schläft seinen ersten Schlaf auf dieser Erde draußen auf den Hügeln vor der Stadt aber, wo die Nacht am schwärzesten ist, brennen kleine Feuer im Wind. Dort wachen die Hirten bei ihren Herden und zu ihnen ist noch niemand gekommen.

Noch nicht die Hirten auf dem Felde auf den Hügeln vor Bethlehem brennt ein Feuer, klein und zäh gegen den Nachtwind um das Feuer sitzen Hirten in Mäntel, aus Schafwolle gewickelt, die Hände über die Glut gestreckt. Es sind Männer, mit denen die Leute in der Stadt nicht gern zu tun haben. Sie riechen nach Herde und Schlafen unter freiem Himmel, und ihr Wort gilt vor Gericht wenig, aber sie kennen jede Mulde, dieser Hügel, jeden Wolfspfad, jeden Stern, und sie halten Wache, während Bethlehem schläft. Eine alte Überlieferung erzählt.

Das auf den Weiden bei Bethlehem um den Herdenturm, den man Migdaleda nannte, jene Lämmer aufwuchsen, die für den Tempel in Jerusalem bestimmt waren, makellos und behütet wie kein anderes Vieh im Land. Wenn das stimmt, dann wachen in dieser Nacht ausgerechnet die Hüter der Opferlämmer, als der geboren wird, den man später das Lamm Gottes nennen wird.

Die Hirten wissen davon nichts. Sie wissen nur, dass die Nacht kalt ist. Dass der Krug mit dünnem Wein die Runde macht und dass bis zum Morgen noch viele Sterne wandern müssen. Der älteste von ihnen, ein Mann mit grauem Bart und einem Stab, den 3 Hirtengenerationen glatt gegriffen haben, hebt plötzlich den Kopf, die Schafe sind unruhig geworden, aber nicht so, wie sie es bei Wölfen sind.

Sie drängen nicht zusammen, sie fliehen nicht, sie stehn still. Alle Hunderte von Tieren, die Köpfe in dieselbe Richtung gewandt, als lauschten sie sogar die Hunde schweigen, der Alte greift nach seinem Stab, und da beginnt der Himmel zu brenn, es ist kein Feuer und kein Blitz, es ist Licht, das aus der Nacht selbst hervortritt. Und mitten in dem Licht steht eine Gestalt über den Hügeln. Die Hirten werfen sich zu Boden, das Gesicht ins Gras, denn kein Mensch sieht so etwas und bleibt stehen. Doch durch ihre Furcht hindurch hören sie eine Stimme, und die Stimme sagt das, was in dieser Geschichte immer zuerst gesagt wird, fürchtet euch nicht, sagt der Engel, siehe das. Ich verkünde euch eine große

Freude, die allem Volk widerfahren wird. Euch ist heute der Retter geboren, sagt die Stimme weiter. In der Stadt Davids, und das soll euch das Zeichen sein, ihr werdet ein Kind finden, in Windeln gewickelt und in einer Krippe liegend, eine Krippe, die Hirten kennen Krippen. Sie füttern ihr Leben lang Tiere daraus, dass man ihnen, ausgerechnet ihnen, den Retter der Welt, mit einem Futtertrog beschreibt, als wollte der Himmel sichergehen, dass sie sich nicht in einen Palast verirren.

Das ist das erste, was sie an dieser Nacht verstehen, und dann ist der eine Engel nicht mehr allein der Himmel über den Hügeln füllt sich. Wie sich ein Tal mit Nebel füllt, nur dass es Licht ist und stimmen unzählige Stimmen, die zusammen ein einziges Lied sind. Ehre sei Gott in der Höhe, singen sie und den Menschen ein Wohlgefallen.

Das Lied steht über den Hügeln wie ein Glockenklang, der nicht verhallen will, und die Hirten liegen im Gras und hören zu. Und keiner von ihnen wird je die Worte finden, es seinen Enkeln richtig zu beschreiben. Dann ist es vorbei, die Nacht ist wieder Nacht, das Feuer knackt, ein Schaf blökt, als wäre nichts gewesen, die Hirten stehen auf, Klopfen sich das Gras von den Mänteln und sehen einander an, der Jüngste spricht als Erster, ein Bursche, dem noch kaum der Bart wächst.

Laßt uns nach Bethlehem gehen, sagt er, und die Geschichte sehen, die uns der Herr hat sagen lassen. Der Alte nickt nur, pfeift den Hunden und läßt 2 Mann bei der Herde zurück. Sie steigen die Hügel hinab, schneller als Hirten, sonst gehen die Stäbe, klappern auf den Steinen in der Stadt ist alles dunkel, aber sie brauchen nicht lange zu suchen. Hinter einem Haus in einer Seitengasse schimmert Licht aus einem Stall im Felsen und über dem Dach steht jener eine Stern. Der älteste zögert an der Schwelle, zieht die Mütze vom Kopf und duckt sich unter den Balken, und da ist alles genau so, wie die Stimme es gesagt hat, der Mann, die junge Mutter und das Kind in Windeln gewickelt in der Krippe liegend, die.

Die Hirten knien auf dem Stroh nieder, verlegen und ehrfürchtig zugleich, und erzählen stockend, was ihnen auf dem Feld widerfahren ist. Das Licht, die Stimme, das Lied. Der Jüngste hat ein Lamm mitgebracht, das erste der Saison, und legt es neben die Krippe, weil man nicht mit leeren Händen zum Retter kommt. Auch wenn er erst wenige Stunden alt ist. Josef bedankt sich mit dem Handschlag eines Handwerkers. Maria aber sagt wenig, sie hört zu und bewahrt alle diese Worte und bewegt sie in ihrem Herzen.

Als der Morgen graut, ziehen die Hirten zurück zu ihren Herden, und sie gehen nicht leise. Sie rühmen und loben Gott durch die erwachenden Gassen, dass die Fensterläden aufgehen und verschlafene Köpfe herausfahren. Und wer sie fragt, dem Erzählen sie alles, ob er will oder nicht. So sind die ersten, die die größte Neuigkeit der Welt verbreiten, Männer, deren Wort vor Gericht nichts gilt.

Draußen auf den Hügeln glimmen ihre verlassenen Feuer noch im ersten Licht, kleine rote Augen im Grau, treu wie das eine Licht, das nun in der Krippenhöhle wacht. Die Weisen aus dem Morgenland, weit im Osten, wo die Flüsse Euphrat und Tigris durch das alte Land der Sternkundigen Ziehn. Steigt in derselben Zeit ein Mann jede Nacht auf den Turm seines Hauses?

Er gehört zu den Magiern, den Gelehrten des Morgenlandes, die in den Sternen lesen, wie andere in Büchern und was er in diesen Nächten liest, lässt ihn nicht mehr schlafen, ein neues Licht ist am Himmel aufgegangen, dort, wo keines stehen dürfte. Und es wandert nach Westen, in den alten Schriften seines Volkes steht von einem Stern, der Aufgehen wird über Jakob und von einem König der Juden, der geboren werden soll.

Er ist nicht der Einzige, der es gesehen hat, Boten gehen hin und her zwischen den Häusern der Gelehrten, und am Ende brechen sie gemeinsam auf eine kleine Karawane aus Kamelen, Dienern und Truhen. Das Evangelium nennt ihre Namen nicht und nicht einmal ihre Zahl. Weil sie aber 3 Gaben tragen, hat die Überlieferung 3 Männer aus ihnen gemacht und ihnen später Namen geschenkt.

Caspar, Melchior und Balthasar, so sollen sie auch hier heißen, 3 Gelehrte, die einem Licht hinterherreisen, von dem sie nur wissen, dass es größer ist als alles, was sie je berechnet haben. Wochenlang ziehn sie nach Westen, durch Wüsten, in denen nachts der Sand zu Silber wird, über Pässe und durch Flusstäler. Der Stern geht ihnen voraus, Abend für Abend, und Melchior, der Älteste, führt Buch über seinen Lauf, Balthasar rechnet und rechnet und kommt zu keinem Ergebnis, das seinen Tafeln gehorcht, und irgendwann hört er auf zu rechnen. Und fängt an zu staunen, was für einen Gelehrten die schwerste aller Reisen ist.

Caspar, der jüngste, fragt jeden Abend dasselbe. Was schenkt man einem König, der eben erst geboren ist, als sie endlich das Land der Juden erreichen, tun sie das naheliegende und das verhängnisvolle zugleich, sie reiten nach Jerusalem, in die Hauptstadt. Denn wo sonst sollte ein König geboren sein?

Wo ist der neugeborene König der Juden? Fragen Sie auf den Märkten und an den Toren, Wir haben seinen Stern gesehen im Morgenland und sind gekommen, ihn anzubeten, die Frage läuft durch die Stadt wie Feuer durch trockenes Gras und noch am selben Tag erreicht sie den Palast auf dem Hügel. In dem ein alter Mann sitzt, der Könige nicht gebären läßt, sondern begräbt. Herodes erschrickt, heißt es, und ganz Jerusalem mit ihm, denn die Stadt kennt ihren König, sie weiß, was geschieht, wenn dieser Mann um seinen Thron fürchtet, sie hat es an seinen eigenen Söhnen gesehen, in den Gassen wird geflüstert, die Händler senken die Stimmen.

Und in den Häusern der vornehmen wünscht mancher die fremden Sterndeuter samt ihrer Frage wieder dorthin, woher sie gekommen sind. Eine gute Nachricht, die den Mächtigen erschreckt, ist eine gefährliche Nachricht, das lernen die Weisen in Jerusalem, noch ehe sie den Palast betreten haben. Herodes empfängt die Fremden mit ausgesuchter Höflichkeit. Und genau das hätte sie warnen müssen. Er lässt seine Schriftgelehrten kommen und fragt, wo der Gesalbte geboren werden soll, und die Antwort steht seit Jahrhunderten beim Propheten Micha in Bethlehem im Land Juda, dann nimmt er die Weisen beiseite, erkundigt sich genau, wann der Stern erschienen sei und spricht mit sanfter Stimme die Worte.

Die noch lange in dieser Geschichte nachhallen werden, geht und seht nach dem Kind, sagt er. Und wenn ihr es gefunden habt, dass ich auch komme und es anbete die Weisen verlassen Jerusalem in der Dämmerung, und kaum liegt die Stadt hinter ihnen, steht der Stern wieder vor ihnen und sie werden von großer Freude erfüllt.

Er zieht vor ihnen her, die kurze Straße nach Süden, kaum 2 wegstunden, und bleibt über einem Haus in Bethlehem stehen, so unmißverständlich wie ein Finger auf eine Zeile zeigt kein Palast, kein Tor, keine Wachen, die Kamele knien Ächzend im Gassenstaub, und die 3 Gelehrten des Morgenlandes stehen vor einer einfachen Tür und Klopfen an.

Drinnen finden Sie das Kind mit Maria, seiner Mutter. Und wer genau hinhört, merkt, es ist ein Haus, in dem sie es finden, nicht mehr der Stall. Zeit ist vergangen seit der Nacht der Hirten, die Familie hat eine Bleibe gefunden, das Kind ist kein Neugeborenes mehr, so erzählt es die Schrift, und. Und die Kenner der Geschichte wissen es, auch wenn die Krippenbilder aller Jahrhunderte die weisen gern zu den Hirten an die Futterkrippe stellen. Die 3 Gelehrten fallen nieder und huldigen dem Kind 3 alte Männer auf dem Lehmboden einer kleinen Stube, dann öffnen Sie ihre Truhen, Gold legen sie vor das Kind, die Gabe für einen König.

Weihrauch, dessen Duft die Stube füllt wie ein unsichtbarer Tempel. Die Gabe für Gott und Myrrhe, das bittere, kostbare Harz, mit dem man im Morgenland die Toten Salbt, eine Gabe, über die Maria lange Schweigen wird. Caspar hat seine Antwort gefunden, und sie ist größer und dunkler, als er dachte. In dieser Nacht schlafen die Weisen in Bethlehem und der Traum kommt zu allen dreien zugleich. Er ist ohne Bilder nur eine Gewissheit, klar wie Quellwasser kehrt nicht zu Herodes zurück, als sie erwachen, muss keiner den anderen überzeugen, sie satteln noch vor Sonnenaufgang. Meiden die Straße nach Jerusalem und schlagen den langen Weg durch das Bergland ein hinunter zur Wüstenstraße, die nach Osten führt.

Was sie in Jerusalem zurücklassen, ist ein wartender König, dessen Geduld kurz ist und dessen Zorn die Geschichte kennt. Auf der ersten Anhöhe hält Melchior sein Kamel an und sieht noch einmal zurück, Bethlehem liegt Klein im Morgendunst. Rauch steigt senkrecht aus den Schornsteinen und über dem einen Haus verblasst der Stern im wachsenden Licht. Wie eine Kerze verblasst, wenn der Tag kommt, dann wendet er sich ab und die 3 Reiter werden kleiner und kleiner auf der Straße nach Osten, bis die Wüste sie nimmt und nur ihre Spur im Sand noch eine Weile erzählt, dass sie da gewesen sind, die Flucht nach Ägypten.

In der Nacht, nachdem die weisen Fortgeritten sind, kommt der Traum zu Josef und diesmal ist die Stimme nicht sanft, sondern drängend. Stehe auf und nimm das Kindlein und seine Mutter zu dir und Flieh nach Ägyptenland, denn Herodes wird das Kind suchen, um es umzubringen. Josef ist wach, ehe der Satz zu Ende ist.

Erweckt Maria mit einer Hand auf der Schulter und sie fragt Nichts, als sie sein Gesicht sieht. Manche Nachrichten erkennt man am Gesicht des Boten, sie packen im Dunkeln mit klopfenden Herzen und leisen Händen das Gold der Weisen, näht Maria in den Saum einer Decke, den Weihrauch und die Myrrhe, verstauen sie Zuunterst im Korb Reichtümer.

Die nun eine Flucht bezahlen werden. Das Kind wird in Tücher gewickelt, ohne aufzuwachen und noch vor dem ersten Hahnenschrei führt Josef den Esel aus Bethlehem hinaus nicht durch das Tor, sondern über die Gartenpfade nach Süden und Westen der Wüstenstraße zu, die nach Ägypten führt. Die Flucht ist lang.

Viele Tage durch das Grenzland, wo die Brunnen weit auseinander liegen. Tagsüber flimmert die Hitze über den Steinen, nachts fällt die Kälte wie ein Stein vom Himmel und Josef legt seinen Mantel über Mutter und Kind und geht selbst frierend neben dem Esel her, an den Wachtürmen der Straße hält er den Atem an, wenn Soldaten die reisenden Mustern, ein Zimmermann, der. Eine junge Frau, ein Säugling, einer von vielen. Niemand sieht den Familien an, wovor sie fliehen. Das war damals so, und die Straßen der Welt kennen es bis heute.

Von diesem Fluchtweg erzählt das Volk seit alter Zeit seine eigenen zärtlichen Legenden, eine davon geht so, die Flüchtigen kamen an einem Feld vorbei. Auf dem ein Bauer eben seinen Weizen Säte und Maria bat ihn, den Verfolgern zu sagen, er habe die Familie vorüberziehen sehen. Als er dieses Korn in die Erde warf.

Über Nacht Schoß der Weizen auf, Hüfthoch und golden, als wäre ein ganzer Sommer über das Feld gegangen, als die Reiter des Herodes kamen und fragten, sprach der Bauer die reine Wahrheit. Und die Verfolger wendeten die Pferde, denn wer sucht einen Säugling, der vor einer ganzen Ernte vorbeigezogen ist? Andere Wunder dieses Weges heben wir uns auf, denn eine Dichterin aus dem hohen Norden wird sie uns später selbst erzählen. In Jerusalem begreift Herodes unterdessen, dass die Weisen nicht zurückkommen.

Und sein Misstrauen, das ihn sein Leben lang regiert hat, schlägt in Raserei um. Dieser König hat aus Angst um seinen Thron die eigenen Söhne nicht verschont, das Wissen seine Zeitgenossen zu berichten, und ein neugeborener König in Bethlehem ist für ihn nichts als eine weitere Gefahr, die man tilgt. Er schickt seine Soldaten in das Städtchen und lässt nach den Knaben greifen, die im Alter des Kindes sind. So wie er die Zeit von den Weisen erfragt hatte, von dem, was dann in Bethlehem geschieht, erzählt die Schrift mit einem einzigen uralten Bild.

Und bei diesem Bild soll es bleiben. In Rama hört man eine Stimme, heißt es viel Weinen und klagen, Rahel weint um ihre Kinder und will sich nicht trösten lassen. Die Mütter von Bethlehem gehören von dieser Nacht an für immer zur Weihnachtsgeschichte. Als ihr dunkelster Klang. Und wer die Geschichte ehrlich erzählt, lässt diesen Klang stehen, leise wie eine Glocke, die man nicht überhören darf, das eine Kind aber, dem die Soldaten galten, ist da längst über die Grenze. Die Legende erzählt, dass Ägypten die Flüchtlinge freundlich empfing und die Familie findet Unterkunft unter den vielen Juden, die dort leben, in einer Stadt am großen Strom.

Josef arbeitet als Zimmermann, wie überall Holz gebraucht wird, Maria lernt die fremden Worte des Marktes und das Kind macht seine ersten Schritte auf fremder Erde zwischen Palmen unter einem Himmel ohne Schnee. Sie warten wie Vertriebene, warten mit gepackten Körben und wachen Ohren dann nach Zeit und Frist, stirbt Herodes in seinem Palast, verbittert und gefürchtet bis zuletzt und wieder tritt der Engel in Josefs Traum steh auf, sagt er, und geh nach Israel, denn die sind gestorben, die dem Kind nach dem Leben trachteten.

Sie kehren Heim, meiden aber Judäa, wo nun der Sohn des Herodes herrscht, und wenden sich nach Norden, nach Galiläa, in das kleine Dorf zwischen den Hügeln, wo alles begann. So wächst der Retter der Welt in Nazareth auf, und die Nachbarn sehen einen Jungen, der Holz schleppt und Späne im Haar hat.

Abends sitzt Maria manchmal auf dem Dach, wenn der erste Stern über den Ölbäumen aufgeht, und denkt an die Krippe, an die Hirten, an 3 Fremde auf Kamelen und an eine Truhe mit bitterem Harz, die unangetastet in der Kammer steht. Sie bewahrt alles in ihrem Herzen, das helle und das Dunkle, denn diese Geschichte ist mit der Geburt nicht zu Ende. Sie hat gerade erst begonnen und sie wird weitergegeben werden von Herdfeuer zu herdfeuer, 2000 Jahre lang, bis in ein verschneites Zimmer, in dem ein Kaminfeuer brennt, dort, weit entfernt, glüht die Glut auf, als wäre ein Kapitel umgeblättert worden und der Tannenzweig auf dem Sims. Verströmt seinen Duft, das Kerzenlicht aber steigt aus der alten Zeit wieder auf und

wandert weiter den Jahrhunderten entgegen, bis unter ihm eine Stadt aus Nebel und Ruß erscheint, in der 1000 Glocken den heiligen Abend einläuten. London im Winter vor langer Zeit. In einem kalten Kontor brennt dort noch Licht und hinter dem Pult sitzt ein alter Mann, der Weihnachten von Herzen verabscheut und noch nicht ahnt, dass diese Nacht die letzte seines alten Lebens sein wird.

Grooge und Marley. Das Kerzenlicht sinkt durch den Nebel einer Stadt, die nach Kohlenrauch riecht und nach nassem Stein. London am Nachmittag des Heiligen Abends vor langer Zeit die Glocken von 100 Kirchtürmen schlagen die Stunden in den Dunst, Kutschen tasten sich mit Laternen durch die Gassen und in den Fenstern der Läden glänzen Gänse, Orangen und Zuckerwerk. Eines aber muss man gleich zu Beginn wissen, denn sonst versteht man nichts von dem wunderbaren, das kommen wird. Jacob Marley war tot, tot wie ein Türnagel seit 7 Jahren unterschrieben und besiegelt, und niemand wusste das besser als ein alter Geschäftspartner, der hieß Abaneser Scrooge, und über der Tür seines Kontors stand noch immer. Scrooge und Marley Scrooge hatte

den Namen nie übermalen lassen, denn Farbe kostet Geld. Er war ein Mann, der alles festhielt, was er einmal in den Händen hatte, ein Geizhals von so vollendeter Kälte, dass sie nach außen drang, der Frost saß ihm in den Augenbrauen und auf dem spitzen Kinn, seine Stimme knarrte und er ging durch die Welt wie ein eisiger Luftzug er. Kein Bettler wagte ihn anzusprechen, kein Kind fragte ihn nach der Uhrzeit und selbst die blinden Hunde, so erzählte man sich, zogen ihre Herren in die Hauseingänge, wenn Scrooge die Straße herunterkam.

An diesem Nachmittag saß Scrooge in seinem Kontor und arbeitete, denn der Heilige Abend war für ihn ein Tag wie jeder andere, nur ärgerlicher. Die Tür zum Nebenraum hielt er offen, um seinen Schreiber im Auge zu behalten. Dort, in einer Kammer, die eher ein Verschlag war, saß Bob Cratchit über den Büchern, fror und kopierte Briefe, sein Feuer war so klein, dass es aussah wie ein einziges glühendes Stück Kohle, und der Kohlenkasten stand in Scrooges Zimmer.

Also wärmte Bob die Finger an der Kerzenflamme, was ungefähr so viel half, wie es klingt, und wickelte sich den weißen Schal fester um den Hals. Da flog die Tür auf, und mit einem Schwall kalter, fröhlicher Luft kam ein junger Mann herein, das Gesicht rot vom schnellen Gehen, fröhliche Weihnachten, Onkel Gott, erhalte dich, es war Fred.

Der Sohn von Scrooges verstorbener Schwester und er glühte förmlich vor guter Laune. Scrooge sah nicht einmal von seinen Zahlen auf, PAH, sagte er Humbug, Fred lachte, denn er kannte diese Antwort, Weihnachten ein Humbug, Onkel, das meinst du nicht ernst? Das meine ich sehr ernst, knurrte Scrooge fröhliche Weihnachten.

Was hast du denn für einen Grund fröhlich zu sein? Du bist arm genug. Fred gab munter zurück und was hast du für einen Grund mürrisch zu sein? Du bist reich genug, dann wurde er einen Herzschlag lang ernst und sagte etwas, das im Raum stehen blieb wie warmer Atem in kalter Luft. Weihnachten, sagte er sei die einzige Zeit im Jahr, in der die Menschen ihre verschlossenen Herzen öffnen. Und in den anderen nicht Fremde sehen, sondern Gefährten auf derselben Reise.

Es habe ihm nie ein Goldstück eingebracht, aber es habe ihm gut getan, und darum segne er es in seinem Verschlag klatschte Bob Cratchit unwillkürlich Beifall, Begriff im selben Augenblick, was er tat, und schürte hastig die eine Kohle, noch ein laut von ihnen, sagte Scrooge, und sie feiern Weihnachten mit der Kündigung. Fred ließ sich nicht beirren und lud den Onkel ein, Morgen mit ihm und seiner jungen Frau zu essen, wie er es jedes Jahr tat. Scrooge lehnte ab, wie er es jedes Jahr tat, und zwar so gründlich, dass er dem Neffen nachrief, er solle sich sein Weihnachten sonst wohin stecken, ich verlange nichts von dir, sagte Fred an der Tür noch immer freundlich, warum können wir nicht Freunde sein?

Fröhliche Weihnachten, Onkel. Und ein gutes neues Jahr. Kaum war Fred hinaus, traten 2 würdige Herren ein mit Listen und Papieren, die sich verbeugten und erklärten, sie sammelten für die Armen der Stadt, damit auch sie zu Weihnachten Fleisch und Feuer hätten, gibt es keine Gefängnisse mehr, fragte Scrooge, doch gewiss, sagten die Herren verwirrt und die Arbeitshäuser das Armenrecht, die Tretmühle. Alles noch im Betrieb, alles im Betrieb leider. Ah, sagte Scrooge erleichtert, ich fürchtete schon, es sei etwas geschehen, das diese nützlichen Einrichtungen zum Stillstand gebracht hat, für wieviel dürfe man ihn eintragen, fragten die Herren für nichts.

Ich unterstütze die genannten Anstalten mit meinen Steuern und wem es dort nicht gefällt, der mag anderswo hingehen. Viele könnten nicht anderswohin, wandte der eine Herr leise ein, und viele würden eher sterben, wenn sie eher sterben würden, sagte Scrooge. Dann sollen sie es tun und die überzählige Bevölkerung vermindern.

Die Herren sahen einander an, Verneigten sich und gingen, draußen wurde der Nebel dichter und die Kälte schärfer. Ein kleiner Junge stellte sich vor scrooges Schlüsselloch und begann mit dünner Stimme ein Weihnachtslied zu singen. Er kam bis zur zweiten Zeile, dann griff Scrooge nach dem Lineal und der Sänger floh in den Nebel, dass die Absätze klapperten. Endlich kam die Stunde, das Kontor zu schließen, Scrooge kletterte widerwillig von seinem Hocker und gab damit das Zeichen.

Und Bob stand so schnell bei Hut und Schal, als hätte er darauf gelauert. Sie wollen morgen wohl den ganzen Tag frei haben, sagte Scrooge, wenn es Recht sei. Ja, es ist nicht recht, sagte Scrooge, und es ist nicht billig für einen Tag ohne Arbeit den vollen Lohn, das heißt einem ehrlichen Mann jeden 25 Dezember die Tasche ausräumen, aber meinetwegen. Und übermorgen umso früher hier.

Bob versprach es strahlend, und kaum war er auf der Gasse, rutschte er hinter einer Reihe johlender Jungen zwanzigmal die vereiste Rinne hinunter, ehe er nach Hause lief, ohne Mantel, nur mit dem flatternden Schal. Blindekuh spielen mit seinen Kindern Scrooge nahm sein einsames Abendessen in dem üblichen düsteren Gasthaus ein, Las die Zeitungen.

Und ging dann heim durch Höfe und Gänge, die immer schwärzer wurden. Er wohnte in den Räumen, die einst Marley gehört hatten, in einem alten Gebäude am Ende eines Hofes, in dem sonst nur noch Büros lagen, nachts leer wie ausgeräumte Schränke, der Nebel hing in dem Hof wie nasse Wolle und die Kälte bis durch den Mantel.

Scrooge hatte den Schlüssel schon im Schloss, als sein Blick auf den Türklopfer fiel. Es war ein großer, Alter Klopfer aus Messing, und Scrooge hatte ihn zweimal am Tag gesehen, seit er hier wohnte, ohne ihm je einen Gedanken zu schenken. Es sei auch gesagt, dass Scrooge so wenig Einbildungskraft besaß wie irgendein Kaufmann in ganz London.

Und doch geschah es, während er den Schlüssel drehte, war der Klopfer auf einmal kein Klopfer mehr, sondern ein Gesicht, Marleys Gesicht, fahl leuchtend wie eine verdorbene Auster im Dunkeln, mit hochgeschobener Brille auf der Stirn, die Haare sonderbar bewegt, wie von heißem Atem, die Augen weit offen.

Und vollkommen still. Es sah ihn an, dann war es wieder Messing, kalt und gewöhnlich, und der Nebel schloss sich enger um die einsame Tür. Marleys Geist. Humbug, sagte Scrooge zu dem Türklopfer und Schloss auf, aber er sah den Klopfer noch einmal an, ehe er die Tür zumachte. Und er leuchtete mit der Kerze hinter die Tür, als erwarte er dort Marlies Zopf.

Nichts nur schrauben und Muttern PAH, sagte Scrooge und knallte die Tür zu, dass es durch das leere Haus donnerte wie ein Gewitter, dann stieg er die breite dunkle Treppe hinauf und die Dunkelheit war ihm recht, denn Dunkelheit ist billig. Doch ehe er seine Wohnungstür verriegelte, ging er einmal durch alle Zimmer, um nachzusehen.

Niemand unter dem Tisch, niemand unter dem Sofa, niemand im Schrank, der alte Schlafrock hing verdächtig an der Wand und war doch nur ein Schlafrock. Beruhigt Schloss Crouch sich ein, und zwar mit doppelter Umdrehung, was sonst nicht seine Gewohnheit war. Er zog den Schlafrock an die Pantoffeln und die Nachtmütze und setzte sich an das winzige Feuer, um seinen Haferschleim zu löffeln.

Der Kamin war ein alter holländischer Kamin, rundum mit Kacheln besetzt, auf denen Bilder aus der heiligen Schrift zu sehen waren, Kain und Abel, die Königin von Saba, Apostel in Booten, und doch schob sich über alle diese Bilder immer wieder dasselbe Gesicht und. Das Gesicht des Toten Marley wie ein Wasserzeichen im Papier Humbug, sagte Scrooge und ging im Zimmer auf und ab, bis er sich wieder setzte.

Da fiel sein Blick auf eine Klingel, die oben an der Wand hing, eine alte, stumme Glocke, die einst zu einem Zimmer im obersten Stock gehört hatte und seit Menschengedenken keinen laut gegeben hatte. Und während er hinsah, begann diese Glocke zu schwingen. Erst so leise, dass sie kaum einen Ton machte, dann laut und mit ihr alle Glocken im Haus, ein Läuten aus jedem Stockwerk, als riefe das ganze Gebäude Alarm, es mochte eine halbe Minute dauern, es kam Scrooge vor wie eine Stunde, dann schwiegen alle Glocken zugleich.

Und aus der Tiefe des Hauses stieg ein anderes Geräusch herauf, ein Klirren und Schleifen, als schleppte jemand schwere Ketten über die Fässer im Weinkeller. Das Geräusch kam die Treppe herauf, es kam geradewegs auf seine Tür zu. Humbug, sagte Scrooge noch einmal, aber die Stimme gehorchte ihm nicht mehr richtig, und dann kam es durch die Schwere, doppelt verschlossene Tür. Ohne sie zu öffnen und stand im Zimmer. Es war Marley bis auf das letzte Haar Marley mit seinem Zopf, seiner gewohnten Weste, den engen Hosen und Stiefeln, die Kette, die er hinter sich Herzog, war lang und Wand sich um ihn wie ein Schweif und sie war Scrooge, saß genau geschmiedet aus Geldkassetten Schlüsseln. Vorhängeschlössern, Kontobüchern

Verträgen und schweren stählernen Börsen. Sein Leib war durchsichtig wie trübes Glas, man konnte durch die Weste hindurch die beiden Knöpfe hinten am Rock zählen. Nun sagte Scrooge kalt und spöttisch, denn trotz war das Einzige, was ihm blieb, was willst du von mir? Viel, sagte die Stimme. Und es war ohne jeden Zweifel Marleys Stimme. Wer bist du?

Frag mich, wer ich war, wer warst du dann, sagte Scrooge Lauter, im Leben war ich dein Partner. Jacob Marley Scrooge musterte die Erscheinung und versuchte es mit Vernunft. Die Sinne, erklärte er, seien leicht zu täuschen, eine kleine Magenverstimmung genüge. Vielleicht bist du nur ein Stückchen unverdautes Rindfleisch, sagte er. Ein Klecks Senf, ein Krümel Käse, ein Bissen schlecht gegarter Kartoffel, es steckt mehr Bratensoße als Grab in dir, wer immer du bist.

Da stieß der Geist einen Schrei aus, so entsetzlich und schüttelte seine Kette mit einem so grauenvollen Lärm. Dass Scrooge sich am Stuhl festhalten musste, um nicht in Ohnmacht zu fallen, und als das Gespenst dann das Tuch abnahm, das ihm um den Kopf gebunden war, als wäre ihm zu warm und sein Unterkiefer Herabsank bis auf die Brust, da fiel Scrooge auf die Knie und schlug die Hände vors Gesicht.

Gnade rief er, furchtbare Erscheinung. Warum suchst du mich heim? Mensch des irdischen Sinnes, antwortete der Geist. Glaubst du an mich oder nicht? Ich glaube, sagte Scrooge, ich muß, dann sprach der Geist von seiner Kette und seine Worte fielen schwer in das kalte Zimmer. Diese Kette, sagte er, habe er sich selbst geschmiedet. Im Leben Glied um Glied und Meter um Meter aus freien Stücken habe er sie sich umgelegt und aus freien Stücken getragen.

Und ob scooge wisse, dass die Kette, die er selbst schleppe, ebenso schwer und ebenso lang gewesen sei. Vor 7 Jahren schon, und dass er seither weiter daran gearbeitet habe. Scrooge blickte an sich hinab und sah nichts. Jakob stammelte er, alter Jakob Marley, sprich mir Trost zu, ich habe keinen zu geben, antwortete der Geist. Trost kommt aus anderen Regionen Ebiniser Scrooge und wird von anderen Booten gebracht, ruhelos müsse er wandern, klagte der Geist, hinaus in die Welt.

Die er im Leben nie beachtet habe und zusehen, wo er nun nicht mehr helfen könne. Aber du warst doch immer ein guter Geschäftsmann. Jacob wagte Scrooge einzuwenden, da schüttelte der Geist die Kette, dass die Kassetten schepperten Geschäfte rief er, die Menschen waren mein Geschäft, ihr wohl war mein Geschäft.

Barmherzigkeit, milde Geduld waren mein Geschäft. Mein Handel war nur ein Tropfen Wasser im Weiten Ozean meines eigentlichen Geschäfts und erhob die Kette, als wäre sie die Ursache all seines Jammers und schleuderte sie zu Boden in der Weihnachtszeit, sagte er leiser. Leide er am meisten, warum sei er im Leben durch die Menge seiner Mitmenschen gegangen, mit niedergeschlagenen Augen und habe nie den Stern gesehen, der einst die Weisen zu einer armen Behausung führte?

Höre mich an, sagte der Geist dann, meine Zeit ist fast um, ich bin heute Nacht hier, um dich zu warnen. Denn du hast noch eine Möglichkeit, meinem Schicksal zu entgehen. Eine Möglichkeit und eine Hoffnung I Beniza von mir für dich erwirkt. Scrooge dankte zitternd, du wirst von 3 Geistern heimgesucht werden, fuhr Marley fort. Scrooges Gesicht fiel, ist das die Möglichkeit und die Hoffnung Jacob.

Dann glaube ich, wäre mir lieber, sie bliebe aus ohne Ihren Besuch, sagte der Geist, kannst du den Pfad nicht meiden, den ich gehe, erwarte den ersten Morgen, wenn die Glocke 1 schlägt, den zweiten in der nächsten Nacht zur selben Stunde, den Dritten in der dritten Nacht, wenn der letzte Schlag der 12. Stunde verklungen ist.

Mich siehst du nicht wieder und sieh zu um deiner selbst willen, dass du behältst, was zwischen uns gewesen ist. Damit nahm der Geist sein Tuch wieder auf und Band sich den Kiefer fest, ging rückwärts zum Fenster und mit jedem Schritt öffnete sich das Fenster ein wenig mehr als er es erreicht hatte, winkte er Scroutsch heran und scroutsch gehorchte.

Draußen war die Luft voller Gestalten, die ruhelos hin und her jagten, klagend, und jede trug ihre Kette wie Marley einen alten bekannten erkannte Scrooge einen Geist mit weißer Weste und einem ungeheuren eisernen Geldschrank am Fuß, der jämmerlich weinte, weil er einer frierenden Frau mit ihrem Kind auf einer Türschwelle unten nicht helfen konnte.

Das eben war ihre Qual. Sie wollten nun Gutes tun und hatten die Macht dazu für immer verloren. Ob die Gestalten im Nebel Zergingen oder der Nebel sie verschluckte, hätte Scrooge nicht sagen können. Mit einem Mal war die Nacht wieder still und leer, das Fenster geschlossen, die Tür doppelt verriegelt, wie er sie selbst verriegelt hatte. Er wollte Humbug sagen und kam nur bis zur ersten Silbe. Und weil er von den Gemütsbewegungen des Tages vom Blick in die unsichtbare Welt oder einfach von der späten Stunde sehr erschöpft war, ging er geradewegs zu Bett, ohne sich auszukleiden, und schlief augenblicklich ein. Draußen hingen Nebel und Frost vor den Scheiben. Und alle Glocken des Hauses

hingen stumm an ihren Drähten und warteten auf die Stunde. 1. Der Geist der vergangenen Weihnacht als Scrooge erwachte, war es so dunkel, dass er vom Bett aus kaum das Fenster von den Wänden unterscheiden konnte. Da schlug die Glocke einer nahen Kirche die volle Stunde und erzählte mit 12. 12 dabei war es nach 2 gewesen, als er zu Bett ging.

Er lauschte in die Stille, dachte an Marleys Worte und beschloss, wach zu bleiben, bis die Viertelstunden vorüber wären. Die Glocke schlug Viertel 14:30 Uhr, Viertel, die volle Stunde, sagte Scrooge triumphierend in die Dunkelheit. Und nichts geschieht. Er sprach, ehe die Glocke fertig war, dann schlug sie 1 tief und dumpf und hohl, und im selben Augenblick flammte Licht im Zimmer auf und die Vorhänge seines Bettes wurden zur Seite gezogen, von einer Hand scood fuhr hoch und sah sich seinem Besucher gegenüber so nah, wie ich jetzt neben dir am Feuer sitze. Es war eine seltsame Gestalt, wie ein Kind und doch wie ein Greis, als Selman einen alten Mann durch einen verzaubernden Dunst, der ihn klein und fern

erscheinen ließ, das Haar, das ihm um Nacken und Schultern hing, war weiß, wie im hohen Alter, das Gesicht, aber ohne eine Falte, es trug ein Gewand von Reinstem weiß um die Mitte, einen Gürtel, der schimmerte. In der Hand einen Zweig frischen Stechlaubs und dazu mitten im Winter den Saum mit Sommerblumen geschmückt. Das Wunderlichste aber war das Licht, das ihm hell und klar aus dem Scheitel sprang und unter dem Arm trug es wie eine Mütze einen großen Lichtauslöscher aus Metall. Bist du der Geist, dessen kommen mir angekündigt wurde, fragte Scrutsch.

Ich bin es. Die Stimme war sanft und leise, als spräche sie nicht neben ihm, sondern aus großer Entfernung. Wer und was bist du? Ich bin der Geist der vergangenen Weihnacht lange vergangen, fragte Scrooge, Nein deiner Vergangenheit, dann sagte der Geist, er sei zu Scrooges wohl gekommen, zu seiner Rettung.

Und streckte die starke Hand aus, Steh auf und wandle mit mir. Es half nichts einzuwenden, dass das Wetter rau sei und das Bett warm, der griff war sanft und nicht abzuschütteln, sie gingen auf das Fenster zu und Scrooge klammerte sich an das Gewand. Ich bin ein Sterblicher, ich werde fallen, laß meine Hand nur hier dein Herz berühren, sagte der Geist und. Und du wirst in mehr als diesem gehalten. Mit diesen Worten waren sie durch die Wand und sie standen auf einer offenen Landstraße, Felder zu beiden Seiten, die Stadt verschwunden, die Dunkelheit verschwunden, es war ein klarer Wintertag, Schnee lag auf der Erde, guter Himmel, sagte Scrooge und Faltete die Hände. Hier bin ich aufgewachsen, hier

bin ich als Junge gewesen. Der Geist sah ihn milde an, 1000 Gerüche schwebten in der Luft und jeder war verknüpft mit 1000 Gedanken und Hoffnungen und Freuden, die er seit endlos langer Zeit vergessen hatte. Seine Lippe zitterte, Jungen kamen auf zottigen Ponys die Straße entlang. Riefen einander Namen zu, lachten und die weite Winterluft lachte mit. Das sind nur Schatten der Dinge, die gewesen sind, sagte der Geist.

Sie wissen nichts von uns. Sie gingen zu dem alten Schulhaus, das ein wenig verfallen Dalag und durch die Halle in ein kahles, kaltes Klassenzimmer mit rein leerer Bänke. An einer davon saß ein einzelner Junge und Haas bei einem schwachen Feuer ganz allein, während alle anderen über die Feiertage nach Hause gefahren waren. Scrooge setzte sich auf eine Bank und weinte über sein vergessenes Armes selbst.

Und dann, das war das Sonderbare, wurden die Gestalten aus den Büchern des Jungen lebendig, wie sie es damals für ihn gewesen waren. Ali Baba stand plötzlich draußen am Fenster, wunderbar echt, und der Papagei von Robinson Crusoe schrie vom Baum. Scrooge lachte und weinte in einem Atem, dann murmelte er mit einem Blick, als schäme er sich da war gestern Abend ein Junge, der vor meiner Tür ein Weihnachtslied sang, ich wollte, ich hätte ihm etwas gegeben.

Der Geist lächelte und winkte und das Zimmer wurde dunkler und schmutziger. Jahre ging vorüber, wieder saß dort der Junge größer, nun allein wie zuvor, da flog die Tür auf und ein kleines Mädchen stürmte herein, schlang ihm die Arme um den Hals und küsste ihn, ich hole dich heim, lieber Bruder, rief sie und klatschte in die Hände, heim, heim, heim.

Vater ist so viel gütiger geworden, dass unser Haus wie der Himmel ist. Er hat gesagt, du sollst heimkommen für immer und wir sollen die schönsten Weihnachten der Welt haben. Das war Fan seine Schwester, sie hatte ein großes Herz, sagte der Geist. Sie starb als junge Frau und hatte, wenn ich mich recht entsinne, Kinder ein Kind, sagte Scrooge deinen Neffen.

Sagte der Geist und Scrooge, wurde es eng ums Gemüt und er antwortete nur kurz, ja, schon standen sie in einer Stadt vor einem Lagerhaus, und Scrooge rief, hier habe ich gelernt, das ist Fesiwigs Haus, drinnen saß hinter einem hohen Pult ein beleibter alter Herr mit einer walisischen Perücke. Und als die Uhr 7 schlug, rieb er sich die Hände, lachte, dass er von den Schuhen bis zum Scheitel wackelte und rief mit fetter, fröhlicher Stimme eben Niesa Dick, Feierabend, Schluss für heute. Es ist Heiligabend, 2, junge Lehrlinge, der eine, der junge Scrooge.

Der andere, sein Freund Dick Wilkins, flogen herbei, und ehe man bis 12 zählen konnte, waren die Läden dicht, der Boden gefegt, die Lampen geputzt und Kohlen auf das Feuer geschüttet und aus dem Lagerhaus war ein Ballsaal geworden. Herein kam ein Geiger mit seinen Noten, herein kam Frau Fessiwick ein einziges breites Lächeln. Herein kamen die 3 Fräulein Fessiwick strahlend und die jungen Männer, denen sie das Herz brachen. Herein kamen alle Mägde und Knechte des Hauses, das Dienstmädchen mit ihrem Vetter, dem Bäcker, der Lehrjunge vom gegenüber und dann wurde getanzt, ein Tanz nach dem anderen, dazwischen kalter braten, Kuchen und Glühbier. Und zum Abschluss ein alter Springtanz, bei dem Herr und Frau Fessiwick sich schlugen,

wie das jüngste Paar im Saal. Als die Uhr 11 schlug, stellten die beiden sich rechts und links der Tür auf und schüttelten jedem einzelnen Gast die Hand zum Abschied und wünschten fröhliche Weihnachten. Eine Kleinigkeit, sagte der Geist beiläufig, um diese törichten Leute so dankbar zu machen. Ein paar Pfund eures sterblichen Geldes hat es gekostet, 3 oder 4.

Vielleicht verdient er dafür solches Lob. Das ist es nicht, sagte Scrooge hitzig, und er sprach, ohne es zu merken, wie sein Junges selbst. Es ist nicht das Geld, er hatte die macht, uns glücklich zu machen oder unglücklich unsere Arbeit leicht oder zur Last Diese macht lag in Worten und blicken in Dingen, so klein, dass man sie nicht zählen kann und das Glück, das er gab, war so groß, als hätte es ein Vermögen gekostet.

Er spürte den Blick des Geistes und hielt inne, was ist, fragte der Geist. Nichts, sagte Scrooge, Ich wollte nur, ich könnte meinem Schreiber eben ein Wort sagen. Das ist alles meine Zeit wird knapp, sagte der Geist. Schnell und wieder wechselte das Bild, und Scrooge sah sich selbst älter. Jetzt ein Mann in den besten Jahren, aber im Gesicht schon die ersten Zeichen der Sorge und des Geizes er saß neben einem Mädchen in Trauerkleidung, in deren Augen Tränen standen. Es bedeutet dir wenig, sagte sie leise. Ein anderes Götzenbild hat mich verdrängt, ein goldenes. Ich habe gesehen, wie deine edleren Hoffnungen abgefallen sind, eine nach der anderen, bis nur noch die eine übrig war, der Gewinn.

Ich gebe dich frei mit vollem Herzen um der Liebe Willen zu dem, der du einmal warst. Der junge Mann wollte sprechen. Sie schüttelte den Kopf. Du magst über die Erinnerung an das alles Schmerzempfinden einen sehr, sehr kurzen Schmerz, dann wirst du sie abtun, dankbar wie einen unnützen Traum, möge das Leben dich glücklich machen das du gewählt hast und sie ging Geist sagte Scrooge zeig mir nichts mehr, führe mich nach Hause. Warum ergötzt es dich, mich zu foltern, aber der unbarmherzige Geist zwang ihn, noch ein letztes Bild zu sehen, eine Stube, laut und warm von Kindern und in der Mitte dieselbe Frau, älter geworden und schön, ihre Tochter, neben ihr ein Ehemann, der lachend mit Geschenken

beladen hereinkam. Und der Mann sagte zu seiner Frau. Er habe heute Nachmittag einen alten Bekannten von ihr gesehen, Herrn Scrooge. Allein in seinem Kontor bei einer einzelnen Kerze, während sein Partner Marley im Sterben liege. Allein auf der Welt, sagte er ganz allein. Geist rief Scrooge mit gebrochener Stimme, bring mich fort, ich ertrage es nicht, er Rang mit dem Geist wenn man es ringen nennen kann, denn der Geist wehrte sich nicht, und in seiner Verzweiflung griff Scrooge nach dem Lichtauslöscher und drückte ihn dem Geist mit aller Kraft auf das leuchtende Haupt. Die Gestalt sank darunter zusammen, bis der Löscher sie ganz bedeckte, aber das Licht ließ sich nicht löschen, es quoll unter dem Metall hervor.

Und strömte in einem ungebrochenen Schein über den Boden, so hell wie zuvor. Dann spürte Scrooge, dass er müde wurde, todmüde und dass er sein eigenes Schlafzimmer um sich hatte, er taumelte zum Bett, und noch während seine Hand den Vorhang fasste, fiel er in einen schweren Schlaf auf den Dielen aber, wo das Licht geflossen war, war.

Lag nur das stille Mondlicht der Winternacht, der Geist der gegenwärtigen Weihnacht, als Scrooge wieder erwachte, mitten in einem gewaltigen Schnarcher und wusste, noch ehe die Glocke schlug, dass es gleich 1 sein würde? Diesmal nahm er sich vor, sollte ihn kein Geist überraschen. Er schlug eigenhändig alle Bettvorhänge zurück und legte sich auf die Lauer. Die Glocke schlug 1 und nichts kam. Aber unter der Tür zum Nebenzimmer glühte ein Lichtschein hervor, rötlich und warm, und wurde stärker, und schließlich rief eine fremde, volle Stimme ihn beim Namen und bat ihn, einzutreten.

Scrooge gehorchte in Pantoffeln und Schlafrock. Es war sein eigenes Wohnzimmer, daran gab es keinen Zweifel, aber es hatte eine wunderbare Verwandlung erfahren, Wände und Decke waren so voller frischen Grüns, dass es aussah wie ein Hain, aus dem überall glänzende Beeren leuchteten, Stechpalme, Mistel und Efeu, und im Kamin brauste ein Feuer.

Wie dieser verhungerte Kamin es zu Marlies und Scrooges Zeiten nie erlebt hatte. Auf dem Boden aber türmte sich zu einer Art Thron, was der Winter an köstlichem hergibt. Truthähne, Gänse, Wildbret, Speckseiten, Würste in langen Kränzen, Pasteten, Plumpuddings, Fässchen mit Austern. Glühende Kastanien, rotbackige Äpfel, saftige Orangen und Schalen voll dampfenden Punschs, der das Zimmer mit köstlichem Duft vernebelte. Auf diesem Thron saß eine brennende Fackel in Form eines Füllhorns, in der Hand ein Riese mit freiem, freundlichem Gesicht.

Komm herein, rief er. Komm herein Mensch und lerne mich besser kennen. Ich bin der Geist der gegenwärtigen Weihnacht, sagte der Riese. Sieh mich an, er trug einen einfachen grünen Mantel mit weißem Pelz, besetzt so lose, dass die breite Brust frei blieb auf dem braunen Lockenhaar einen Kranz aus Stechpalme, in dem hier und dort Eiszapfen blitzten.

Und an der Seite eine alte Schwertscheide, aber verrostet und kein Schwert darin. Du hast meine Brüder nie gesehen, fragte er. Ich fürchte nein, sagte Scrooge, hast du viele Brüder, Geist mehr als 1800, sagte der Geist, denn so viele Weihnachten hatte die Welt da schon gefeiert, und jedes hatte seinen eigenen. Geist, sagte, Scrooge ergeben, führe mich, wohin du willst. Ich bin letzte Nacht gezwungen worden und habe eine Lehre erhalten, die jetzt wirkt.

Wenn du mich heute etwas lehren willst, laß es mir zum Segen werden, rühre mein Gewand an, sagte der Geist. Und im nächsten Augenblick standen sie am Weihnachtsmorgen auf den Straßen der Stadt. Die Leute schaufelten Schnee von den Dächern und Bürgersteigen, die Jungen bewarfen einander mit Schneebällen, und aus allen Gassen strömten Menschen zu den Backhäusern, die ihre Gänse und Puddings dorthin trugen, weil zu Hause der Ofen fehlte und wo immer 2 Träger im Gedränge aneinandergerieten und in Streit gerieten.

Sprengte der Geist ein paar Tropfen aus seiner Fackel über sie und ihre gute Laune kehrte augenblicklich zurück, denn es sei eine Schande, sagten sie dann, sich am Weihnachtstag zu zanken. Am meisten aber, das fiel Scrooge auf, sprengte der Geist über die ärmsten Mahlzeiten, als brauchten die sein Gewürz am Nötigsten, und so kamen sie.

An vielen Türen vorbei an die Tür von Bob Cratchit für dessen ganze Wochenarbeit Scrooge 15 Schillinge zahlte und der Geist segnete. Das kleine Haus im Vorübergehen mit seiner Fackel. Drinnen deckte Frau Cratchit den Tisch, herausgeputzt in einem zweimal gewendeten Kleid. Aber mit Bändern geschmückt, die billig sind und für 6 Pence stattlich aussehen. Die kleineren Kinder tanzten um den Tisch, die älteste Tochter Martha, die bei einer Putzmacherin arbeitete, kam heim und wurde mit Jubel empfangen und versteckte sich hinter der Schranktür, um den Vater zu überraschen. Dann kam Bob.

Den Schal vor der Brust und auf seiner Schulter saß der kleine Tim Tiny Tim, der eine kleine Krücke trug und die Beine in einem eisernen Gestell. Wo Martha sei, fragte Bob, und als sie hinter dem Schrank hervorsprang und ihm um den Hals fiel, trugen die Kleinen den kleinen Tim in die Waschküche, damit er den Pudding im Kessel singen höre.

Ob Tim in der Kirche brav gewesen sei, fragte Frau Cratchit brav, wie Gold und besser, sagte Bob, und seine Stimme zitterte ein wenig. Tim habe ihm auf dem Heimweg gesagt, er hoffe, die Leute hätten ihn in der Kirche gesehen, weil er doch ein Krüppel sei, und es könnte ihnen gut tun, am Weihnachtstag an den zu denken, der Lahme gehen und Blinde sehen machte. Danach war es einen Augenblick still in der kleinen Küche und man hörte nur das Feuer und ganz nah das Klopfen von Tims Krücke auf den Dielen.

Dann kam das Fest. Die Gans wurde vom Bäcker geholt und einzog wie ein Triumphzug mit Salbei und Zwiebeln gefüllt, und obwohl sie für eine so große Familie eine kleine Gans war. Wurde sie bestaunt wie ein Wunder der Natur und mit Apfelmus und Kartoffelbrei reichte sie für alle. Zuletzt trug Frau Quetschit Rot und stolz den Pudding herein, der aussah wie eine gesprenkelte Kanonenkugel, hart und fest in einem viertel Liter brennenden Branntweins mit einem Stechpalmenzweig obenauf. Ein wunderbarer Pudding, erklärte Bob. Das Größte, was seiner Frau je gelungen sei. Jeder hatte etwas dazu zu sagen und keiner sagte oder dachte, es sei ein kleiner Pudding für eine so große Familie. Ein solcher Gedanke wäre

Ketzerei gewesen. Als zuletzt die Kastanien auf dem Feuer prasselten und der heiße Punsch aus Wacholder und Zitronen die Runde machte, hob Bob sein Glas auf. Herrn Scrouch sagte er den Begründer unseres Festes, da wurde Frau Cratchit Rot vor Zorn und wünschte, sie hätte den Begründer hier, um ihm ihre Meinung als Festessen fortzusetzen. Liebste, sagte Bob, die Kinder.

Es ist Weihnachten. Sie trank auf sein wohl, um Bobs und des Tages willen, aber die Freude verließ den Tisch für volle 5 Minuten. Zuletzt kehrte sie zehnfach zurück, und der kleine Tim, der auf seinem Schemel dicht neben dem Vater saß, sprach als Letzter in die Runde, hell wie ein kleines Glöckchen. Gott segne uns jeden Einzelnen von uns. Geist sagte Scrooge mit einer Teilnahme, die er nie zuvor gefühlt hatte.

Sag mir, ob der kleine Tim leben wird, ich sehe einen leeren Platz am Armenfeuer, antwortete der Geist. Und eine Krücke ohne Besitzer sorgsam aufbewahrt, wenn diese Schatten von der Zukunft nicht verändert werden, wird das Kind sterben. Nein. Rief Scrooge, nein, gütiger Geist, sag, dass es verschont bleibt, wenn diese Schatten unverändert bleiben, wiederholte der Geist, wird kein anderer meines Geschlechts es hier noch finden, aber was tut es, wenn es eher stirbt, vermindert es ja die überzählige Bevölkerung. Scrooge hörte seine eigenen Worte und senkte den Kopf von Reue und Kummer Niedergedrückt und. Es war ein langer, wunderbarer Nachtflug, der dann folgte, und der Geist wurde nicht müde, ihm

die Weihnacht der Welt zu zeigen. Sie standen auf einem öden Moor bei den Hütten der Bergleute, wo ein uralter Mann mit seinen Enkeln ein Weihnachtslied sang, das älter war als er selbst. Sie standen auf einem Leuchtturm im tosenden Meer. Wo die beiden Wärter einander über den grob dampfenden Tisch hinweg fröhliche Weihnachten wünschten. Sie schwebten neben einem Schiff auf Schwarzer See und jedermann an Bord, Wachend oder Träumend, hatte an diesem Tag ein gutes Wort für den anderen und dachte an jemanden daheim und über allem durch Sturm und Finsternis. Trug der Geist seine Fackel wie eine wandernde unauslöschliche Kerze, dann mitten im Dunkel, hörte Scrooge ein herzliches Lachen und er erkannte es, das

Lachen seines Neffen. Sie standen in Freds Heller, warmer Stube. Wo die ganze Gesellschaft sich Ausschüttete vor Vergnügen, weil Fred erzählte, sein Onkel habe Weihnachten einen Humbug genannt. Er ist ein komischer alter Kauz, sagte Fred, aber sein Geiz straft nur ihn selbst. Er verliert ein Essen bei uns, und das ist doch wohl ein Verlust.

Es wurde musiziert und dann wurden Spiele gespielt, Pfänderspiele und Blindekuh. Und zuletzt ein Ratespiel, bei dem Fred an einen Wesen dachte, ein Tier, ein unangenehmes, wildes Tier, das in London lebe, durch die Straßen laufe und weder Bär noch Pferd noch Esel sei, bis seine Schwägerin vor Lachen herausplatzte. Ich weiß es, es ist ein Onkel Scrooge, und war es auch. Aber sie tranken trotzdem auf sein Wohl und Scrooge wäre gern mit einer Rede dabei gewesen, so leicht war ihm ums Herz geworden.

Es war eine lange Nacht, wenn es nur eine Nacht war und Scrooge bemerkte mit Verwunderung, dass der Geist dabei älter wurde, sichtbar älter, das braune Haar grau sind, die Leben der Geister, so kurz, fragte er. Mein Leben auf diesem Erdball endet heute Nacht, sagte der Geist um Mitternacht. Und als sie zuletzt auf einem offenen Platz standen, saß Scrooge unter dem Mantel des Geistes, etwas Hervorschauen, das wie eine Klaue aussah, und es waren 2 Kinder, ein Junge und ein Mädchen, gelb, Hager, zerlumpt.

Mit wolfsblicken Elend, wo Engel hätten thronen können, lauerten Teufel Geist. Sind das deine Kinder, flüsterte Scrooge. Es sind die Kinder der Menschen, sagte der Geist. Der Junge heißt Unwissenheit, das Mädchen heißt Not Hüte dich vor beiden am meisten vor dem Jungen, denn auf seiner Stirn steht das Verderben geschrieben haben sie keine Zuflucht und der Geist gab Scrooge seine eigenen Worte zurück. Zum letzten Mal gibt es keine Gefängnisse mehr, keine Arbeitshäuser da schlug die Glocke 12 Scrooge sah sich nach dem Geist um, und der Geist war Fort, Fackel, Kranz und Mantel, als hätte die letzte Stunde des Tages ihn mit sich genommen. Und als der 12.

Schlag verklungen war und noch in der Luft zitterte, Hobs Glutsch die Augen und erinnerte sich an Marlies Wort von der dritten Nacht über den Platz tief über dem Boden kam ihm durch den Nebel eine Gestalt entgegen, gehüllt in ein schwarzes Gewand mit tiefer Kapuze, feierlich und lautlos wie der Nebel selbst. Und wo ihr Gesicht sein mußte, war nichts als Dunkelheit. Der Geist der zukünftigen Weihnacht die Gestalt kam langsam, ernst und schweigend heran, und als sie bei ihm war, fiel Scrooge auf ein Knie, denn schon die Luft, durch die dieser Geist sich bewegte, schien dunkel und Geheimnis zu verstreuen.

Nichts war von ihm zu sehen. Als eine einzige ausgestreckte Hand, bleich im schwarzen Gewand. Ich stehe vor dem Geist der zukünftigen Weihnacht, fragte Scrooge, der Geist antwortete nicht, sondern deutete nur mit der Hand voraus, du willst mir Schatten der Dinge zeigen, die noch nicht geschehen sind, die aber geschehen werden, fuhr Scrooge fort. Ist es so?

Die Kapuze neigte sich ein wenig, das war die einzige Antwort, die er je erhielt. Geist der Zukunft, sagte Scrooge, Ich fürchte dich mehr als alle Erscheinungen, die ich gesehen habe, aber ich weiß, dass du mein Bestes willst und ich hoffe, ein anderer Mensch zu werden als ich war, darum bin ich bereit, dich zu begleiten, willst du nicht zu mir sprechen, keine Antwort. Nur die Hand, die geradeaus wies, die Stadt war um sie, ehe sie zu gehen schienen.

Und mitten am Tag standen sie an der Börse unter den Kaufleuten, die mit den Münzen in den Taschen klimperten. Der Geist deutete auf eine kleine Gruppe, und Scrooge trat hinzu, um zu hören, Nein, sagte ein schwerer Mann mit einem gewaltigen Kinn. Ich weiß nur, dass er tot ist. Vorgestern Nacht glaube ich, was ihm denn gefehlt habe, Gähnte ein anderer. Und was er mit seinem Geld gemacht habe, mir hat er es nicht vermacht, sagte ein dritter, und alle lachten. Das Begräbnis werde jedenfalls billig, meinte der erste, denn er wisse keinen Menschen, der hingehen würde. Ich gehe hin, wenn es ein Mittagessen gibt, sagte einer, und wieder lachten alle und schlenderten auseinander zu anderen Gruppen und anderen

Geschäften. Scrooge kannte die Männer, er sah den Geist fragend an und die Hand wies weiter, sie gingen in einen Teil der Stadt, in den Scrooge nie einen Fuß gesetzt hatte, obwohl er die Gegend kannte. Enge, stinkende Gassen, halbnackte Kinder, offene Rinnsteine. Tief drinnen lag einladen in dem Eisen Lumpen, Flaschen, Knochen und Küchenabfälle gekauft wurden und zwischen den Bergen von Trödel saß am Kohlenbecken ein grauer Halunke von fast 70 Jahren, Joe genannt.

Zu ihm kamen an diesem Morgen einander misstrauisch beäugend eine Scheuerfrau, eine Wäscherin und der Gehilfe eines Leichenbestatters, jeder mit einem Bündel, und alle 3 aus demselben Haus. Jeder hat das Recht, für sich zu sorgen, sagte die Scheuerfrau, die zuerst ihr Bündel öffnete. Er hat es sein Leben lang getan. Wer soll denn Schaden nehmen an dem bisschen ein Toter doch wohl nicht.

Es kamen Siegel zum Vorschein, ein bleistifthalter, Manschettenknöpfe, eine Nadel und Joe Kritzelte die Beträge mit Kreide an die Wand, dann öffnete die Frau das größte Bündel und heraus fielen schwere, dunkle Stoffbahnen. Bettvorhänge fragte Joe Bettvorhänge, sagte die Frau und lachte. Samt Ringen.

Meinst du, ich lasse sie hängen, wo er doch nicht mehr friert und decken seine besten und ein Hemd, das Feinste, das er besaß, das man ihm für das Grab angezogen hatte und das sie ihm wieder ausgezogen hatte, denn für so etwas sei Cartoon gut genug. Seht ihr, schloss die Frau, das ist das Ende davon. Zu Lebzeiten hat er jeden Menschen von sich fortgeschreckt, damit wir jetzt unseren Vorteil davon haben. Scrooge hörte es mit grauen Geist, sagte er, ich verstehe der Fall dieses Unglücklichen könnte mein eigener sein. Mein Leben führt in diese Richtung. Barmherziger Himmel, was ist das denn? Die Szene hatte gewechselt und er stand nun in einer kahlen, dunklen Kammer und auf dem Bett unter einem zerschlissenen Laken seines letzten Vorhangs und

seiner Decken beraubt, lag im fahlen Licht die Gestalt eines Mannes, kein Mensch wachte bei ihm, keine Frau und. Kein Kind, niemand, der sagen konnte, er sei zu mir gut gewesen in diesem oder jenem und um des einen alten Wortes willen will ich bei ihm sitzen, nur eine Katze kratzte an der Tür, der Geist deutete auf das verhüllte Haupt, und das Tuch lag so, dass die kleinste Bewegung von scrooges Finger das Gesicht enthüllt hätte. Er dachte daran, er wollte es tun, aber er hatte so wenig die Kraft dazu wie die Kraft, den Geist an seiner Seite fortzuschicken Geist sagte er, dieser Ort ist schrecklich, lass uns gehen, wenn es in der Stadt einen Menschen gibt, der bei diesem Tod irgendetwas

empfindet, ich beschwöre dich, zeig ihn mir. Da zeigte ihm der Geist ein Zimmer bei Tageslicht. Eine junge Mutter mit ihren Kindern, die unruhig auf und ab ging und auf Schritte lauschte. Und endlich kam ihr Mann, jung, aber mit einem abgehärmten Gesicht, in dem jetzt ein sonderbarer Ausdruck kämpfte, eine ernste Freude, deren er sich schämte. Ob es gut stehe oder schlecht, fragte sie leise. Es war Geld, das sie schuldeten, und der Gläubiger war der Tote. Wem ihre Schuld nun übertragen werde, wisse er nicht, sagte der Mann, aber bis dahin sei die Zahlung aufgeschoben, und bis dahin hätten sie das Geld beisammen und selbst wenn nicht. Einen so unbarmherzigen Nachfolger könne das Schicksal ihnen kaum schicken.

Wir können heute Nacht mit leichterem Herzen schlafen, sagte er, und das Gesicht der Frau wurde hell und das Haus wurde Heller davon, das war die einzige Regung, die der Tod dieses Mannes hervorrief. Erleichterung zeig mir Trauer um einen Toten, bat Scrooge. Oder diese Kammer wird mich ewig verfolgen. Der Geist führte ihn durch Straßen, die er nun kannte, in das Haus von Bob Cratchit, die Mutter und die Kinder saßen um das Feuer still, sehr still, die kleinen Cratchits saßen wie Bildsäulen in der Ecke, und Peter Las aus einem Buch vor, und Scrooge hörte die Worte.

Und er stellte ein Kind in ihre Mitte. Die Mutter legte ihre Näharbeit auf den Tisch und fuhr sich über die Augen. Die Farbe greift die Augen an, sagte sie bei Kerzenlicht, und ich möchte eurem Vater keine schwachen Augen zeigen, wenn er heimkommt. Er müsse bald da sein, sagte Peter, er gehe an den Abenden etwas langsamer als früher, sagte die Mutter leise er.

Und doch, sagte sie dann, habe er den kleinen Tim auf der Schulter getragen, und der sei sehr leicht gewesen und sein Vater habe ihn so lieb gehabt, dass es keine Mühe war. Keine Mühe dann kam Bob den Shawl vor der Brust, und alle liefen ihm entgegen und die beiden Kleinsten setzten sich rechts und links auf seine Knie. Und legten die Wangen an sein Gesicht, als wollten sie sagen, Denk nicht daran, Vater, sei nicht traurig. Bob war heiter mit ihnen, lobte die Näharbeit, sie werde lange vor Sonntag fertig sein, Sonntag an dem Tag sei er heute dort gewesen, sagte er an dem grünen, friedlichen Ort, und er habe ihm versprochen, dass an jedem Sonntag einer von ihnen hingehen werde.

Und dann brach der arme Bob zusammen, mitten im Satz. Er konnte nicht anders und hätte er anders gekonnt, wären er und sein Kind einander wohl ferner gewesen, als sie es nun waren. Mein kleiner kleiner Junge, sagte er, danach sprachen sie von Herrn Freds Güte, der Bob auf der Straße angesprochen und Hilfe angeboten hatte, und Bob sagte zu allen, wenn wir uns einmal trennen, ich bin sicher. Keiner von uns wird den kleinen Tim vergessen und wie geduldig und wie sanft er war.

Gespenst, sagte Scrooge. Etwas sagt mir, dass die Stunde unseres Abschieds nahe ist. Sag mir eines, wer war der Mann auf dem Bett, der Geist der zukünftigen Weihnacht antwortete nicht, sondern trug ihn fort. Durch Straßen, in denen Scrooge vergeblich sein eigenes Zukünftiges selbst suchte, an seinem Kontor vorbei, in dem ein Fremder saß und weiter, bis sie an ein eisernes Tor kamen. Ein Kirchhof, überwuchert von Gras und Unkraut, Fett vom Tod der Stadt und hungrig zugleich, eingezwängt zwischen Häuser. Der Geist stand zwischen den Gräbern und deutete auf eines hinab, ehe ich näher trete, sagte Scrooge, und seine Stimme bebte, beantworte mir eine Frage, sind dies die Schatten der Dinge, die sein werden oder

nur die Schatten der Dinge, die sein können, die Wege der Menschen deuten auf ein Ende. Aber wenn die Wege verlassen werden, ändert sich das Ende. Sag, dass es so ist mit dem, was du mir zeigst. Der Geist war unbeweglich wie immer und die Hand wies hinab. Scrooge kroch zu dem Grab, zitternd und las auf dem vernachlässigten Stein seinen eigenen Namen Ebenisa Scrooge. Bin ich das?

Der Mann auf dem Bett, schrie er auf den Knien, die Hand wies vom Grab auf ihn und wieder zurück. Nein, Geist o, Nein, die Hand blieb Geist, rief er und klammerte sich an das Gewand, höre mich, ich bin nicht mehr der Mensch, der ich war, ich will nicht der Mensch sein, der ich ohne diese Nächte geworden wäre. Ich will Weihnachten in meinem Herzen ehren und es das ganze Jahr hindurch zu halten versuchen. Ich will in der Vergangenheit der Gegenwart und der Zukunft leben, alle 3 Geister sollen in mir wirken, ich will die Lehren nicht vergessen, die sie mich gelehrt haben. O sag mir, dass ich die Schrift auf diesem Stein noch tilgen kann in seiner Todesangst ergriff er die gespenstische Hand.

Und zum ersten Mal schien sie zu zittern. Er hielt sie fest die Hand entzog sich, er Faltete die seinen zu einem letzten Gebet, und da geschah die Verwandlung, Kapuze und Gewand des Geistes fielen in sich zusammen, schrumpften, wurden klein und fest und Hölzern und Scooge erkannte, woran er sich klammerte.

Es war ein Bettpfosten, sein eigener Bettpfosten, sein eigenes Bett, sein eigenes Zimmer, kalt und grau im ersten Dämmer und vor ihm das beste und kostbarste von allem, lag seine eigene Zeit, um alles wieder gut zu machen. Draußen, hinter den beschlagenen Scheiben, begann irgendwo eine erste Glocke den Morgen zu läuten.

Der Weihnachtsmorgen, ja, es war sein Bettpfosten, das Bett war sein eigenes, das Zimmer war sein eigenes und was das Allerbeste war die Zeit, die vor ihm lag, war seine eigene, um darin alles gut zu machen. Ich will in der Vergangenheit der Gegenwart und der Zukunft leben, wiederholte Scrooge, während er aus dem Bett kletterte und sich in den Strümpfen verhedderte. Alle 3 Geister sollen in mir wirken. O Jakob Marley, der Himmel und die Weihnacht seien gepriesen, ich sage es auf den Knien, alter Jakob auf den Knien. Er war so aufgeregt und so erfüllt von guten Vorsätzen, dass seine Stimme kaum gehorchen wollte. Und er lachte und weinte in einem Atemzug, während er mit den Vorhängen Rang.

Sie sind nicht abgerissen, rief er, und Knüllte den Stoff in den armen, sie sind da samt Ringen, und ich bin da und die Schatten der Dinge, die gekommen wären. Können vertrieben werden? Sie werden es, ich weiß, sie werden es, er wusste nicht, was er zuerst tun sollte und tat alles gleichzeitig und nichts richtig, ein Strumpf verkehrt, das Gesicht halb rasiert und dabei lachte er, dieser Mann, der seit Jahren nicht mehr gelacht hatte, ein prachtvolles Lachen.

Das Vater einer langen Reihe prachtvoller Gelächter. Ich bin leicht wie eine Feder, rief er glücklich wie ein Engel, lustig wie ein Schuljunge, fröhliche Weihnachten allerseits, ein glückliches neues Jahr der ganzen Welt. Da hörte er die Glocken, er sprang ans Fenster und riß es auf. Und herein strömte kalte, klare, goldene Luft, kein Nebel mehr, ein strahlender wintermorgen, Sonnenlicht auf Schnee und Glocken, glocken, Glocken, die einander über die Dächer zuriefen, oh, herrlich, herrlich unten auf der Gasse stand ein junge in sonntagsstaat, he, mein Junge. Rief Scrooge hinunter.

Welcher Tag ist heute? Heute, sagte der Junge und riss die Augen auf. Na, der Weihnachtstag, der Weihnachtstag, dachte Scrooge, ich habe ihn nicht verpasst. Die Geister haben alles in einer einzigen Nacht getan, sie können alles, was sie wollen. Natürlich können Sie das. Mein Prachtjunge rief er. Weißt du, ob der große Truthahn noch beim Geflügelhändler an der Ecke hängt?

Nicht der Kleine, der Große, der so groß ist wie du, der Hänge noch, sagte der Junge dann Lauf und Kauf ihn, rief Scrooge und Komm mit dem Händler zurück und du bekommst einen Schilling, bist du in 5 Minuten zurück, bekommst du eine halbe Krone. Der junge Schoß davon wie aus der Flinte. Ich schicke ihn zu Bob Cratchit, flüsterte Scrooge und rieb sich die Hände, dass sie glühten. Er soll nicht wissen, von wem er kommt, der Vogel ist doppelt so groß wie der kleine Tim, er schrieb die Adresse mit zitternder Hand, bezahlte den Truthahn. Bezahlte die Droschke, die den Vogel nach Kemptown fahren musste, weil kein Mensch ihn tragen konnte, und bezahlte den Jungen und jedes Bezahlen machte ihm mehr Freude als das vorige. Und dabei lachte er, bis er

außer Atem war. Dann zog er sein bestes Gewand an und trat hinaus auf die Straßen, die nun voller Menschen waren. Und gingen mit den Händen auf dem Rücken durch den Weihnachtsmorgen und sah alle Welt mit einem entzückten Lächeln an. Er sah so unwiderstehlich freundlich aus, dass mehrere fremde Leute ihm zunickten und fröhliche Weihnachten wünschten, und scood sagte später oft, das seien die lieblichsten Klänge gewesen, die er je gehört habe. Er war noch nicht weit gekommen, da sah er einen der beiden würdigen Herren auf sich zukommen, die gestern in seinem Kontor für die Armen gesammelt hatten. Es gab ihm einen Stich, aber er wusste, was zu tun war, verehrter Herr, sagte er und ergriff die beiden Hände des alten, fröhliche Weihnachten,

ich hoffe, ihre Sammlung hatte gestern Erfolg, es war sehr freundlich von ihnen. Darf ich Sie bitten, mich einzutragen? Mit und hier flüsterte er ihm eine Zahl ins Ohr. Herr Scrooge, stieß der Herr hervor, als hätte ihm jemand die Luft genommen, meinen Sie das im Ernst? Keinen Penny weniger, sagte Scrooge, Es sind viele Rückstände darin enthalten, das versichere ich ihnen, wollen Sie mir die Güte erweisen?

Der alte Herr schüttelte ihm die Hand und Scrooge ging weiter mit einem Herzen, das leichter war als sein Geldbeutel. Er ging zur Kirche und hörte die Orgel, er ging durch die Straßen und sah den Menschen zu, er streichelte Kindern über den Kopf, sprach mit Bettlern und sah in die Küchenfenster hinab und hinauf zu den Fenstern der Stuben.

Und fand, dass alles alles ihm Freude machen konnte. Am Nachmittag stand er vor dem Haus seines Neffen, ein Dutzendmal ging er an der Tür vorüber, ehe er den Mut fasste, Anzuklopfen ist dein Herr zu Hause mein Kind, fragte er das Mädchen, er trat in die Stube, wo die Festtafel gedeckt war, und steckte den Kopf durch die Tür, Fred.

Sagte er. Barmherziger Himmel rief Fred und fuhr herum, wer ist das? Ich bin es dein Onkel Scrooge, ich komme zum Essen, darf ich herein, Fred ob er durfte es war ein Wunder, dass Fred ihm den Arm nicht abschüttelte. In 5 Minuten fühlte Scrooge sich wie zu Hause und es wurde ein Fest einspielen, ein Lachen und. Ein Glück, wie er es sein Lebtag nicht erlebt hatte. Am nächsten Morgen aber war Scrooge früh im Kontor, sehr früh, denn darauf hatte er es abgesehen, er wollte vor Bob Cratchit da sein und ihn beim Zuspätkommen ertappen und richtig, die Uhr schlug 9 kein Bob Viertel nach 9 kein Bob. Und erst 18 und eine halbe Minute zu spät flog die Tür auf und Bob Schoß an seinen Hocker, als wolle er die verlorene Zeit noch einholen.

Nun knurrte es Knutsch mit seiner alten Stimme, so gut er sie noch nachmachen konnte, was soll das heißen, dass sie um diese Tageszeit hier ankommen, es tue ihm sehr leid, stammelte Bob, er sei im Rückstand. Es sei nur einmal im Jahr gewesen, das Fest gestern. Ich will Ihnen etwas sagen, mein Freund, sagte Scrooge und Stand auf, ich dulde das nicht länger und deshalb er sprang vom Stuhl und versetzte Bob einen solchen Stoß vor die Brust, dass der zurück in seinen Verschlag taumelte, und deshalb werde ich ihr Gehalt erhöhen.

Bob zitterte und Schielte nach dem Lineal auf dem Pult. Und einen Augenblick lang erwog er ernstlich Scrooge damit niederzustrecken, ihn festzuhalten und um Hilfe und eine Zwangsjacke zu rufen. Fröhliche Weihnachten Bob sagte Scrooged da, und sein ernst war nicht misszuverstehen, und er klopfte ihm auf die Schulter. Fröhlichere Weihnachten, als ich sie Ihnen viele Jahre lang gegeben habe, mein guter Freund, ich erhöhe ihr Gehalt. Und werde ihrer Familie beistehen. Und wir wollen noch heute Nachmittag bei einem dampfenden Punsch über alles reden.

Schüren Sie die Feuer und kaufen Sie einen neuen Kohlenkasten, ehe sie noch ein i Tüpfelchen schreiben Bob Cratchit und der Kohlenkasten wurde gekauft noch am selben Vormittag und das Feuer in Bobs Verschlag brannte an diesem Tag so hoch wie nie zuvor. In der Geschichte des Hauses Scrooge und Marley Scrooge hielt Wort, und er tat mehr, als er versprochen hatte, unendlich viel mehr dem kleinen Tim, der nicht starb, sondern lebte und gesund wurde, war er ein zweiter Vater, er wurde ein so guter Freund, ein so guter Herr und ein so guter Mensch wie die gute alte Stadt nur je einen gekannt hat. Einige Leute lachten über seine Verwandlung, aber er ließ sie lachen und lachte selbst mit, denn er war klug genug zu wissen, dass die lachenden noch

niemandem geschadet haben, der glücklich ist. Mit Geistern hatte er keinen Umgang mehr, aber von ihm sagte man fortan, er wisse Weihnachten zu feiern wie kein Zweiter, wenn irgendein Mensch dieses Wissen besitze. Und so wollen wir es mit dem kleinen Tim halten, der über die 9 Jahre hinweg immer wieder sein helles Wort in die Runde sprach.

Gott segne uns jeden Einzelnen von uns über den Dächern von London läuten die Glocken, noch, während das Kerzenlicht sich aus dem Nebel löst und weiterzieht, ostwärts dem Festland entgegen. Über das dunkle Winterwasser unter ihm erscheinen die verschneiten Giebel einer alten deutschen Stadt, warm erleuchtete Fenster, schlittengeläut in den Gassen in einem stattlichen Haus drängen sich 2 Kinder im dunklen Flur an eine verschlossene Tür. Hinter der es geheimnisvoll raschelt und duftet. Ein Junge und ein Mädchen, Fritz und Marie, und warten auf das Klingelzeichen des Heiligen Abends. Das Mädchen wird in dieser Nacht etwas erleben, was noch kein Kind erlebt hat, im Wohnzimmer, nämlich im Glasschrank neben all den Puppen.

Wird ein kleiner hölzerner Mann mit großen, treuen Augen aufgestellt werden und um Mitternacht wird er nicht mehr aus Holz sein? Der Weihnachtsabend bei Stahlbaums am 24. Dezember durften die Kinder des Medizinalrats Stahlbaum den ganzen Tag über nicht in die Wohnstube und in das Prunkzimmer daneben schon gar nicht.

In einer dunklen Ecke des Hinterstübchens saßen Fritz und Marie beieinander und die Dämmerung kroch durch das Haus, während drinnen hinter der verschlossenen Tür geheimnisvolle Dinge geschahen. Es Raschelte und knisterte dort, es wurde leise gehämmert und ein feiner Duft von Tannengrün und heißem Wachs zog durch die Ritzen.

Fritz flüsterte, er habe es im Flur ganz deutlich rumpeln hören und vorhin sei ein kleiner, dunkler Mann mit einem großen Kasten unter dem Arm über die Treppe geschlichen. Das aber, wusste Marie sofort, war niemand anderes als der Pate Drosselmeier, der Obergerichtsrat Drosselmeier war kein schöner Mann, klein und mager, mit vielen Falten im Gesicht. Einem großen schwarzen Pflaster über dem rechten Auge und ganz ohne Haare, weshalb er eine kunstvolle weiße Perücke trug, die aus Glas gefertigt war.

Aber er war ein Künstler, wie es keinen Zweiten gab, er verstand sich auf Uhren und Räderwerke wie kein Meister der Stadt, und wenn eine Uhr im Hause Stahlbaum krank wurde. Kam der Pate, nahm die Glasperücke ab, zog das gelbe Röckchen aus und stach und bohrte mit spitzen Instrumenten in dem Werk herum, bis es wieder schnurrte und schlug jedes Jahr zu Weihnachten aber baute er den Kindern etwas, das so kunstvoll war, dass es nachher im Schrank der Eltern verwahrt wurde, endlich. Endlich klang das silberne Glöckchen, die Flügeltüren sprangen auf und die Kinder standen geblendet auf der Schwelle.

Der große Tannenbaum in der Mitte des Zimmers trug goldene und silberne Äpfel, Zuckermandeln und bunte Bonbons in allen Zweigen und 100 kleine Lichter blitzten wie Sterne in seinem Dunkel, ringsum lagen die Gaben ausgebreitet. Für Marie Die schönsten Puppen und ein seidenes Kleidchen für die große Schwester Luise, die schon zu den Vernünftigen zählte. Feine Kleiderstoffe, für Fritz ein Schwadron neuer Husaren aus Blei, prächtig in Rot und Gold und ein Fuchs ein richtiges Schaukelpferd, das er sogleich bestieg. Marie aber entdeckte unter den Puppen eine neue, herrliche Dame mit Namen Mamsell Klärchen, die in einem eigenen kleinen Bett mit weißen Vorhängen wohnte.

Dann enthüllte der Pate drosselmeier sein Werk, auf einem Tisch stand ein Schloss mit goldenen Türmen, und wenn ein Glockenspiel darin zu klingen begann, öffneten sich Türen und Fenster. Winzige Herren und Damen in Federhüten spazierten durch die Säle, Kinder tanzten und in einem Fenster erschien immer wieder ein kleiner Mann im gelben Röckchen, der genau aussah wie der Pate selbst.

Fritz sah eine Weile zu, dann wollte er, dass die Figuren auch einmal anders herumgingen das ging nicht, erklärte Drosselmeier ein wenig verstimmt. Das Räderwerk laufe nun einmal so, da fand Fritz, seine Husaren seien ihm lieber, die könnten vorwärts und rückwärts, wie er es Befehle, und ging zu seinen Truppen zurück.

Marie aber hatte still am Gabentisch etwas entdeckt, das dort ganz bescheiden unter dem Baum stand, als warte es, es war ein kleiner Mann, kaum größer als eine Hand. Mit einem etwas zu großem Kopf auf schmalen Beinchen in einer schmucken violetten Husarenjacke mit Weißen Schnüren und Knöpfchen, dazu ein hölzerner Mantel hinten, steif wie angegossen und auf dem Kopf eine Bergmannsmütze.

Sein Gesicht aber, fand Marie, war das gutmütigste Gesicht der Welt. Große hellgrüne, freundliche Augen und ein weißer Wollbart am Kinn, der das lächelndes breiten Mundes noch freundlicher machte. Wem gehört der Liebe kleine Mann? Dort rief sie, der gehöre allen dreien, sagte der Vater, denn er verstehe sich aufs Nüsseknacken man setze ihm die Nuß in den Mund, drücke den Mantel und Knack. Sei die Schale entzwei.

Marie suchte die kleinsten Nüsse aus, damit der kleine Mann nicht zu weit den Mund aufreißen müsse und der Nussknacker knackte sie artig. Eine nach der anderen. Fritz aber, der davon hörte, kam vom Schaukelpferd, lachte über den drolligen Kerl und wählte die dicksten und härtesten Nüsse, die im Teller lagen. Und auf einmal gab es einen Hässlichen, laut Krack und 3 kleine weiße Zähnchen fielen aus des Nussknackers Mund und sein ganzes Kinn hing lose und wackelig herab. Er taugt nichts, rief Fritz, er will Nüsse knacken und hat keine ordentlichen Zähne, gib ihn her, Marie, er soll mir weiter knacken und wenn das ganze Kinn dabei drauf geht. Marie aber hatte den Verwundeten längst an sich genommen und weinte.

Der Vater entschied den Streit, der Nussknacker sei in Maries Schutz gegeben, da er soeben den Dienst quittiert habe, und Fritz habe sich als Feldherr zu schämen, der einen Verwundeten weiter in die Schlacht schicken wolle. Da Band Marie dem kleinen Mann das lose Kinn mit einem hübschen weißen Band aus ihrem Kleidchen fest, Wiegte ihn wie ein krankes Kind und besah sich die Bilder im neuen Bilderbuch gar nicht so sehr hatte sie mit ihrem Schützling zu tun, der Pate drosselmeier lachte darüber und fragte spöttisch, wie sie mit einem so hässlichen kleinen Kerl nur so viel Wesens machen könne.

Marie wandte sich um und sagte ernsthaft, wer wisse denn, ob der Pate so herausgeputzt wie der kleine Mann jemals so lieb aussähe, wie er. Da lachten die Eltern, und dem Obergerichtsrat wurde das Lachen ein wenig sauer, es wurde spät, es wurde Nacht und die Mutter mahnte zum Schlafengehen. Im Wohnzimmer stand ein hoher Glasschrank, in dem die Kinder all ihre schönen Sachen verwahrten, unten die Bilderbücher, darüber die Etage für fritzens Truppen, zuoberst die Stube der Puppen in der Mamsell Klärchen in ihrem neuen Bettchen residierte. Marie bat, noch einen Augenblick bleiben zu dürfen, sie habe nur noch dies und das zuordnen sie.

Und weil sie ein folgsames Kind war, ließ die Mutter sie allein und nahm die Lichter mit, so dass nur die Lampe aus dem Nebenzimmer einen milden Schein herüberwarf. Klärchen flüsterte Marie zu der neuen Puppe, ich bitte dich herzlich, gib dem kranken Wunden Nussknacker dein Bettchen ab und behilf dich mit dem Sofa. Er ist krank und du bist gesund und stark. Mamsell Klärchen sah recht vornehm und ein wenig verdrießlich drein, sagte aber nichts und so Bettete Marie den Nussknacker sorgsam in das weiße Bettchen, Band ihm noch ein schöneres Band um die Wunden schultern und zog ihm die Decke bis unter die Nase.

Bei Klärchen solle er nicht bleiben, entschied sie. Und stellte das Bettchen hinauf in die eigene Etage, dicht neben das Dorf, in dem Fritzens Husaren ihre Quartiere hatten. Dann wollte sie den Schrank schließen und ins Schlafzimmer gehen, da horcht, da begann es rings im Zimmer zu wispern und zu rascheln, leise, ganz leise hinter dem Ofen, hinter den Stühlen, hinter den Schränken. Die große Standuhr Schnurrte lauter und lauter, konnte aber nicht schlagen.

Und als Marie Hinaufsah saß auf der Uhr statt der Goldenen Eule der Pate drosselmeier und hing seine gelben Rockschöße wie Flügel über das Zifferblatt. Es war 12:00 Uhr in der Weihnachtsnacht und im Gebälk des Hauses erwachte etwas, das viele 1000 kleine Füße hatte. Die Schlacht mit dem Mausekönig Marie wollte fliehen, aber ihre Füße gehorchten nicht und so stand sie am Glasschrank und sah, wie es aus allen Ritzen und Spalten des Fußbodens zu schimmern begann.

Kleine Lichter waren es, Augenpaare, und dann quollen die Mäuse hervor, aus den Dielen, unter den Leisten hinter dem Ofen, erst 10, dann 100 und. Und ordneten sich mitten im Zimmer zu Reihen und gliedern wie Fritz seine Soldaten ordnete, das fand Marie beinahe spaßig, denn sie fürchtete sich vor Mäusen nicht. Doch da fuhr ein Pfeifen und Zischen durch den Boden, dass es ihr eiskalt über den Rücken lief und dicht vor ihren Füßen sprengte es Sand und Kalk aus den Dielen. Und aus dem Loch stieg von 7 kleinen Kronen Funkelnd ein Untier empor, eine gewaltige Maus mit 7 Köpfen, die aus einem einzigen Leib wuchsen und alle 7 Mäuler pfiffen und zischten zugleich.

Es war der Mausekönig und das ganze Heer setzte sich mit ihm in Bewegung, Geradeswegs auf den Glasschrank zu. In diesem Augenblick klirrte es hell hinter der Scheibe. Der Nußknacker hatte sich in klärchens Bettchen aufgerichtet, die Decke flog und mit einem Satz stand er am Rand des Schrankbretts und rief mit feiner Stimme in die Nacht.

Ob getreue Vasallen und Brüder ihm beistehen wollten in der schweren Schlacht, da regte es sich in allen Etagen 3 Hanswürste. Ein Schornsteinfeger, ein Zitherspieler und ein Trommler riefen ihr ja. Die Puppen drängten sich aufgeregt und aus der husarenetage Klang das Stampfen von fritzens Truppen.

Der Trommler schlug an, es schmetterte ein Signal und über eine Brücke aus Maries hingelegtem Schal, so schien es ihr, Ergoß sich die kleine Armee auf den Fußboden. Der Nußknacker aber sprang selbst vom Brett herab und Marie hörte sein Schwert klirren, so winzig es war. Nun begann eine Schlacht, wie sie noch in keiner Wohnstube geschlagen worden war, die Kanonen aus Fritzens Zeugkasten feuerten Zuckererbsen und Pfeffernüsse in die grauen Reihen, dass es stäubte die Husaren attackierten, und der Nußknacker war überall. Voran im dichtesten Getümmel das Band um die Schultern wie eine Feldbinde.

Aber die Mäuse waren viele, immer neue Glieder rückten aus den Dielenlöchern nach, und ihre Bisse waren scharf, eine Batterie mußte weichen, die Hanswürste gerieten in Unordnung und der Mausekönig selbst brach mit seiner Garde in den linken Flügel. Schlimm stand es, und Marie sah mit Herzklopfen, wie der Nussknacker, den der Rückzug an den Glasschrank drängte, von 2 feindlichen Schützen gepackt wurde, während der Mausekönig mit allen 7 Rachen auf ihn zusprang. Marie wusste nicht mehr, was sie tat, mein armer Nussknacker, schluchzte sie, riss sich den linken Pantoffel vom Fuß. Und warf ihn so kräftig sie konnte, mitten in den dichtesten Haufen der Mäuse Geradeswegs auf den König. Im selben Augenblick war es, als

Stiebe alles zu Staub auseinander, das Heer, das Pfeifen, die 7 Kronen. Marie aber fühlte einen stechenden Schmerz am linken Arm, denn sie war mit dem Ellbogen in die Scheibe des Glasschranks gestoßen. Das Glas hatte sie geschnitten und die Stube drehte sich und ihr wurde Schwarz vor den Augen wie aus großer Ferne hörte sie noch eine feine Stimme, die ihren Namen rief, dann sank sie zu Boden und um sie wurde es still, als sie erwachte, lag sie in ihrem Bett, die Sonne schien hell und Funkelnd durch die eisbeeblümten Fenster. Und neben ihr saß der Wundarzt Wendelstern. Sie habe die halbe Nacht zwischen den Scherben gelegen, erzählte die Mutter mit nassen Augen, mit Blutendem Arm, den Nussknacker fest an das Herz

gedrückt, den linken Pantoffel weit drüben im Zimmer. Und als Marie von der Schlacht erzählte, von den Mäusen und dem König mit den 7 Kronen, da sah die Mutter den Arzt an. Und der Arzt sah die Mutter an und es hieß, das sei das Wundfieber sie solle ruhig liegen und alles vergessen. Aber Marie vergaß nichts, sie wusste, was sie gesehen hatte, so gewiss wie ihr Arm unter dem Verband brannte.

Einige Tage musste sie das Bett hüten, und es waren lange Tage, obwohl die Mutter vorlas und Fritz von seinen Husaren berichtete, die er. Wie er männlich versicherte, wegen ihres Verhaltens in der Nacht streng gemustert habe. Am schönsten aber war es, wenn die Dämmerung kam. Da öffnete sich eines nachmittags leise die Tür und herein schaute der Pate drosselmeier das Pflaster über dem Auge, die Glasperücke schimmernd, und sagte mit seiner knarrenden Stimme, da liege ja seine kleine Wunde Marie.

Er setzte sich zu ihr ans Bett und hatte den Nussknacker mitgebracht, dem er, wie er sagte, unterdessen die Zähne fest eingesetzt und das Kinn eingerenkt habe. Und wirklich, der kleine Mann lächelte wieder mit vollem Gebiss, Marie aber sah den Paten an und faßte sich ein Herz, warum er in jener Nacht auf der Uhr gesessen und die Mäuse nicht verscheucht habe, fragte sie, sie habe ihn doch genau erkannt.

Da verzog der Obergerichtsrat das Gesicht auf ganz wunderliche Weise und begann mit schnarrender Stimme ein sonderbares Lied vom Uhrwerk zu Summen. Das Schnurren und picken müsse von Glockenklang und von der Eule, die leise fliegt, bis die Mutter ins Zimmer kam und fragte, was denn hier vorgehe. Fritz, der in der Tür stand, lachte laut und meinte, Der Pate sei heute Drolliger als seine eigenen Hampelmänner. Der Pate aber beugte sich zu Marie und sagte leise, sie solle ihm nicht böse sein, dass er nicht selbst dem Mausekönig die Augen ausgehackt habe, das habe nicht in seiner Macht gestanden, dafür wolle er ihr etwas erzählen, wenn sie mochte. Ob sie mochte?

Marie rückte sich in die Kissen und Fritz setzte sich auf das Fußende, und die Mutter blieb in der Tür stehen, denn wenn der Pate drosselmeier erzählte, hörte das ganze Haus zu. Draußen sank der Winterabend über die verschneiten Dächer, im Ofen sang das Feuer sein leises Lied und die ersten Sterne traten über die Giebel. Ich erzähle euch, begann der Pate und seine knarrende Stimme wurde auf einmal weich und geheimnisvoll. Das Märchen von der harten Nuss und ihr werdet euch wundern, was alles daran vorkommt.

Er warf einen langen Blick auf den Nussknacker, der auf Maries Bettdecke saß und mit seinen hellgrünen Augen aufmerksam zuzuhören schien, dann begann er. Und mit dem ersten Satz öffnete sich mitten im Krankenzimmer ein Königreich, das Märchen von der harten Nuss 1, es war einmal ein König, so begann der Pate drosselmeier.

Der bekam mit seiner Königin ein Töchterchen, und da war des Jubels kein Ende. Prinzessin Pirlipat wurde das Kind genannt. Und es war das schönste Kind, das je in einer Wiege gelegen hatte. Ein Gesichtchen wie aus Lilien und Rosen gewebt, Augen wie blauer Glanz und Löckchen, die sich wie Goldfäden Ringelten dazu brachte die kleine Pirlipat 2 Reihen feiner Perlenzähnchen mit auf die Welt. Mit denen sie 2 Stunden nach der Geburt dem Reichskanzler in den Finger biss, als er ihre Züge zu genau untersuchen wollte, so dass er laut Aufschrie.

Die einen sagen, er habe au gerufen, die anderen, er habe gerufen, o welch geistreiches Kind die Meinungen sind bis heute geteilt. Nun hätte alles gut sein können, wäre da nicht die Sache mit dem Fest gewesen. Der König nämlich, der ein großer Freund von Würsten war, Bat eines Tages um viele Könige und Prinzen zu einem Wurstschmaus und die Königin musste, wie es die Sitte des Hauses verlangte, das Fett eigenhändig in der goldenen Pfanne braten, als nun der Speck über dem Feuer duftete.

Erklang aus dem Boden der Küche ein feines Stimmchen. Auch sie wolle von dem Schmaus, auch sie sei Königin, man möge ihr vom Specke geben. Es war Frau Mauserinks, die im Schloß unter dem Herd wohnte und behauptete, mit dem Königshaus verwandt zu sein und selbst ein Reich zu besitzen, das Reich Mausolien. Die Königin, die ein mildes Herz hatte, sprach, kommt nur hervor. Frau Mauserinks, ihr sollt von meinem Specke Kosten, aber Frau Mauserinks kam nicht allein, ihre 7 Söhne kamen mit, garstige, gefräßige Gesellen und dazu Gevattern und Muhmen ohne Zahl und sie fielen über den Speck her. Dass die Königin ihn kaum retten konnte, als beim Festmahl die Würste aufgetragen wurden, wurde der König erst blass, dann stumm, und dann sank er in den

Sessel zurück und rief mit gebrochener Stimme zu wenig Speck. Und als er die Wahrheit erfuhr, schwor er Rache. Der Hofuhrmacher und Arkanist des Königs, ein Mann, der nebenbei gesagt ebenso hieß wie ich, nämlich Christian Elias Drosselmeier. Er fand kleine kunstvolle Maschinen, in die man gebratenen Speck legte, die ersten Mausefallen der Welt, Frau Mauserinks war zu klug hineinzugehen.

Aber ihre 7 Söhne und viele ihrer Vettern gingen dem Dufte nach und wurden gefangen. Da verließ Frau Mauserinks mit dem Rest ihres Hofstaats den Ort des Schreckens, aber ehe sie ging, stellte sie sich der Königin in den Weg und ihre Stimme war nicht mehr fein, sondern kalt wie kellerluft man habe die ihren gemordet, sprach sie.

So Hüte die Königin nun ihr eigenes Kind, denn die Königin der Mäuse werde der kleinen Prinzessin ihr Prinzeßchen Zerbeißen. Dann war sie fort und im Schloß begann das Große fürchten, man stellte Wachen um Pirlipats Wiege 6 Wärterinnen mussten Tag und Nacht im Zimmer sitzen und auf dem Schoß einer jeden saß. Das war der Rat des Hofastronomen ein Kater, den es zu kraulen galt, damit er wachsam schnurre. Denn gegen Mäuse, dachte man, hilft am Ende doch nur die Katze.

Aber es kam die Nacht, in der alle Wärterinnen und alle Kater zugleich in einen bleiernen Schlaf sanken, die Oberhofmeisterin fuhr um Mitternacht aus dem Schlummer auf. Und da saß auf der Wiege groß und grau, Frau Mauserinks, das Gesicht dicht über dem Gesicht des schlafenden Kindes. Mit einem Schrei sprang die Frau auf, die Kater erwachten, es gab ein Rennen und jagen, doch Frau Mauserinks entwischte durch eine Ritze im Boden, pirlipat aber erwachte von dem Lärm und weinte.

Und als man mit Lichtern an die Wiege trat, verstummte jeder laut im Zimmer, das Lilien und Rosengesichtchen war fort, ein dicker, unförmiger Kopf saß auf einem winzigen krummen Leibchen, die blauen Augen waren zu Grünen, starren Hölzchen geworden, und das Mündchen hatte sich zu einem breiten Maul verzogen, das von einem Ohr zum anderen reichte.

Der Fluch der Mausekönigin war wahr geworden. Die Königin wollte Vergehen vor Jammer und der König rannte mit dem Kopf gegen die Wand und rief klagend, warum er nur so unbedacht Mause fallen habe bauen lassen. Weil aber ein König immer einen Schuldigen braucht, fiel sein Zorn auf den Uhrmacher droßelmeier und es erging der Spruch. Binnen 4 Wochen solle er die Prinzessin in ihre vorige Gestalt zurückbringen oder wenigstens ein sicheres Mittel dafür nennen.

Sonst werde er ein schmähliches Ende unter dem Beil finden. Drosselmeier erschrak nicht wenig, doch er vertraute seiner Kunst und seinem Glück und machte sich noch zur selben Stunde an die Arbeit. Er nahm die Prinzessin auseinander, das heißt. Er untersuchte sie so Kunstverständig, wie man ein feines Uhrwerk untersucht, schraubte an Händchen und Füßchen, Besah die Federn ihres Wesens. Aber je gründlicher er suchte, desto klarer wurde ihm. An diesem Schaden war mit Schrauben nichts zu richten, eines nur bemerkte er, und das war seltsam genug. Die Prinzessin, die früher an Zuckerwerk ihre Freude gehabt hatte, verlangte jetzt Tag und Nacht nach Nüssen und knackte sie mit ihren Perlenzähnchen und

war nur dann still und beinahe vergnügt, wenn sie nusskerne aß. So rief Drosselmeier den Hofastronomen zu Hilfe, seinen alten Freund und die beiden schlossen sich ein, wälzten Bücher. Lasen in den Sternen und stellten der Prinzessin das Horoskop. Es war eine schwere Arbeit, die Linien liefen kreuz und quer, aber endlich in der letzten Nacht der Frist fanden sie es und was sie fanden, das hing, man höre an einer einzigen Nuss, die Prinzessin, so stand es geschrieben, könne erlöst werden, wenn sie den süßen Kern der Nuss krakatuk verzehre.

Jener Nuss, deren Schale so hart ist, dass eine Kanone darüber hinwegfahren kann, ohne sie zu zerbrechen. Diese Nuss aber müsse vor der Prinzessin von einem Jüngling zerbissen werden, der noch nie rasiert worden sei und niemals Stiefel getragen habe, und derselbe Jüngling müsse ihr den Kern mit geschlossenen Augen überreichen und dürfe die Augen erst öffnen, wenn er 7 Schritte rückwärts gegangen sei, ohne zu stolpern. Kein Schritt mehr, kein Schritt weniger und kein Stolpern, sonst sei alles verloren. 3 Tage und 3 Nächte hatten Droßelmeier und der Astronom gerechnet, und als der König am Morgen nach dem Mittel fragte, verkündeten sie es mit großer Feierlichkeit. Der König fiel dem Uhrmacher um

den Hals und versprach ihm Gold und Ehren, und dann fragte er. Wo denn nun die Nuss krakatuk sei und wo der Jüngling, der sie zerbeißen solle und ob man beide bis zum Nachmittag herbeischaffen könne, da wurden die beiden Gelehrten verlegen und gestanden stotternd. Das Mittel sei zwar gefunden, aber Nuss und Jüngling müssten erst gesucht werden, und es sei zweifelhaft, ob man sie überhaupt jemals finde.

Der König schwang zornig sein Zepter und rief, dann bleibe es eben beim Beil, zum Glück für Drosselmeier hatte der König an diesem Tag gut gefrühstückt, und so hörte er auf die vernünftigen Vorstellungen der Königin und fällte den Spruch, beide Gelehrten sollten auf der Stelle in die Welt hinaus, um die Nuss Krakatuk zu suchen und ohne sie nicht wiederkommen.

Der Mann mit dem Beil aber, so hieß es, könne ja warten. Und wie es den beiden auf ihrer Reise erging, das sagte Der Pate Drosselmeier und Stand auf, erzähle ich morgen Abend weiter draußen vor Maries Fenster, viel dichter Schnee, und auf der Bettdecke saß der Nussknacker, sehr aufrecht, als hätte das Märchen ihn ganz besonders viel anzugehen.

Das Märchen von der harten Nuss 2 am nächsten Abend. Kaum waren die Lichter angezündet, saß der Pate Drosselmeier wieder am Bett und Marie und Fritz rückten zusammen und er erzählte weiter. 15 Jahre begann er, waren der Uhrmacher und der Hofastronom nun schon unterwegs, und noch immer hatten sie die Nuss Krakatuk nicht gefunden.

Wo überall sie gewesen waren, welche Länder sie durchzogen, davon ließe sich 4 Wochen lang erzählen. Sie suchten bei den Dattelhändlern Asiens und in den Wäldern des Nordens, sie fragten beim Mandelkönig an und bei der berühmten Naturforschergesellschaft der Eichhörnchen, sie saßen an fremden Höfen und in Verräucherten schenken. Und wo immer eine besonders harte Nuss gerühmt wurde, reisten sie hin und bissen sich die Zähne daran aus. Aber Krakatuk war nicht darunter, denn auf Krakatuk, das wussten sie aus den Sternen, musste in goldenen Buchstaben das Wort Krakatuk geschrieben, stehen endlich müde und heimwehkrank.

Saßen die beiden in einem großen Wald mitten in Deutschland und der Uhrmacher Drosselmeier klagte seinem Freund, er sehne sich nach seiner Vaterstadt Nürnberg, die er seit so vielen Jahren nicht gesehen habe. Nürnberg, du schöne Stadt, seufzte er, wer dich nicht gesehen hat, dem ist das Beste entgangen. Der.

Da fiel dem Astronomen ein, dass in Nürnberg ja ein Vetter des Uhrmachers lebte, der Puppendrechsler, Lackierer und Vergolder Christoph Zacharias Drosselmeier, ein kunstreicher Mann, und weil man einen Vetter, den man 15 Jahre nicht gesehen hat, besuchen soll, und weil alle Wege irgendwann nach Hause führen, zogen die beiden nach Nürnberg.

Und das war das Klügste, was sie auf der ganzen Reise taten. Denn als der Uhrmacher dem Vetter beim Abendessen von seiner Suche erzählte, von der Prinzessin Pirlipat, von Frau Mauserinks und von der Nuss Krakatuk, da schlug der Vetter die Hände über dem Kopf zusammen und rief Vetter Vetter, so helfe mir der Himmel. Die Nuss liegt bei mir im Laden.

Und er holte eine Schachtel hervor, und darin lag eine mittelgroße, stark vergoldete Nuß. Vor vielen Jahren, erzählte er, habe ein fremder Mann sie einem Nußverkäufer abgekauft, der sie nicht knacken konnte, und sie sei durch wunderliche Umstände in seinen Laden gekommen und er habe sie vergoldet, ohne Recht zu wissen, warum er das Ding so wert hielt. Der Astronom Schabte behutsam die Goldschicht am Rande ab und siehe in die Schale gegraben stand in feinen fremden Zügen das Wort krakatuk.

Die Freunde fielen einander in die Arme und der Mond, der eben ins Fenster schien, hatte lange keine glücklicheren Gelehrten beleuchtet. Noch in derselben Nacht aber stellte der Astronom auch das Horoskop des jungen Menschen, der im Hause wohnte, nämlich des Sohnes vom Vetter Drosselmeier. Es war ein hübscher, wohlgewachsener Bursche, der noch nie rasiert worden war und niemals Stiefel getragen hatte, sondern nur feine Schuhe. Zu Weihnachten trug er ein schönes rotes Röckchen mit Gold, den Degen an der Seite.

Den Hut unter dem Arm und knackte den Mädchen im Laden die Nüsse vor, weshalb sie ihn den schönen Nussknacker nannten und die Sterne sagten. Klar, dieser und kein anderer war der Jüngling, der Pelipat Erlösen und dazu, wenn alles gelänge, Prinz und König werden würde. Die beiden Gelehrten weihten Vater und Sohn ein.

Der junge Drosselmeier war mit Freuden bereit und so reisten sie mit Nuss und Jüngling zurück an den Hof, wo unterdessen manch anderer Kandidat sich an krakatuk Zähne und Kiefer zerbrochen hatte. Nun kam der große Tag, die Prinzessin Pirlipat unschön wie je, saß auf ihrem Trönchen der Hof stand in Gala Kleidern ringsum.

Und der junge Drosselmeier trat in die Mitte des Saales, verbeugte sich anmutig und nahm die Nuss krakatuk entgegen. Er schob sie zwischen die Zähne, zog den Kopf ein wenig ein, drückte zu und krak die Schale, an der Kanonen gescheitert wären, brach in Stücke er. Er löste den Kern sauber von den Fasern, schloss die Augen, wie es das Horoskop befahl, und überreichte ihn mit einer Verbeugung der Prinzessin.

Dann begann er rückwärts zu gehen, die Augen fest geschlossen, Schritt umschritt und der ganze Hof hielt den Atem an und zählte lautlos mit. 123456 da erhob sich vom Boden ein feines, Boshaftes Pfeifen. Frau Mauserinks, die alte Königin der Mäuse, war durch die Dielen gekommen, ihr letzter Gang und ihre letzte Rache. Und als der junge Drosselmeier den siebten Schritt ansetzte, warf sie sich ihm unter den Fuß.

Er trat auf sie, er schwankte, er stolperte, und beinahe wäre er gestürzt und in demselben Augenblick, in dem Pirlipat den süßen Kern verschluckte und ihrer Schönheit zurückkehrte wie Sonnenlicht in ein Zimmer. In demselben Augenblick verwandelte sich der Jüngling, sein Kopf schwoll unförmig an, seine Gestalt schrumpfte und wurde steif und hölzern, sein Kinn wurde ein hölzernes Kinn, und wo eben noch der schönste junge Mann des Saales gestanden hatte, stand ein nußknacker Frau Mauserings aber lag zertreten am Boden.

Und mit ihrem letzten Pfiff versprach sie ihm den Tod durch ihren Sohn mit den 7 Kronen, den Mausekönig. Und dann war sie still für immer und Pirlipat die Prinzessin wieder schön wie Lilien und Rosen, sah ihren Erlöser an, und als sie das hölzerne Männlein mit dem breiten Kinn erblickte, schlug sie die Hände vors Gesicht und rief.

Man solle den hässlichen Nussknacker hinausschaffen sie könne ihn nicht sehen. So wurde er aus dem Schloss gewiesen, dem er die Prinzessin wiedergegeben hatte, und der König, der einen Schuldigen brauchte, gab dem Uhrmacher und dem Astronomen die Schuld auch daran und verwies beide des Landes. Der Astronom aber las noch einmal in den Sternen, und dort stand geschrieben.

Der junge Drosselmeier werde trotz seiner missgestalt Prinz und König werden und seine Verwünschung werde enden, wenn er den siebenköpfigen Sohn der Frau Mauserinks im Kampfe Fälle und wenn trotz seiner hässlichen Gestalt eine Dame ihn liebgewinne, so stand es, und die Sterne pflegen nicht zu lügen und das. Schloss der Pate Drosselmeier ist das Märchen von der harten Nuss.

Nun wisst ihr auch, warum die Leute sagen, das sei eine harte Nuss, wenn eine Sache schwer ist und warum die Nussknacker so hässlich sind. Marie aber lag ganz still in ihren Kissen und fand, dass Pirlipat eine abscheuliche, undankbare Prinzessin gewesen sei und. Und Fritz erklärte als Fachmann, wenn der Nußknacker nur ordentlich Zuschläge, werde er mit dem Mausekönig schon fertig.

Der Pate lächelte sonderbar mit seinem einen Auge und wünschte gute Nacht, als Marie später im Dunkeln lag, dachte sie daran, wie merkwürdig doch alles zusammenhing, der Pate, der genau so hieß wie der Uhrmacher im Märchen. Der Vetter in Nürnberg, der junge Bursche im roten Röckchen auf dem Stuhl neben ihrem Bett saß der Nußknacker im Mondlicht und sein freundliches Gesicht sah aus, als warte er nur darauf, dass jemand ihm endlich glaubte, das Puppenreich Marie war kaum wieder gesund, da begann in den Nächten das Fürchten von neuem, denn der Mausekönig lebte.

Ihr Pantoffelwurf hatte ihn nur versprengt und nun kam er, wenn das Haus schlief, an ihr Bett und Pfiff ihr seine Drohungen ins Ohr, sie solle ihm ihre Zuckererbsen geben und ihr Konfekt, sonst zerbeiße er ihr den Nussknacker. Marie opferte, was sie besaß, sie legte ihre Süßigkeiten abends an den Rand des Glasschranks.

Und am Morgen waren Sie fort. Aber der Mausekönig wurde nur gieriger. Bald verlangte er ihre Zuckerpüppchen die kleinen Figuren aus Tragant, an denen ihr Herz hing, und als auch die Zernagt in den Ecken lagen, verlangte er ihre Bilderbücher und ihr neues Weihnachtskleidchen und Marie weinte und wusste sich keinen Rat mehr. Denn den Eltern sagen konnte sie es nicht, die hätten doch nur wieder vom Wundfieber gesprochen. Da faßte sie eines abends den Nußknacker an seinen kleinen Schultern und sprach unter Tränen, er sei doch der junge Herr Droßelmeier aus Nürnberg, das wisse sie nun, und ob er ihr nicht helfen könne, sie habe bald nichts mehr. Was der Mausekönig nicht fressen wolle, da wurde der kleine Mann in ihrer Hand warm.

So kam es ihr vor und begann sich leise zu Regen und mit seiner feinen Stimme sprach er, sie möge nichts mehr opfern und sich nicht mehr grämen, ein Schwert, nur ein Schwert möge sie ihm verschaffen. Das Übrige sei seine Sache. Marie Verstand und noch am selben Abend trug sie Fritz die Bitte vor, der als Feldherr sofort Begriff, worum es ging.

Er musterte seine Husaren, fand bei einem pensionierten obersten einen blanken Säbel und gürtete ihn eigenhändig dem Nußknacker in der folgenden Nacht lag Marie wach und lauschte. Und um Mitternacht hörte sie es aus der Wohnstube. Ein Rennen und Rasseln, ein scharfes Pfeifen, dann klirren wie von feinem Stahl, ein Schrei, der durch die Dielen fuhr und Stille, ihr Herz klopfte zum zerspringen, dann pochte es leise an ihre Tür und Hereintrat.

Den blanken Säbel in der einen Hand, ein Licht in der anderen der Nussknacker und kniete an ihrem Bett nieder. Auf seinem linken Arm trug er 7 goldene Kronen, 7 winzige Kronen und legte sie ihr in die Hände. Den Mausekönig habe er im Kampf gefällt, sprach er, und dies seien die Siegeszeichen, die er ihr. Seiner Retterin zu Füßen lege.

Denn nur ihretwegen, die ihm Band und Bett und Treue gegeben habe, sei ihm der Sieg gelungen. Und wenn sie nun wolle, solle sie ihm folgen. Er habe ihr Herrlichkeiten zu zeigen, die kein Kind je gesehen habe. Marie zögerte nicht lange, denn sie wusste, dass der Nussknacker es gut mit ihr meinte. Er führte sie zum großen alten Kleiderschrank im Flur, und dort tat sich das Wunder auf.

Der Ärmel von Vaters Reisepelz, der im Schrank hing, wurde zu einem schimmernden Gang wie eine Röhre aus mildem Licht und eine kleine, zierliche Treppe aus Zedernholz führte hinauf und hindurch, und als sie hindurchgestiegen waren, standen sie auf einer Wiese. Die wie von Millionen Funken glänzte, der Kandeswiese und vor ihnen Wölbte sich ein Tor aus Mandeln und Rosinen, das man das Knackmandeltor nannte.

Dahinter begann ein Wald, dessen Bäume voll goldener Früchte hingen und in den Zweigen blitzte Lametta wie Eis an Tannenzweigen und aus der Tiefe des Waldes klang leise Musik. Es war der Weihnachtswald und Marie ging hindurch wie durch einen Traum, der nach Orangen und Zimt duftete. Weiter ging die Reise und jedes Wunder gebar das nächste, sie kamen an den Orangenbach, der mit goldenem Plätschern durch Zuckerwiesen sprang und an den breiteren Limonadenstrom, der Süß und kühl duftete. Und zuletzt an einen großen See aus Rosenwasser, auf dem Silberweiße Schwäne mit goldenen Halsbändern zogen und einander Lieder zusangen, zu denen kleine Fische wie Funken durch das rosige Wasser schossen.

Ein Muschelwagen von Delphinen aus Zuckerguss gezogen, trug die beiden über den See, und drüben stiegen die Türme einer Stadt auf. Bunt und durchscheinend wie aus lauter Sonntagen gebaut, das sei Konfektburg, sagte der Nussknacker, die Hauptstadt seines Reiches. Und heute sei dort großes Fest. In Konfektburg Wimmelten die Gassen von zierlichem Volk, Damen aus Marzipan, Offiziere aus Zuckerwerk, Pfefferkuchenmänner aus Torn.

Und alle jubelten dem Nussknacker zu, denn die Botschaft von seinem Sieg über den Mausekönig war schneller gewesen, als er selbst im Marzipanschloß, dessen 100 Türmchen in allen Farben leuchteten, empfingen ihn 4 Damen von so feiner Gestalt, dass Marie sie für Prinzessinnen hielt. Und es waren auch welche, die Schwestern des jungen Drosselmeier, sie umarmten den Bruder und die Retterin, führten sie in einen Saal, dessen Wände aus lauter funkelndem Zuckerkristall bestanden, und pressten mit goldenen Pressen Früchte aus und Rieben Zuckermandeln und Marie durfte helfen.

Und während sie half, erzählte der Nußknacker der Runde die ganze Geschichte der furchtbaren Schlacht. Dabei wurde Marie Wunderlich zumute, die Stimmen und die Musik klangen ferner und ferner ein silberner Nebel stieg wie ein Schleier auf sie, hob sich sie fiel, es war ein sanftes Fallen ohne Ende. Und dann schlug sie die Augen auf und lag in ihrem Bett. Und es war heller morgen, und die Mutter stand im Zimmer und sagte, wie könne man nur so lange schlafen. Natürlich glaubte ihr niemand ein Wort, die Mutter sprach vom Träumen, der Vater vom Fieber, und als Marie die 7 kleinen Kronen brachte, wurde es erst recht schlimm. Denn nun wollten die Eltern wissen, woher sie das Gold habe. Da trat der Pate Drosselmeier

Herzu, Besah die Kronen und erklärte lächelnd, das seien ja die Krönchen, die er selbst vor Jahren an seiner Uhrkette getragen und der kleinen Marie zum zweiten Geburtstag geschenkt habe. Ob das nun stimmte oder ob der Pate mehr wusste als er sagte, das konnte Marie ihm nicht ansehen. Denn er machte sein wunderlichstes Gesicht dabei. Aber vom Puppenreich durfte sie fortan nicht mehr sprechen, sonst hieß es gleich, das Mädchen Phantasiere nur einmal noch, als sie beim Paten saß und der Nussknacker im Schrank stand, sagte sie leise vor sich hin, sie hätte den jungen Herrn Drosselmeier nicht verschmäht, wie die Prinzessin pirlipat sie nicht, denn was er geworden sei.

Sei er ja aus Edelmut geworden. Kaum hatte sie das gesagt, gab es einen Schlag im Zimmer, so laut, dass Marie vom Stuhl sank, als sie wieder zu sich kam, saß die Mutter bei ihr und sagte, es sei Besuch gekommen. Der Neffe des Paten Drosselmeier aus Nürnberg sei angereist. Ein junger, feiner Herr, sie solle artig sein. Und Hereintrat den Hut unter dem Arm im roten Röckchen mit Gold. Ein junger Mann, der Marie bekannt vorkam wie ein Gesicht aus einem lieben Traum.

Und als sie einen Augenblick allein waren, dankte er ihr mit leiser Stimme, dass sie ihn nicht verschmäht habe, wie Pelipat denn in dem Augenblick sei der letzte Rest der Verwünschung von ihm abgefallen und er bat sie, wenn die Jahre gekommen seien, seine Braut zu werden. Und mit ihm im Marzipanschloss zu wohnen.

Man sagt, sie sei später wirklich seine Braut geworden und in einem goldenen Wagen abgeholt worden, und wer will, mag glauben, dass sie noch heute Königin eines Landes ist, in dem man funkelnde Weihnachtswälder und durchscheinende Zuckerpaläste sehen kann, wenn man nur die rechten Augen dafür hat. Über der Altenstadt aber schneit es weiter still und dicht und das Kerzenlicht steigt aus dem warmen Bürgerhaus wieder hinauf in die Nacht.

Es hat in dieser Stube Zuckerpaläste gesehen und siebenköpfige Könige, und nun sinkt es hinab in die Gassen, wo der Wind die Flocken vor sich hertreibt und. Und die Laternen, eine nach der anderen, erlöschen dort unten im letzten Licht des Jahres, huscht eine kleine Gestalt an den hohen warmen Fenstern vorüber, barfuß im Schnee, eine Schürze voller Schwefelölze, im Arm, die Fenster leuchten, hinter den Scheiben duften die Gänse und glänzen die Bäume.

Aber keines der Fenster gehört ihr von diesem Kind erzählt die nächste Geschichte, und wer sie hört, vergisst sie nie wieder. Das kleine Mädchen mit den Schwefelhölzern es war entsetzlich kalt, es schneite und der Abend dunkelte bereits, es war der letzte Abend des Jahres, der Silvesterabend. An dem die Weihnachtsbäume in den Stuben noch einmal brannten und die Gänse in den Öfen brieten.

In dieser Kälte und dieser Dunkelheit ging auf der Straße ein kleines armes Mädchen barhäuptig und mit bloßen Füßen, Pantoffeln hatte sie gehabt, als sie von zu Hause fortging, gewiss, aber was half das, es waren sehr große Pantoffeln gewesen. Ihre Mutter hatte sie zuletzt getragen, so groß waren sie, und die Kleine verlor sie, als sie über die Straße huschte. Während 2 Wagen entsetzlich schnell vorüberjagten. Der eine Pantoffel war nicht wiederzufinden und mit dem anderen lief ein Junge davon und rief, den könne er als wie gebrauchen, wenn er einmal Kinder habe. Da ging das kleine Mädchen nun auf den nackten kleinen Füßen, die Rot und Blau vor Kälte waren, in einer alten Schürze trug sie eine Menge

Schwefelhölzer und ein Bündel davon hielt sie in der Hand, den ganzen langen Tag hatte ihr niemand etwas abgekauft, niemand hatte ihr auch nur einen kleinen Schilling gegeben, hungrig und verfroren ging sie und sah so Verschüchtert aus, das arme Kind. Die Schneeflocken fielen in ihr langes gelbes Haar, das sich so hübsch über den Nacken lockte.

Aber an solchen Staat dachte sie wahrlich nicht. Aus allen Fenstern glänzten die Lichter auf den Schnee hinaus und über die Straße zog der Duft von Gänsebraten, denn es war ja Silvesterabend. Ja, daran dachte sie in einem Winkel zwischen 2 Häusern. Von denen das eine etwas weiter in die Straße Vorsprang als das andere, setzte sie sich nieder und kauerte sich zusammen. Die kleinen Füße hatte sie unter sich gezogen, aber sie fror nur noch mehr, und nach Hause wagte sie nicht zu gehen, sie hatte keine Hölzer verkauft und keinen einzigen Schilling bekommen, der Vater würde sie schlagen.

Und kalt war es zu Hause auch. Sie hatten nur das Dach gerade über sich und der Wind pfiff hindurch, obgleich Stroh und Lumpen in die größten Ritzen gestopft waren. Ihre kleinen Hände waren vor Kälte fast abgestorben, ach, ein einziges Schwefelholz könnte gut tun, wenn sie nur wagte, eines aus dem Bündel zu ziehen, es an der Mauer zu streichen.

Und die Finger daran zu wärmen. Sie zog eines heraus, Ritsch, wie sprühte es, wie brannte es, es war eine warme, helle Flamme, wie ein kleines Licht, als sie die Hand darum hielt, und es war ein wunderliches Licht, dem kleinen Mädchen war es. Als säße sie vor einem großen eisernen Ofen mit blanken Messingkugeln und Messingtüren. Das Feuer brannte darin, so gesegnet wärmte sowohl die kleine, streckte schon die Füße aus, um auch diese zu wärmen, da erlosch die Flamme, der Ofen verschwand und sie saß mit einem Stimmchen des abgebrannten Schwefelholzes in der Hand im Schnee.

Ein neues wurde angestrichen, es brannte, es leuchtete und wo der Schein auf die Mauer fiel, wurde diese durchsichtig wie ein Schleier. Sie sah gerade in die Stube hinein, wo der Tisch mit einem blendend weißen Tuch gedeckt stand, mit feinem Porzellan, und Herrlich dampfte die gebratene Gans mit Äpfeln und Backpflaumen gefüllt, und, was noch prächtiger war. Die Gans sprang aus der Schüssel und watschelte Messer und Gabel im Rücken über den Fußboden geradewegs auf das arme Mädchen zu.

Da erlosch das Schwefelholz und nur die dicke kalte Mauer war noch da. Sie zündete ein Neues an, da saß sie unter dem herrlichsten Weihnachtsbaum, er war noch größer und reicher geschmückt als der. Den sie am Heiligen Abend durch die Glastür bei dem reichen Kaufmann gesehen hatte. Tausende von Lichtern brannten auf den grünen Zweigen und bunte Bilder wie jene, die in den Ladenfenstern hängen, sahen auf sie herab, die kleine streckte beide Hände empor, da erlosch das Schwefelholz, aber die vielen Weihnachtslichter stiegen höher und höher und.

Und sie sah, dass es nun die klaren Sterne des Himmels waren. Einer von ihnen fiel und zog einen langen Feuerstreifen über den dunklen Himmel, jetzt stirbt jemand, sagte die kleine leise, denn die alte Großmutter, der einzige Mensch, der gut zu ihr gewesen war und der nun tot war, hatte gesagt, wenn ein Stern fällt, steigt eine Seele zu Gott empor.

Sie strich wieder ein Schwefelholz an der Mauer an. Es leuchtete rings um sie her, und in dem Glanz stand die alte Großmutter, hell und strahlend, so mild und so lieb, wie sie im Leben gewesen war. Großmutter rief die kleine O, nimm mich mit, ich weiß, du bist fort, wenn das Schwefelholz erlischt fort wie der warme Ofen und.

Wie der herrliche Gänsebraten und der große, gesegnete Weihnachtsbaum. Und hastig strich sie den ganzen Rest der Schwefelhölzer an, die noch im Bündel waren, denn sie wollte die Großmutter festhalten, so fest sie konnte, und die Schwefelhölzer leuchteten mit einem solchen Glanz, dass es heller war als am lichten Tag.

So schön, so groß war die Großmutter nie gewesen. Sie nahm das kleine Mädchen auf ihren Arm und sie flogen in Glanz und Freude. So hoch, so hoch, und da war keine Kälte mehr, kein Hunger, keine Angst. Aber Im-Winkel, am Hause, in der kalten Morgenstunde, saß das kleine Mädchen mit roten Wangen und mit einem Lächeln um den Mund. Die Neujahrssonne ging über ihr auf still und klar erfroren in der letzten Nacht des alten Jahres, so sagten die Leute die Vorübergingen und stehen blieben, das Kind saß da mit den Schwefelhölzern im Schoß, ein Bündel davon war fast ganz abgebrannt, sie hat sich wärmen wollen, sagte man. Aber niemand wusste, was sie Schönes gesehen hatte und in welchem Glanz sie mit der alten

Großmutter zur Neujahrsfreude eingegangen war. Die Leute gingen weiter in ihre warmen Häuser zu ihrem Kaffee und ihren Neujahrskuchen, und der Schnee fiel weiter leise und weiß und legte sich wie ein Tuch über die kleine Gestalt Im-Winkel. Nur die abgebrannten Schwefelhölzchen lagen verstreut auf den Steinen.

Dünne schwarze Stäbchen, jedes ein erloschenes kleines Licht. Und wer in dieser Geschichte gut zugehört hat, der weiß seither, was ein einziges kleines Licht wert sein kann, dass man einem Menschen reicht, so lange noch Zeit ist. Über dem Winkel zwischen den Häusern aber stand im blassen Morgenhimmel noch ein letzter Stern und ging erst unter, als die Neujahrsglocken zu läuten begannen.

Der Tannenbaum draußen im Walde stand, ein niedlicher kleiner Tannenbaum, er hatte einen guten Platz, Sonne konnte er bekommen, Luft war genug da, und ringsum wuchsen viele größere Kameraden, die. Tannen und Fichten aber der kleine Tannenbaum hatte es so eilig mit dem Wachsen, dass er an nichts anderes dachte. Er achtete nicht auf den warmen Sonnenschein und die frische Luft, er kümmerte sich nicht um die Bauernkinder, die plaudernd vorbeigingen, wenn sie Erdbeeren suchten, und die manchmal sagten, ach, was ist der klein und niedlich. Das mochte der Baum gar nicht hören. Wachsen wollte er groß und alt werden, das, dachte er, sei das einzige Glück auf dieser Welt, und die Sonne schien und der Tau weinte jeden Morgen über ihm.

Aber der kleine Baum verstand es nicht, ein Jahr um das andere wuchs er einen langen, frischen Trieb in jedem und immer noch, seufzte er. O wär ich doch ein so großer Baum wie die anderen, dann könnte ich meine Zweige weit ausbreiten und mit der Krone in die Welt hinausschauen. Im Herbst kamen die Holzfäller und fällten einige der größten Bäume, die Stattlichsten von allen und die Stämme wurden Entastet und Fortgefahren, nackt und lang, dass man sie kaum wiedererkannte, wohin sie wohl kamen.

Die Störche, die weit gereist waren, wussten es. Sie hatten sie als prächtige Masten auf 9 Schiffen wiedergesehen, hoch über dem Wasser, und sie dufteten nach Tanne über dem Meer. Ach, wäre ich doch groß genug, um über das Meer zu fahren, seufzte der Baum, freue dich deiner Jugend, sagten die Sonnenstrahlen, freue dich deines frischen Wachstums des jungen Lebens in dir.

Aber der Baum freute sich nicht. Um die Weihnachtszeit wurden ganz junge Bäume gefällt, Bäume, die oft kleiner waren als er und gerade die schönsten unter ihnen, die behielten alle ihre Zweige und wurden auf Wagen gelegt und aus dem Wald gefahren. Wohin fahren die, fragte der Tannenbaum. Wir wissen es.

Zwitscherten die Sperlinge. Wir haben in der Stadt in die Fenster gesehen, sie werden mitten in die warme Stube gepflanzt und mit den herrlichsten Dingen geschmückt, mit vergoldeten Äpfeln, mit honigkuchen, Spielzeug und vielen 100 Lichtern. Und dann fragte der Baum und bebte durch alle Zweige und dann, was geschieht dann?

Mehr haben wir nicht gesehen, sagten die Sperlinge. Es war unvergleichlich, da war es um die Ruhe des Baumes geschehen. Diese glänzende Laufbahn, dachte er, ist noch besser als die Fahrt über das Meer. O wäre doch Weihnachten, ich leide, ich sehne mich, ich weiß selbst nicht, was mit mir ist und Weihnachten kam.

Und der Tannenbaum wurde als Erster gefällt, die Axt hieb tief durch das Mark, der Baum fiel mit einem Seufzer zu Boden und fühlte einen Schmerz und eine Ohnmacht, dass er an gar kein Glück denken konnte. Er wusste auf einmal, dass er Abschied nahm von der Heimat, von den Kameraden, von den Büschen und Blumen ringsumher und dass er sie wohl niemals wiedersehen würde. Erst im Hof eines schönen Hauses kam er wieder zu sich. Als ein Diener rief, dieser hier sei prächtig, man wolle keinen anderen.

Er wurde in einen großen, herrlichen Saal getragen und in ein Fass voll Sand gestellt und um ihn her standen seidene Sofas, große Tische mit Bilderbüchern und Spielzeug und an den Wänden brannten die Lampen und dann wurde er geschmückt und wie. Kleine Netze aus buntem Papier, mit Zuckerwerk gefüllt, hingen an seinen Zweigen.

Vergoldete Äpfel und Walnüsse, als wären sie festgewachsen und über 100 kleine Lichter, rot, Blau und weiß wurden in die Zweige gesteckt, Puppen schwebten im Grün und. Und hoch oben auf der Spitze wurde ein großer Stern aus Flittergold befestigt. Es war prächtig, ganz unvergleichlich prächtig. Heute Abend sagten alle, heute Abend wird er strahlen, O dachte, der Baum wäre es doch Abend und er sehnte sich so sehr, dass ihn die Rinde schmerzte. Und Rindenschmerz ist für einen Baum, was Kopfweh für uns andere ist.

Am Abend wurden die Lichter angezündet, welch ein Glanz, welche Pracht. Der Baum bebte in allen Zweigen vor Freude, dass gleich eines der Lichter das Grün versenkte, dann flogen die Flügeltüren auf und die Kinder stürmten herein, als wollten sie den ganzen Baum umwerfen. Und jubelten und tanzten um ihn her.

Und ein Geschenk nach dem anderen wurde gepflückt, als die Lichter niedergebrannt waren, durften die Kinder den Baum plündern und sie fielen über ihn her, dass es in allen Zweigen knackte, dann riefen sie nach einer Geschichte und ein kleiner, dicker Mann setzte sich unter den Baum und erzählte vom Klumpe Dumpe, der die Treppe hinunterfiel.

Und doch erhöht wurde. Und die Prinzessin bekam. Die Kinder klatschten und riefen nach Meer und der Tannenbaum stand ganz still und dachte, so ist die Welt, man fällt die Treppe hinunter und bekommt am Ende die Prinzessin. Vielleicht, dachte er, falle auch ich morgen die Treppe hinunter und werde noch herrlicher geschmückt morgen und. Dachte er.

Morgen zittere ich nicht mehr vor Freude, morgen genieße ich alles und er freute sich die ganze Nacht auf den nächsten Tag, aber am Morgen kamen die Diener und der Baum wurde aus dem Saal geschleppt, die Treppe hinauf auf den Dachboden und in einen dunklen Winkel gestellt, wohin kein Tageslicht schien.

Was soll das bedeuten, dachte der Baum. Was soll ich hier tun? Und er lehnte an der Wand und dachte und dachte und er hatte Zeit genug, denn Tage und Nächte vergingen und niemand kam herauf. Es sei nun Winter draußen, dachte der Baum zuletzt, die Erde sei hart und gefroren, man könne ihn nicht pflanzen, darum stehe er hier im Schutz, bis zum Frühjahr.

Wie gut die Menschen noch sind, dachte er, wäre es nur nicht so dunkel hier und so einsam. Da raschelte es, und kleine Mäuse kamen hervor und beschnupperten ihn. Erzähl doch, sagten die Mäuse, wo kommst du her, was weißt du? Und der Tannenbaum erzählte vom Wald, wo die Sonne scheint und die Vögel singen, und die Mäuse riefen, wieviel du gesehen hast wie glücklich du gewesen bist. Glücklich, sagte der Tannenbaum und dachte über seine eigenen Worte nach.

Ja, es waren im Grunde ganz fröhliche Zeiten und dann erzählte er vom Heiligen Abend, von den Lichtern und dem Zuckerwerk und von Klumpe, Dumpe, und die Mäuse hörten zu und sagten, wie glücklich er doch gewesen sei. Er, ein alter Tannenbaum alt, sagte der Baum, Ich bin gar nicht alt, ich bin erst in diesem Winter aus dem Walde gekommen, meine beste Zeit kommt erst noch.

Später kamen auch 2 Ratten, aber denen war die Geschichte zu wenig nahrhaft, sie fragten nur nach Speckseiten und Talglichtern und. Und als der Baum keine kannte, gingen sie wieder. Und mit der Zeit blieben auch die Mäuse fort. Da seufzte der Baum, es war doch ganz hübsch, als sie um mich herum saßen und zuhörten.

Nun ist auch das vorbei, aber ich will mich freuen, wenn ich wieder hervorgeholt werde und er wurde hervorgeholt, eines morgens im Frühjahr. Und auf den Hof Hinuntergetragen in den strahlenden Sonnenschein. Nun beginnt das Leben, dachte der Baum und breitete seine Zweige aus, aber seine Zweige waren Gelb und dürr, und er lag Im-Winkel des Hofes zwischen Nesseln und Unkraut, und nur der Goldene Stern von Weihnachten.

Saß noch oben in seiner Spitze und Glitzerte im Sonnenschein. Kinder spielten auf dem Hof dieselben, die an Weihnachten um ihn getanzt hatten und das kleinste Riss den Stern ab und trat auf die Zweige, dass sie knackten und der Baum sah die Frische des Gartens und er sah sich selbst. Und er wünschte, er wäre in seinem dunklen Winkel geblieben, er dachte an seine Jugend im Wald.

An den Heiligen Abend und an die kleinen Mäuse, die dem Klumpe Dumpe so gern zugehört hatten. Vorbei vorbei, sagte der Alte Baum, hätte ich mich doch gefreut, als ich es noch konnte. Vorbei, vorbei, ein Knecht kam und Zerhackte den Baum zu einem Bündel Brennholz und unter dem großen Braukessel loderte er hell auf. Und er seufzte dabei so tief.

Jeder Seufzer, ein kleiner Knall, dass die Kinder vom Spiel Herbeiliefen ins Feuer sahen und Piff, Paff riefen, bei jedem Knall aber, der ein tiefer Seufzer war, dachte der Baum an einen Sommertag im Walde, an eine Winternacht unter den Sternen, an den Heiligen Abend. Und an das Märchen vom Klumpe Dumpe. Das Einzige, das er je gehört hatte und erzählen konnte. Dann war er verbrannt, die Jungen spielten weiter im Hof und der kleinste trug den Goldstern auf der Brust, den der Baum an seinem glücklichsten Abend getragen hatte. Im Feuer aber war der letzte Seufzer verklungen. Und über dem Schornstein stieg ein dünner Rauch in den Frühlingshimmel hoch und höher, dorthin, wo im Winter die Sterne des Heiligen Abends gestanden

hatten. Die Schneekönigin von der Schneekönigin müsste man eigentlich 7 ganze Geschichten erzählen, so lang ist ihr Märchen aber in dieser Nacht erzählen wir seinen Winterkern. Und der beginnt mit einem Spiegel. Ein böser Kobold, der Ärgste von allen, hatte einen Spiegel geschaffen, in dem alles gute und Schöne zu nichts zusammenschrumpfte, alles hässliche, aber groß und deutlich hervortrat.

Die schönste Landschaft sah darin aus wie gekochter Spinat, und die besten Menschen wurden widerwärtig oder standen auf dem Kopf. Als die Schüler des Kobolds mit dem Spiegel zum Himmel hinauffliegen wollten, um auch die Engel zu verspotten, da glitt er ihnen aus den Händen, stürzte zur Erde und zersprang in 100000000 Stücke.

Und das war ein größeres Unglück als zuvor, denn die Splitter, manche kaum so groß wie ein Sandkorn, flogen in der weiten Welt umher, und wem ein solcher Splitter ins Auge geriet. Der sah fortan alles verkehrt. Und wem ein Splitter ins Herz drang, dem wurde das Herz kalt wie ein Klumpen Eis in einer großen Stadt wohnten 2 arme Kinder, ein Junge und ein Mädchen, Kai und Gerda, in 2 Dachstuben, die einander gegenüber lagen, sie waren nicht Bruder und Schwester, aber sie hatten einander so lieb, als wären sie es.

Zwischen den Dächern hatten ihre Eltern große Holzkästen gestellt. In denen wuchsen Küchenkräuter und 2 Rosenstöcke, die sich über die Dachrinne einander entgegenrankten und unter den Rosen saßen die Kinder im Sommer auf ihren kleinen Schemeln im Winter aber, wenn die Fenster zufroren, wärmten sie kupferschillinge auf dem Ofen und drückten sie an die Scheiben.

Dass Runde Gucklöcher entstanden und dahinter blitzte jäh ein mildes Auge. Die Großmutter erzählte ihnen von den weißen Bienen, den Schneeflocken und dass diese eine Königin hätten, die dort fliege, wo sie am dichtesten schwärmten, und Kai sagte tapfer, wenn die Schneekönigin Hereinkomme, setze er sie auf den warmen Ofen, dann schmelze sie. Eines Abends, als Kai schon halb entkleidet war, kletterte er auf den Stuhl am Fenster und sah durch sein Guckloch. Draußen fielen ein paar Schneeflocken, und die größte davon blieb auf dem Rand des Blumenkastens liegen und wuchs und wuchs, bis sie eine Frau war, gekleidet in den feinsten weißen Flor.

Der aus Millionen sternartiger Flocken gewebt schien. Sie war schön und vornehm, aber aus Eis, aus blendendem blinkendem Eis, und ihre Augen glänzten wie 2 klare Sterne, ohne Ruhe und ohne Rast. Sie nickte dem Fenster zu und winkte, und der Junge sprang erschrocken vom Stuhl. Am nächsten Tag war Klara Frost und dann kam das Frühjahr und der Sommer kam mit den Rosen und alles war gut.

Bis zu jenem Nachmittag, an dem die Turmuhr 5 schlug und Kai plötzlich rief Au, es stach mir ins Herz und jetzt flog mir etwas ins Auge. Es war einer von den Splittern des Teufelsspiegels. Und ein Zweiter saß ihm im Herzen. Dass nun kalt zu werden begann wie ein Eisklumpen. Der Schmerz verging, der Schaden blieb von diesem Tag an war Kai verwandelt, die Rosen, sagte er, seien Wurmstichig und hässlich, die Großmutter könne keine Geschichten erzählen. Und wenn Gerda weinte, fragte er, warum sie heule. Das stehe ihr nicht nur die Schneeflocken fand er noch schön, die betrachtete er durch ein Brennglas und rief, jede sei ein vollkommener Stern, viel interessanter als richtige Blumen, denn an ihnen sei kein

einziger Fehler, solange sie nicht schmölzen. Und als im Winter die großen Jungen mit ihren Schlitten auf dem Marktplatz fuhren und ihre Schlitten heimlich an die Wagen der Bauern banden, da Band Kai seinen kleinen Schlitten an einen großen weißen Schlitten, der zweimal um den Platz fuhr und der Schlitten fuhr zum Tor hinaus und Kai kam nicht mehr los. Es ging in fliegender Fahrt hinaus in das Schneetreiben und die Flocken wurden groß wie weiße Hühner. Und als der große Schlitten endlich hielt, stand die Frau darin auf hoch und schlank und schimmernd weiß. Es war die Schneekönigin, wir sind gut gefahren, sagte sie, aber du Frierst ja Kriech in meinen Bärenpelz, und sie küsste ihn auf die Stirn.

Und der Kuss war kälter als Eis und ging ihm bis an das Halberfrorene Herz. Und einen Augenblick war ihm, als müsse er sterben. Dann aber war ihm wohl, und er spürte die Kälte nicht mehr, sie küsste ihn noch einmal, und da vergaß er die kleine Gerda, die Großmutter und alle daheim mehr küsse bekommst du nicht, sagte sie, sonst küsse ich dich tot.

So flogen sie über Wälder und Seen, über Meere und Länder. Unter ihnen sauste der kalte Wind und über ihnen schrien die Krähen und der große Mond schien den langen Winter hindurch. Was aber tat Gerda, als Kai nicht wiederkam, sie weinte und die Leute sagten, er sei tot im Fluss ertrunken, doch Gerda glaubte es nicht. Und als das Frühjahr kam, schnürte sie ihre neuen roten Schuhe an, die Kai nie gesehen hatte, ging hinaus zum Fluss und bot sie ihm zum Tausch, wenn er ihr den Gefährten wiedergebe. Von dieser Reise der kleinen Gerda erzählt das Märchen viele Kapitel lang, wie eine Zauberin im Kirschgarten sie festhalten wollte und alle Rosen im Garten in die Erde senkte, damit das Kind nicht an Kai erinnert

würde. Und wie gerdas Tränen doch eine Rose hervorriefen wie ein Prinz und eine Prinzessin ihr eine goldene Kutsche schenkten, wie Räuber die Kutsche überfielen und ein wildes kleines räubermädchen Gerda, das Leben und zuletzt sein liebstes Rentier schenkte und wie 2 alte Weise Frauen im hohen Norden, die eine in Lappland, die andere in Finnland. Dem Rentier den Weg wiesen und sagten, man könne dem Kind keine größere Macht geben, als es schon besitze, denn seine Macht sitze ihm im Herzen.

So kam Gerda zuletzt barfuß und ohne Handschuhe in den Palast der Schneekönigin, dessen Wände aus getriebenem Schnee bestanden und dessen Türen und Fenster die schneidenden Winde waren. 100 Säle, wie der Schneesturm sie baute, leer, eisig und glänzend im Nordlicht mitten auf einem gefrorenen See, der in 1000 Stücke geborsten war, saß der kleine Kai Blau und fast schwarz vor Kälte, aber er merkte es nicht, denn der Kuss der Königin hatte ihm das Frieren genommen und.

Und sein Herz war ein Eisklumpen. Er schob scharfkantige Eistafeln hin und her und legte Figuren daraus, denn die Schneekönigin hatte gesagt, wenn er das Wort legen könne, das sie ihm aufgegeben hatte, das Wort Ewigkeit, dann solle er sein eigener Herr sein, und sie schenke ihm die ganze Welt und ein paar neue Schlittschuhe dazu. Aber so sehr er grübelte und legte, das Wort wollte sich nicht fügen.

Die Königin selbst war fort über die warmen Länder hin, um auf die weißen Gipfel zu sehen, da trat Gerda in den großen leeren Saal, und sie erkannte ihn gleich, und sie flog ihm um den Hals und rief seinen Namen, aber Kai saß still. Und starr und kalt. Da weinte die kleine Gerda, heiße Tränen, und die fielen auf seine Brust und drangen ihm bis in das Herz und Tauten den Eisklumpen auf und zerrten den Spiegelsplitter darin auf. Kai sah sie an und sie sang leise das alte Lied, das sie unter den Rosen gesungen hatten.

Das Lied von den Rosen im Tale und vom Christkind, mit dem man sich dort einst sprechen wollte, da brach Kai in Tränen aus und er weinte so gewaltig, dass ihm der zweite Splitter aus dem Auge geschwemmt wurde, und er erkannte sie und jubelte. Gerda Liebe kleine Gerda, wo bist du so lange gewesen?

Und wo bin ich gewesen? Und er sah sich um und schauderte, wie kalt es hier ist, wie leer und groß. Und das war das Sonderbarste von allem, die Eisstücke rings um sie tanzten vor Freude mit, und als sie müde wurden und sich legten, da lagen sie genau in den Buchstaben jenes Wortes, das Kai nicht hatte legen können, des Wortes.

Ewigkeit. Nun war er frei nach der Schneekönigin eigenem Spruch und mochte sie heimkommen, wann sie wollte. Sein Freibrief stand in blankem Eis geschrieben auf dem gefrorenen See, die beiden Fasten einander bei den Händen und wanderten aus dem Palast, und wo sie gingen, ruhten die Winde, und die Sonne brach hervor, das Rentier trug sie südwärts, und mit jedem Tag wurde die Erde grüner. Und als sie durch das Tor ihrer Stadt gingen und die Treppe zur Dachstube Hinaufstiegen, saß die Großmutter in der Sonne und Las, und die Rosen blühten in den Kästen vor dem Fenster. Da merkten die beiden, dass sie unterdessen erwachsen geworden waren, groß und doch Kinder im Herzen, Kinder geblieben in allem, worauf es ankommt.

Und sie setzten sich jeder auf seinen kleinen Schemel unter die Rosen und hielten einander bei der Hand. Und die kalte leere Pracht bei der Schneekönigin war ihnen wie ein schwerer Traum, der vergangen ist. Es war Sommer, warmer, Gesegneter Sommer, und die Glocken der Stadt läuteten den Mittag ein, und in den Rosen über den beiden Summten die Bienen, als hätte es nie einen Winter gegeben. Die Sterntaler am Rand eines kleinen Dorfes in einem Winter vor langer Zeit lebte ein Mädchen, das niemanden mehr hatte.

Der Vater war im Frühjahr gestorben, die Mutter im Herbst. Und was an hab und gut dagewesen war, hatten fremde Hände längst fortgetragen. Ihm blieben die Kleider, die es am Leib trug, und. Und ein einziges Stück Brot, das ihm eine Nachbarin zum Abschied in die Hand gedrückt hatte. An einem klaren Winterabend, als der erste Frost die Wege hart machte und der Atem zu kleinen Wolken wurde, ging das Mädchen aus dem Dorf hinaus auf das freie Feld, es wusste selbst nicht, wohin, es wusste nur, dass es im Dorf kein Bett mehr für es gab und dass über dem Feld die Sterne standen.

Ruhig und freundlich, als warteten sie schon. Es war noch nicht weit gegangen, da stand ein Mann am Weg, grau im Gesicht und die Hände zitterten ihm vor Kälte. Ich habe seit gestern nichts gegessen, sagte er leise, das Mädchen sah ihn an, und dann saß auf sein Brot, es war alles, was es noch besaß. Es brach nicht die Hälfte ab, es reichte ihm das ganze Stück und sagte Gesegne es dir, Gott, der Mann hielt das Brot mit beiden Händen, als wärmte es ihn schon und das Mädchen ging weiter und hinter ihm wurde das Dorf klein und still. Bald darauf kam ihm auf dem dunkler werdenden Feld ein Kind entgegen, Barhäuptig im kalten Wind und klagte er. Mich friert so am Kopf, da Band das Mädchen seine Mütze los, die warme Mütze mit den Bändern und

setzte sie dem Kind auf und das Kind lief davon und hielt sie mit beiden Händen auf den Ohren fest. So ging es weiter durch den Abend, einem zweiten Kind, das fror und kein Leibchen anhatte, gab es das seine einem Dritten, das um ein Röcklein bat, gab es den Rock. Der Weg führte in einen Wald hinein, die Stämme standen Schwarz und still, und zwischen den Wurzeln schimmerte der erste Schnee. Und als dort im Dunkeln noch ein Kind stand und um ein Hemd bat, da dachte das gute Mädchen, es ist tiefe Nacht, hier sieht dich niemand und es zog sein Hemd aus und gab auch das noch her. Nun stand es zwischen den schwarzen Bäumen und hatte nichts mehr auf der weiten Welt.

Kein Brot, kein Kleid, kein Dach und keinen Menschen, nur den Himmel über sich und er war hoch und klar und voller Sterne, und wie es so Stand und Hinaufsah, geschah es erst löste sich ein Stern und fiel. Dann ein zweiter und auf einmal fielen die Sterne vom Himmel wie ein leuchtender Regen, wo sie die Erde berührten, klang es hell, und da lagen lauter blanke Taler im Moos und auf den gefrorenen Blättern, und das Mädchen, das eben noch nichts besessen hatte, trug mit einem Mal ein neues Hemd vom allerfeinsten Linnen.

Weißer als Schnee im Mondlicht, da sammelte es die Taler hinein, so viel er es tragen konnte, und ging zurück in die Welt der Menschen. Und es war reich für alle, Zeit seines Lebens und musste nie mehr hungern oder frieren oder allein durch die Nacht gehen, so kurz ist dieses Märchen. Und doch erzählen es die Menschen seit vielen 100 Jahren immer wieder, gerade in den Winternächten, wenn die Sterne am klarsten stehen. Vielleicht, weil es von einem Kind handelt, das alles gab, als es selbst am wenigsten hatte, und weil in der Weihnachtszeit jeder einmal an einem dunklen Feldrand steht und sich fragt, was er zu geben hätte.

Die Großmütter zeigten in solchen Nächten aus dem Fenster und sagten, siehst du, wie sie blinken und man kann nie wissen, welcher davon eben zum Fallen ansetzt. Draußen aber über den verschneiten Feldern, stehen die Sterne bis heute in aller Ruhe an ihren Plätzen und funkeln, als hätten sie Zeit, als warteten sie nur auf das nächste Kind mit einem viel zu großen Herzen.

Frau Holle, Wenn im Winter die Flocken dicht und weich vom Himmel fallen. Sagen die Leute. In manchen Gegenden bis auf den heutigen Tag. Frau Holle macht ihr Bett, dann schüttelt sie droben die Federkissen aus, und was dabei durch die Himmelsluke Stäubt, das ist der Schnee. Wer aber Frau Holle ist und wie man zu ihr gelangt, das erzählt ein altes Märchen, und es beginnt bei einer Witwe, die 2 Töchter hatte.

Die eine war schön und fleißig, die andere hässlich und faul. Die Witwe aber hatte die hässliche und faule viel lieber, weil es ihre rechte Tochter war, und die andere musste alle Arbeit tun und war das Aschenputtel im Hause. Jeden Tag saß das arme Mädchen an einem Brunnen an der großen Straße und musste Spinnen. Bis ihm das Blut aus den Fingern sprang. Nun trug es sich zu, dass die Spule eines Tages ganz blutig war, und da bückte sich das Mädchen über den Brunnen, um sie abzuwaschen, die Spule aber sprang ihm aus der Hand und fiel hinab in die Tiefe, weinend lief es zur Stiefmutter und erzählte das Unglück, doch die Schalt es hart und sprach ohne Erbarmen. Hast du die Spule hinunterfallen

lassen, so hol sie auch wieder herauf. Da ging das Mädchen zum Brunnen zurück und wusste nicht, wie es sich helfen sollte und in seiner Herzensangst sprang es der Spule nach in den Brunnen hinein. Es verlor die Besinnung und als es erwachte und wieder zu sich kam, lag es nicht im Wasser, sondern auf einer schönen Wiese. Über der die Sonne schien und viele 1000 Blumen standen. Auf dieser Wiese, ging es fort und kam zu einem Backofen. Der war voller Brot und das Brot rief, Ach, zieh mich heraus, zieh mich heraus, sonst verbrenne ich. Ich bin schon längst ausgebacken, da trat es fleißig herzu und holte mit dem Brotschieber alle Laibe heraus, einen nach dem anderen.

Danach kam es zu einem Baum. Der hing voller Äpfel und der rief ihm zu, ach, schüttle mich, schüttle mich, wir Äpfel sind alle miteinander reif, da schüttelte es den Baum, dass die Äpfel fielen, als regneten sie und schüttelte, bis keiner mehr oben war und legte sie sauber auf einen Haufen. Dann ging es weiter und kam zuletzt zu einem kleinen Haus, aus dem eine alte Frau Herausschaute.

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