Poirot jagt den Brückenmörder in Budapest

Willkommen zurück, liebe Hörerinnen und Hörer, zu einem weiteren schaurig schönen Abend in unserer kleinen Ecke von die kleinen grauen Zellen. Stellen Sie sich vor, Sie sitzen in einem Samtsessel im sanften Schein der Donau. Der Dampf Ihres perfekten Espressos steigt auf. während Hercule Poirot's kleine graue Zellen Morde auf der geheimnisvollen Kettenbrücke in Budapest aufklären. Drei Leichen, vier Beteiligte, eine letzte Wendung, die ihnen den Atem rauben wird. Bereit mitzuspielen? Dann legen wir los. Kapitel 1 Der Schatten der Kettenbrücke Budapest Anfang Dezember 1934 Der Winter hatte die Donau in ein bleigraues Band verwandelt. Die Kettenbrücke, Sechenyi-Lanchit, spannte sich majestätisch und doch

irgendwie bedrohlich über den Fluss. Ihre Löwenstatuen starrten mit gefrorenen Blicken in den Nebel. Hercule Poirot stand am Budapester Ufer, nahe dem Gellert Hotel, den Kragen seines schweren schwarzen Mantels hochgeschlagen. Der kleine Belgier hatte eigentlich nur eine kurze Zwischenstation auf dem Weg nach Wien geplant, eine Angelegenheit der Versicherungsgesellschaft Lloyds, die ihn mit einem sehr diskreten, sehr lukrativen Auftrag betraut hatte.

Doch wie so oft in seinem Leben hatte das Schicksal andere Pläne.

Mon Dieu!

murmured he, and wiped himself with a mercilessly white towel a tiny snowflake from the tip of his tie.« This city! It breathes history and secrets from all pores!» Next to him whispered Captain Istvan Varga, a large, broad-shouldered officer of the royal Hungarian gendarmerie, whom Poirot had only met two hours ago. Herr Poirot, ich weiß, dass Sie eigentlich nur auf der Durchreise sind, begann Varga mit schwerem Akzent, aber angenehm klarer Aussprache. Doch die Sache ist delikat, sehr delikat.

Poirot drehte sich langsam zu ihm um. Seine grauen Augen funkelten neugierig. Delikat, sagen Sie? Das ist ein Wort, das ich sehr schätze. Es verspricht immer etwas Interessantes. Erzählen Sie, Mon Capitaine. Varga senkte die Stimme, obwohl sie fast allein auf der Promenade standen. Vor drei Nächten wurde auf der Brücke ein Mann ermordet. Nicht irgendein Mann. Baron Laszlo von Hortizel, einer der reichsten Männer Ungarns. Er wurde erstochen, mitten auf der Brücke, um drei Uhr morgens. Keine Zeugen, keine Kampfspuren, nur der Tote. Und ein Spielkartenspiel, das neben ihm lag.

Poirot zog die Augenbrauen hoch. Ein Spielkartenspiel? Welche Karten? Wenn ich fragen darf. Nur eine einzige Karte lag offen auf seiner Brust.

Die Pickdame.

Der kleine Detektiv schwieg einen langen Moment. Dann nickte er langsam, fast unmerklich. Und warum, mon cher Kapitän, wenden Sie sich ausgerechnet an mich? Budapest hat doch sicherlich ausgezeichnete Polizisten. Varga lächelte schief, ein Lächeln ohne Freude. Weil der Baron nicht der einzige war, der in diesem Kreis gespielt hat. Es gibt vier Personen, die seit Monaten jede Woche hier in Budapest zusammenkommen. Immer im selben Hotel. Immer dieselbe Suite. Immer dasselbe Spiel.

Bridge.

Und immer um sehr, sehr hohe Einsätze. Poirot faltete die Hände hinter dem Rücken und begann langsam auf- und abzugehen.

Vier Personen. Ein Bridgetisch.

Und jetzt ist einer von ihnen tot. Sehr klassisch. Sehr poetisch sogar. Es kommt noch schlimmer, fuhr Varga fort. Baron Hortichel hat vor seinem Tod einen Brief geschrieben. Einen versiegelten Brief, der erst nach seinem Tod geöffnet werden sollte. Darin stand nur ein Satz. Wenn ich sterbe, suchen Sie den vierten Mann.

Poirot blieb abrupt stehen. Den vierten Mann.

Interessant.

Und die anderen drei Spieler. Sie leben noch?

Bis heute Morgen.

Ja.» Bis heute Morgen«, wiederholte Poirot leise.» Dann sollten wir keine Zeit verlieren, Mon Capitaine. Ich nehme an, die anderen drei befinden sich noch immer im Gelehr.« Varga nickte.» In derselben Suite. Sie behaupten, nichts zu wissen. Sie behaupten, der Baron sei nach dem Spiel allein gegangen, aber...«» Aber die Pickdame«, vollendete Poirot sanft,» lügt nie.« Er drehte sich um und blickte über die Donau. Die Lichter der gegenüberliegenden Seite verschwammen im Nebel. Irgendwo dort drüben, auf der Pestseite, lag die Zukunft dieses Falles, oder vielleicht schon sein Ende.» Dann lassen Sie uns gehen,« sagte Poirot plötzlich entschlossen.» Ich möchte die drei lebenden Spieler kennenlernen.« Und ich möchte wissen, wer die

Pickdame war und warum sie heute Nacht auf der Brücke lag. Er zog die Handschuhe fester an und ging mit kleinen, präzisen Schritten los. Den Kragen hochgeschlagen, den Kopf leicht gesenkt. Ein Mann, dessen kleine, graue Zellen bereits zu arbeiten begonnen hatten. Die Kettenbrücke hinter ihm schien im Nebel zu zittern. als wollte sie ein weiteres Geheimnis preisgeben. Kapitel 2 Ein Abend im Gelehrt Das Gellert Hotel lag wie eine schlafende Schönheit am Ufer der Donau. Seine Jugendstilfassade leuchtete im gelben Schein der Straßenlaternen. Im Inneren roch es nach altem Holz, Zigarrenrauch und teurem Parfüm. Der Duft einer Welt, die den großen Krieg überlebt hatte, und sich nun weigerte, alt zu werden.

Poirot und Hauptmann Varga wurden von einem nervösen Portier in den Lift geleitet. Die Fahrt nach oben verlief schweigend. Als sich die Türen im vierten Stock öffneten, schlug ihnen sofort eine Welle warmer Luft entgegen, vermischt mit dem Geruch von Kaffee und Cognac. Suite 412 war die größte des Hauses.

Die Tür stand bereits einen Spalt offen. Varga clopfte trotzdem höflich. Herein kam eine tiefe, leicht raue Frauenstimme. Drinnen bot sich Poirot ein Bild, das er sofort in sich aufnahm wie ein Fotograf. Ein langer Salon mit hohen Fenstern zur Donau. Ein grüner Filztisch in der Mitte, vier Sessel darum gruppiert, noch immer die Karten eines unvollendeten Spiels ausgebreitet. Drei Menschen saßen oder standen in verschiedenen Stadien der Anspannung. Die Frau, die gesprochen hatte, war Mitte 40, schlank, mit pechschwarzem Haar, das in strengen Wellen lag. Sie trug ein dunkelviolettes Abendkleid und eine lange Perlenkette. Ihre Augen waren schwarz und durchdringend.» Gräfin Ilona von Caroli«, stellte Varga leise vor. die Gastgeberin

der wöchentlichen Partien. Neben ihr, mit dem Rücken zum Fenster, lehnte ein großer, blonder Mann Ende 30.

Sein Gesicht war.

Aristokratisch, aber die Augen rot gerendert, entweder vom Cognac oder vom Schock. Er hielt ein halbvolles Glas in der Hand.» Graf Miklos Esterhazy«, murmelte Varga,» der Cousin des Barons.« Der dritte war ein kleiner, rundlicher Herr mit Nickelbrille und schütterem Haar. Er saß am Tisch, die Hände gefaltet, als betete er.

Sein Anzug war makellos, aber die Krawatte saß schief.

Dr.

Emil Weist, sagte Varga. Herzchirurg am St. Laszlo Krankenhaus. Der vierte Spieler. Bis vor drei Tagen. Poirot trat einen Schritt vor. verbeugte sich leicht und stellte sich vor.» Hercule Poirot, zu Ihren Diensten. Ich bedauere zutiefst, dass wir uns unter solch tragischen Umständen begegnen.« Gräfin Ilona musterte ihn kühl.» Der berühmte Detektiv aus Belgien. Ich habe von Ihnen gelesen. Ich dachte immer, Sie seien eine Romanfigur. Leider bin ich sehr real, Madame,« erwiderte Poirot mit einem kleinen Lächeln.» Und leider sind auch Morde sehr real.« Graf Esterhazy lachte kurz und bitte auf.

Real?

Laszlo liegt im Leichenschauhaus mit einem Loch in der Brust, und wir sitzen hier wie Statisten in einem schlechten Theaterstück. Was wollen Sie eigentlich von uns wissen, Monsieur Poirot? Poirot ging langsam um den Tisch herum, betrachtete die Karten. Bridge, sagte er leise. Ein sehr intellektuelles Spiel. Vier Personen. Vertrauen und Verrat zugleich. Interessant, dass Sie ausgerechnet Bridge gewählt haben.

Und nicht Poker.

Dr.

Weist räusperte sich. Bridge ist ein Spiel der Präzision, Monsieur.

Kein Zufall. Kein Bluff.

Nur Logik und Disziplin. Und doch, bemerkte Poirot sanft, hat jemand gebluft. Jemand hat getötet. Stille senkte sich.

Über den Raum.

Nur das leise Ticken einer Standuhr war zu hören. Gräfin Ilona brach das Schweigen. Wir haben um halb eins aufgehört. Laszlo sagte, er wolle noch ein wenig frische Luft schnappen.

Er ging allein.

Das war das Letzte, was wir von ihm sahen. Und die Pikdame? fragte Poirot beiläufig. als spräche er übers Wetter. Graf Esterhazy zuckte zusammen. Das Glas in seiner Hand zitterte leicht. Welche Pickdame? Die Karte, die auf der Brust ihres Cousins lag, als man ihn fand, erklärte Poirot. Eine sehr dramatische Inszenierung, finden Sie nicht.

Dr.

Weiss wurde blass. Ich, ich habe Pickdame gespielt. Aber das war während des letzten Spiels. Ich habe sie abgeworfen, als ich den Stich nicht halten konnte. Poirot nickte langsam. Dann ist sie also aus dem Spiel verschwunden und später wieder aufgetaucht. Sehr merkwürdig. Gräfin Ilona trat einen Schritt näher. Ihre Stimme war jetzt schneidend. Monsieur Poirot, wir sind keine Verbrecher. Wir sind Freunde. Wir haben zusammen getrauert, zusammen getrunken, zusammen geschwiegen.

Wenn Sie einen Mörder suchen, dann suchen Sie ihn woanders. Poirot lächelte höflich. Madame, ich suche niemanden. Ich lasse nur die kleinen grauen Zellen arbeiten, und sie arbeiten bereits sehr fleißig. Er wandte sich an alle drei. Eines möchte ich noch wissen. Der Baron hat vor seinem Tod einen Brief hinterlassen. Darin stand, wenn ich sterbe, suchen Sie den vierten Mann. Können Sie mir erklären, was das bedeuten könnte? Die drei sahen sich an.

Es war ein kurzer, aber sehr beräter Blick. Graf Esterhazy lachte wieder, diesmal ohne Humor. Laszlo war immer melodramatisch. Wahrscheinlich meinte er einfach den nächsten Bridge-Partner, den wir finden müssen. Poirot neigte den Kopf. Vielleicht, vielleicht auch nicht. Er drehte sich um und ging zur Tür. Ich werde sie nicht länger stören, aber ich werde zurückkommen. Und dann, dann werden wir sehen, wer die Pickdame wirklich war. Als er die Suite verließ, hörte er hinter sich Gräfin Ilona flüstern. Dieser kleine Mann, der wird uns alle ruinieren. Poirot lächelte in den leeren Flur hinein. Nicht ruinieren, Madame, murmelte er für sich.

Nur die Wahrheit ans Licht bringen. Und das ist manchmal dasselbe. Liebe Hörerinnen und Hörer, was für ein Cliffhanger! Woher schalten Sie sich heute Abend ein? Schreiben Sie Ihre Stadt in die Kommentare unten. Und wenn Sie diese geheimnisvollen Wendungen gefesselt haben, abonnieren Sie. um weitere Poirot-Krimis direkt in ihre Ohren zu bekommen.

Kapitel 3. Vier Spieler. Ein Toter.

Am nächsten Morgen war der Nebel noch dichter geworden. Er kroch die Straßen hinauf wie ein lebendiges Wesen, das die Stadt langsam verschlank. Poirot saß im Frühstückssalon des Gélairs. Vor sich eine winzige Tasse schwarzen Kaffees und ein frisches Hörnchen. dass er jedoch kaum anrührte. Seine Gedanken waren woanders. Hauptmann Varga trat ein, die Uniform leicht zerknittert. Ein Zeichen, dass er die Nacht kaum geschlafen hatte. Er setzte sich unaufgefordert.

Guten Morgen, Monsieur Poirot. Haben Sie schon etwas bemerkt? Poirot tupfte sich sorgfältig die Lippen ab, bevor er antwortete.» Bemerkenswert ist vor allem, was nicht bemerkt wurde, mon Kapitän. Kein Blut auf der Brücke, obwohl der Baron erstochen wurde. Keine Kampfspuren, keine Schuhabdrücke im Schnee außer seinen eigenen. Und doch die Pickdame.« Varga runzelte die Stirn.» Sie glauben, der Mord geschah nicht auf der Brücke.

Ich.

Glaube«, sagte Poirot sanft,» dass die Brücke nur die Bühne war.« Das Drama selbst spielte sich woanders ab. Und jetzt erzählen Sie mir von den vier Spielern. Die ganze Wahrheit, Silvou Plé. Varga seufzte tief. Der verstorbene Baron Laszlo von Hortischzell. Reich durch alte Familienbesitztümer, aber in den letzten Jahren Spielschulden, viel Geld, sehr viel Geld. Und die anderen? Gräfin Ilona von Caroli.

Witwe seit fünf Jahren. Ihr Mann starb unter mysteriösen Umständen. Offiziell ein Jagdunfall. Sie ist klug, kalt und extrem stolz. Man sagt, sie könne einen Menschen mit einem einzigen Blick erledigen. Poirot nickte anerkennend. Eine gefährliche Gegnerin am Bridgetisch. Und vielleicht auch sonst.

Weiter.

Graf Miklos Esterhazy. A young branch of the family, but without his own wealth. He lives off the alms of his cousin and from occasional business. People say he has contacts in the underworld. Not directly criminal, but close. And Dr.

Emil Weiss?

The most inconspicuous. A brilliant surgeon, very withdrawn. He lost his wife two years ago. Selbstmord heißt es. Seitdem spielt er jeden Mittwoch mit. Fast fanatisch. Als brauche er das Spiel, um nicht verrückt zu werden. Poirot legte die Fingerspitzen aneinander. Vier Personen, vier verschiedene Motive. Geld, Rache, Stolz, Verzweiflung. Und doch ein Kreis. Ein geschlossener Kreis. Wie bei Bridge. Der Partner ist gleichzeitig der Gegner. Varga beugte sich vor. Heute Nacht hat es wieder eine Partie gegeben. Die drei haben weitergespielt.

Sie sagen, es sei Tradition. Laszlo hätte es so gewollt. Poirot hob eine Braue. Très intéressant. Und wer hat gewonnen?

Niemand.

Das Spiel wurde abgebrochen. Nach dem dritten Rubber. Gräfin Ilona warf plötzlich die Karten auf den Tisch und ging hinaus. Die anderen blieben sitzen, wie erstarrt. Poirot stand auf. Seine Bewegungen waren präzise, fast tänzerisch. Dann ist es Zeit, den Kreis noch einmal zu betreten, aber diesmal mit offenen Augen.

Sie fuhren mit dem Lift nach oben. Diesmal war die Tür der Suite 412 geschlossen. Varga klopfte.

Dr. Weiss öffnete. Seine Augen waren.

Rot und müde.» Sieh schon wieder«, murmelte er. Dann trat er beiseite. Im Salon war die Luft schwer von Zigarrenrauch. Graf Esterhazy saß in einem Sessel, die Beine übereinandergeschlagen, ein Glas Whisky in der Hand. Gräfin Ilona stand am Fenster, den Rücken zu ihnen gewandt. Poirot trat ein, ohne die anderen zu grüßen. Er ging direkt zum Spieltisch. nahm das unvollendete Blatt in die Hand und betrachtete es. Interessant, sagte er leise. Nord hat Pick eröffnet. Süd hat ohne Trumpf geboten. West, das waren Sie, Doktor, hat mit Karo kontert. Und dann nichts mehr. Er legte die Karten sorgfältig zurück. Warum haben Sie nicht weitergespielt, Gräfin? Ilona drehte sich langsam um. Ihr Gesicht war eine Maske aus Eis. Weil ich plötzlich verstanden habe,

dass das Spiel vorbei ist. Nicht nur das Bridge.

Alles.

Poirot neigte den Kopf. Und was genau haben Sie verstanden, Madame?

Sie zögerte.

Zum ersten Mal sah Poirot einen Riss. in ihrer perfekten Fassade. Ich habe verstanden, dass einer von uns der Mörder ist und dass wir alle es wissen und dass wir trotzdem weiterspielen, weil wir Angst haben aufzuhören. Graf Esterhazy lachte laut auf. Ein hässliches, gebrochenes Lachen Angst? Wir haben keine Angst, Ilona.

Wir haben Schuld. Jeder von uns. Auf seine Weise. Poirot sah von einem zum anderen. Dann erzählen Sie mir von der Schuld. Jeder von Ihnen. Eine Wahrheit. Eine einzige.

Jetzt. Stille.

Eine lange, drückende Stille. Dann sprach Dr. Weist, so leise, dass man ihn kaum verstand. Ich habe Laszlo Geld geliehen.

Viel Geld.

Er hat es nie zurückgezahlt. Und ich, ich brauchte es dringend. Für eine Operation. Meine Frau, sie war krank.

Sehr krank. Er schluckte.

Sie starb trotzdem. Graf Esterhazy stellte sein Glas ab. Ich habe ihn bestohlen. Vor drei Monaten. Einen Diamantring aus dem Safe seiner Mutter. Ich brauchte Geld.

Schnell.

Ich dachte, er merkt es nie. Gräfin Ilona lachte kurz und bitter. Und ich, ich habe ihn geliebt, vor vielen Jahren. Dann hat er mich verlassen, für eine andere. Und ich habe ihm nie verziehen. Poirot nickte langsam. Schuld, Liebe, Geld, Rache, die vier Farben eines klassischen Kartenspiels. Er ging zur Tür.

Ich danke Ihnen. Das war sehr aufschlussreich. Als er draußen war, wandte er sich an Varga. Jetzt wissen wir, warum sie weiterspielen. Nicht aus Tradition, sondern weil sie sich gegenseitig beobachten. Jeder wartet darauf, dass der andere zuerst bricht. Varga sah ihn besorgt an. Und was passiert, wenn einer bricht? Poirot lächelte traurig. Dann, mon ami, dann gibt es einen zweiten Mord. Kapitel 4 Die erste Leiche im Nebel Der zweite Tag nach dem Mord an Baron Laszlo begann mit einem Schrei. Es war kurz nach sieben Uhr morgens, als das Zimmermädchen mit einem Tablett voll Frühstück die Suite 412 betrat. Was sie sah, ließ das Tablett zu Boden fallen. Porzellan splitterte, Kaffee spritzte über den Perser-Teppich. Auf dem grünen Filztisch lag Dr. Emil Weist, rücklinks.

die Augen weit offen. In seiner Brust steckte ein Brieföffner aus Elfenbein, genau derselbe, mit dem der Baron drei Tage zuvor seine Zigarren angespitzt hatte, und auf seiner Weste, sorgfältig platziert wie eine makabre Brosche, die Herzkönigin. Hauptmann Varga traf als erster ein. Poirot folgte nur wenige Minuten später, den Mantel noch nicht einmal ganz zugeknöpft. Mon Dieu, flüsterte der kleine Belgier, als er den Raum betrat. Die Szene war entsetzlich ordentlich. Kein Kampf, kein umgestürzter Stuhl. Nur der tote Arzt, die Karten des gestrigen unvollendeten Spiels noch immer auf dem Tisch verteilt und das Blut, das langsam in den grünen Filz einsickerte. Gräfin Ilona saß in einem Sessel am Fenster,

Kerzen gerade, die Hände im Schoß gefaltet. Ihr Gesicht war aschfahl, aber die Augen trocken. Graf Esterhazy stand an der Wand gelehnt, ein Glas in der Hand, das er jedoch nicht trank. Er wirkte wie ein Mann, der bereits tot ist, nur dass sein Herz noch schlägt. Poirot trat langsam näher an den Toten heran. Er bückte sich, betrachtete den Brieföffner, dann die Herzkönigin. Wieder eine Karte, murmelte er. Und wieder eine Dame.

Interessant.

Varga räusperte sich. Der Portier sagt, Dr. Weist sei gegen Mitternacht noch einmal nach unten gegangen. Er habe sich eine Flasche Mineralwasser aus dem Nachtkiosk geholt. Danach sei er zurückgekehrt.

Allein.

Niemand hat ihn danach lebend gesehen. Poirot richtete sich auf. Und die anderen beiden? Wo waren sie zur Tatzeit? Gräfin Ilona sprach als erste, ihre Stimme flach und emotionslos. Ich war in meinem Zimmer, im selben Stock, zwei Türen weiter.

Ich habe geschlafen, allein.

Graf Esterhazy lachte leise, ein Geräusch ohne Freude. Ich war unten in der Bar, bis halb eins. Der Barkeeper kann es bestätigen. Dann bin ich hochgegangen. Direkt in mein Zimmer.

Auch allein.

Poirot nickte langsam. Also hat niemand ein Alibi. Und niemand hat ein Alibi nötig, weil niemand einen Zeugen hat. Er drehte sich zu Varga. Der Brieföffner. Wem gehört er? Dem Baron, antwortete der Hauptmann sofort. Er lag immer auf seinem Sekretär in der Suite. Wir haben ihn gestern noch dort gesehen. Dann, sagte Poirot leise, hat der Mörder ihn benutzt, nachdem er den Baron getötet hat. Oder, er hat ihn vorher benutzt und dann wieder zurückgelegt. Eine sehr persönliche Wahl. Er ging zum Fenster, öffnete es einen Spalt. Kalte Winterluft strömte herein, trug den Geruch von Nebel und Donau mit sich. Zwei Tote, zwei Damen, Pick und Herz, die Farben der Leidenschaft und der Rache. Und jetzt bleibt nur noch eine Farte übrig,

die zählt. Er drehte sich um und sah die beiden Überlebenden an. Kreuz oder Karo, Madame?

Monsieur?

Gräfin Ilona lächelte dünn. Sie glauben wirklich, einer von uns beiden bringt den anderen um? Ich glaube, antwortete Poirot ruhig. dass jemand sehr verzweifelt versucht, ein Muster zu schaffen. Ein Muster, das uns glauben lassen soll, dass es eine logische, ja fast künstlerische Abfolge gibt. Aber Muster können täuschen. Genau wie Bridge.

Graf Esterhazy stellte das Glas ab. Seine Hand zitterte. Wenn ich der Nächste bin, dann sagen Sie mir wenigstens eins, Monsieur Poirot. Wer bin ich dann? Die Karodame oder die Kreuzdame? Poirot sah ihn lange an. Sie sind vorerst nur der Überlebende, mein Freund. Und Überlebende haben manchmal die interessantesten Geheimnisse. Er wandte sich an Varga. Lassen Sie die Leiche wegbringen und die Suite versiegeln. Niemand betritt sie mehr, bis ich es sage. Dann, leiser, nur für Varga bestimmt. Und passen Sie auf die beiden auf, sehr genau. Denn wenn der Mörder weitermacht, dann wird es heute Nacht wieder geschehen. Varga nickte grimmig. Poirot verließ den Raum als letzter. Im Flur blieb er stehen, schloss für

einen Moment die Augen. Zwei tote Spieler, murmelte er. Zwei tote Partner. Und das Spiel, das Spiel ist noch lange nicht zu Ende. Er öffnete die Augen wieder. Sein Blick war hart wie Stahl. Aber ich, Hercule Poirot, werde es beenden.

Auf meine Weise.

Kapitel 5 Die kleinen grauen Zellen erwachen Poirot saß allein in der kleinen Bibliothek des Gellert Hotels. Einem Raum, den kaum jemand betrat. Die Wände waren mit verstaubten Büchern gesäumt. Die Luft roch nach altem Leder und kaltem Zigarrenrauch. Vor ihm lag ein grünes Bridge-Notizbuch, das er aus der Suite mitgenommen hatte. Mit Erlaubnis von Hauptmann Varga, versteht sich. Er blätterte langsam durch die Seiten. Jede Partie war sorgfältig notiert. Beatverläufe, Kontrakte, Ergebnisse, manchmal eine kurze Bemerkung in winziger, pedantischer Handschrift, die des Barons, wie Poirot, schnell erkannte. Vier Personen, murmelte er. Vier Farben, vier Motive und zwei Tote. Er lehnte sich zurück, schloss

die Augen. Die kleinen grauen Zellen begannen zu arbeiten. Langsam, methodisch, wie immer. Der Baron stirbt als erster. Mit der Pickdame auf der Brust. Pick, die Farbe der Schwerter. Der Tod, der Verrat.

Dann Dr.

Weiss, mit der Herzkönigin. Herz, die Farbe der Liebe, des Blutes, der Leidenschaft. Er öffnete die Augen wieder, nahm einen Bleistift und zeichnete vier kleine Kästchen auf ein leeres Blatt. Nord, Süd, Ost, West. Unter jedes Kästchen schrieb er einen Namen. Nord, Baron Laszlo von Horticell. Süd, Gräfin Ilona von Caroli. Ost, Graf Miklos Esterhazy. West, Dr.

Emil Weisz. In bridge, flüsterte er, sitzt man sich gegenüber. Partner und doch Gegner. Der eine gewinnt, wenn der andere verliert. Er zog eine Linie zwischen Nord und Süd, dann zwischen Ost und West. Partnerpaare, immer dieselben, jede Woche. Der Baron und die Gräfin. Der Graf und der Doktor. Zwei Allianzen, zwei Geheimnisse. Poirot stood up, began to walk through the room in small steps.» The Baron leaves a letter. Look for the fourth man. Not the fourth player. The fourth man.

That is something different, something personal.« He stood still. A thought flashed, small but sharp. Maybe the fourth man was never at the table. Maybe he was always there.

Im Schatten. Unsichtbar.

Ein Klopfen an der Tür unterbrach ihn.

Herein.

Hauptmann Wager trat ein. Eine dünne Aktenmappe in der Hand. Ich habe etwas gefunden, Monsieur Poirot. Etwas, das kompliziert ist. Poirot deutete auf den zweiten Sessel. Setzen Sie sich, Mon Ami. Kompliziert ist genau das, was wir jetzt brauchen. Varga opened the folder. The Baron had an affair four years ago.

A very discreet affair. With a woman who was only 22 at the time. Her name was Margit Kovacs. A young actress at the Vix Zinhars Theater. The relationship ended abruptly. She disappeared from Budapest. They say she left the city after she had had a child. Poirot held a brawl.

A child? A boy.

Born in 1930. The Baron never officially recognized that it was his. But he paid a monthly sum to an address in Debrecen. Until six months ago. Then the payment stopped. Poirot folded his hands.

And the mother?» Margit Kovács died three years ago.

Tuberculosis. The child, a boy named Janos, lives with an aunt. He is now fourteen.« Poirot nodded slowly.» A fourteen-year-old boy. The son of a dead baron. And maybe the fourth man.« Varga looked at him amused.» But he's still a child.« Ein Kind, sagte Poirot sanft, kann sehr viel hassen und sehr gut lernen. Besonders, wenn es von seiner Mutter lernt, was man ihm über seinen Vater erzählt hat. Er nahm das Bridge-Notizbuch wieder in die Hand, blätterte zu einer der letzten Seiten. Sehen Sie hier, vor drei Wochen, ein Kommentar des Barons in winziger Schrift, Der Schatten kehrt zurück. Und darunter...

fast unleserlich, ich habe ihn gesehen. Varga wurde blass. Sie glauben, der Junge war hier?

In Budapest?

Ich glaube, antwortete Poirot, dass jemand sehr viel Mühe darauf verwendet hat, dass wir genau das glauben sollen. Und genau deshalb müssen wir sehr vorsichtig sein. Er schloss das Notizbuch. Heute Abend wird wieder gespielt. Die Gräfin und der Graf. Nur noch zu zweit. Ein trauriger Rubber. Aber sie werden spielen, weil sie nicht anders können. Poirot stand auf, glättete seinen Schnurrbart.

Ich werde dabei sein. Als Zuschauer. Und vielleicht als der vierte Mann. Varga erhob sich ebenfalls. Glauben Sie wirklich, dass heute Nacht wieder jemand stirbt? Poirot lächelte. ein kleines trauriges Lächeln.» Ich glaube, mon Kapitän, dass heute Nacht jemand sterben wird, wenn wir nicht sehr schnell sind und sehr klug.« Er ging zur Tür, drehte sich noch einmal um.» Und sagen Sie der Gräfin und dem Grafen, dass ich kommen werde.

Pünktlich um neun, mit einem vollen Spiel frischer Karten und mit der Wahrheit.« Chapter 6 Conversations in the Smoking Salon The Smoking Salon of the Chalet was in the basement, a windowless, dark room in which time seemed to have stopped. Heavy leather chairs, dampened light from green Tiffany lamps, the smell of old Havanna and expensive brandy. It was just before nine in the evening. The two remaining players had already found themselves. Gräfin Ilona von Caroli saß mit übereinandergeschlagenen Beinen, ein Glas Sherry in der Hand. Ihr Abendkleid war schwarz wie die Nacht, ein einziger Rubin an ihrer Kehle, das einzige Farbtupfer. Graf Miklos Esterhazy lehnte am Kamin, eine Zigarette zwischen den Fingern, die Asche fiel unbeachtet auf den Teppich.

Poirot trat ein, ohne anzuklopfen. Er trug seinen besten Smoking. Die Lackschuhe glänzten. In der Hand hielt er ein nagelneues Kartenspiel, noch in Cellophane eingeschweißt. Bonsoir, mes amis, sagte er sanft. Ich sehe, das Spiel beginnt ohne mich. Graf Esterhazy lachte kurz auf. Ein raues, nervöses Geräusch. Sie kommen zu spät, Monsieur Poirot. Wir haben bereits zwei Hände gespielt.

Zu zweit.

Es ist erbärmlich. Die Gräfin stellte ihr Glas ab.» Setzen Sie sich, kleiner Belgier! Oder wollen Sie nur zusehen, wie zwei alte Wracks versuchen, die Leere zu übertönen?« Poirot nahm Platz, legte das Kartenspiel demonstrativ auf den kleinen Tisch zwischen ihnen.

Ich sehe zu.

Und ich höre, und vielleicht erzähle ich Ihnen eine kleine Geschichte.« Er schnitt das Zellophan auf, mischte die Karten mit präzisen, fast liebevollen Bewegungen.» Wissen Sie, was mich die ganze Zeit beschäftigt hat? Die Karten auf den Toten, Pickdame, Herzkönigin. Jemand hat sehr bewusst gewählt. Nicht irgendeine Karte, die Damen, die Frauen, die starken Figuren im Spiel.« Ilona zog eine Augenbraue hoch.» Wollen Sie andeuten, dass eine Frau dahinter steckt?«» No, Madame, ich will gar nichts andeuten. Ich stelle nur fest, dass der Mörder uns etwas sagen will. Er oder sie will, dass wir denken, es geht um die Frauen.«» Um die Liebe, um den Verrat der Liebe.« Graf Esterhazy schnippte die Zigarette

in den Kamin.

Dann sagen Sie es doch endlich. Wer war es?

Ich, Ilona, oder der Geist des toten Barons, der aus dem Nebel steigt? Poirot legte die Karten ab, faltete die Hände. Ich werde Ihnen jetzt etwas erzählen, was Sie vielleicht nicht wissen. Der Baron hatte einen Sohn, einen unehelichen Sohn, Janusz Kowacz, 14 Jahre alt. Die Mutter war eine junge Schauspielerin, sie starb.

Der Junge wuchs bei einer Tante auf. Vor sechs Monaten hörte das Geld auf zu fließen. Der Baron hatte die Zahlungen eingestellt. Stille, eine sehr tiefe Stille. Die Gräfin lachte leise, fast bewundernd. Sie haben schnell gearbeitet, Monsieur Poirot. Nicht schnell genug, antwortete er. Denn der Junge ist seit drei Wochen in Budapest.

Er wohnt in einer kleinen Pension in der Nähe des Westbahnhofs, unter falschem Namen. Aber er war hier, im Gelehr, mehrmals. Graf Esterhazy wurde plötzlich sehr still. Und Sie glauben, ein 14-jähriger Junge ersticht zwei erwachsene Männer? Mit einem Brieföffner? Und legt dann Bridge-Karten auf ihre Brust? Poirot schüttelte den Kopf. Non.

Das glaube ich nicht. Denn der Junge hasst seinen Vater. Ja, aber er kennt ihn kaum. Er weiß nicht, wie man bridge spielt. Er weiß nicht, welche Bedeutung die Damen haben. Er weiß nicht, wo der Brieföffner lag. Er beugte sich leicht vor. Aber jemand weiß es. Jemand, der die Partien jahrelang mitgespielt hat. Jemand, der die Geheimnisse des Barons kannte. Jemand, der genau weiß, wie man einen Menschen in den Wahnsinn treibt, indem man ihn mit seiner eigenen Schuld konfrontiert. Ilona von Caroli wurde plötzlich sehr ruhig. Sie sprechen von mir. Ich spreche, sagte Poirot. Von der Person, die den Jungen nach Budapest geholt hat. Die ihm gesagt hat, dein Vater hat dich verraten.

Dein Vater hat deine Mutter sterben lassen. Dein Vater hat dich vergessen. Er sah zwischen den beiden hin und her. Und dann hat diese Person dem Jungen gesagt, aber ich werde dir helfen. Ich werde ihn bestrafen. Und danach, danach gehört alles dir. Graf Esterhazy stand abrupt auf. Das Glas fiel zu Boden, zersplitterte. Sie sind verrückt. Ich habe den Jungen nie gesehen. Ich wusste nicht einmal von seiner Existenz.

Poirot lächelte. Ein kleines, trauriges Lächeln. Sie lügen, Monsieur Lecomte. Denn in der letzten Bridge-Partie, die der Baron spielte, bevor er starb, hat er eine Bemerkung gemacht. Im Notizbuch steht sie, Miklos weiß es, er hat es mir gesagt, und darunter, fast unleserlich, er hat den Jungen gesehen. Der Graf taumelte einen Schritt zurück, fing sich am Kaminsims. Er, er wollte mich enterben, er wollte alles der Gräfin hinterlassen, alles. Ich sollte nichts bekommen, nichts. Poirot nickte langsam. Und deshalb haben sie den Jungen benutzt. Ein Werkzeug. Ein verzweifelter, wütender Junge.

Ein perfekter Sündenbock. Die Gräfin sprach jetzt, ihre Stimme kalt und klar.

Und ich?

Was ist meine Rolle in ihrem hübschen, kleinen Theater? Poirot drehte sich zu ihr. Sie, Madame, Sie sind diejenige, die alles hätte gewinnen können. Aber Sie haben nicht gewonnen. Weil der Mörder gar nicht wollte, dass jemand gewinnt. Der Mörder wollte nur zerstören.

Den Kreis. Das Spiel.

Die Erinnerung an die alten Zeiten. Er nahm das Kartenspiel wieder in die Hand, fächerte es auf. Und jetzt fehlt nur noch eine Karte. Die Karodame. Oder die Kreuzdame. Die letzte Dame. Er sah beide an. Heute Nacht wird sie fallen. wenn Sie beide weiter hier sitzen und spielen. Denn der Mörder, der Mörder ist noch nicht fertig. Poirot stand auf. Ich gehe jetzt. Ich lasse Sie allein. Mit Ihren Karten. Mit Ihrer Schuld. Mit Ihrer Angst. An der Tür drehte er sich noch einmal um. Aber seien Sie gewarnt. Ich werde heute Nacht auf der Brücke sein. Um drei Uhr morgens.

Genau wie vor drei Tagen. Und wenn der dritte Mord geschieht, dann weiß ich endgültig, wer der wahre Spieler ist. Er verließ den Rauchsalon. Hinter ihm blieben zwei Menschen zurück. Zwei Menschen, die sich plötzlich nicht mehr ansahen. Kapitel 7 Das Geheimnis der verlassenen Villa Die Nacht war bitterkalt geworden. Der Nebel hatte sich in dichte Schwaden verwandelt, die von der Donau heraufzogen und die Straßenlaternen wie.

Trübe Monde leuchten ließen.

Poirot saß in einem unauffälligen schwarzen Automobil, das Hauptmann Varga persönlich lenkte. Sie fuhren nicht zurück zum Gelaire, sondern in die Hügel von Buda, zu einer Adresse, die Poirot erst vor wenigen Stunden aus alten Grundbucheinträgen herausgefunden hatte. Sind Sie sicher, dass das der richtige Weg ist? fragte Varga, während er den Wagen vorsichtig durch die engen, kopfsteingepflasterten Gassen steuerte. Absolut, antwortete Poirot ruhig. Die Villa Carolier, ehemals das Sommerhaus der Familie der Gräfin. Seit dem Tod ihres Mannes unbewohnt. Oder fast unbewohnt. Das Auto hielt vor einem hohen schmiedeeisernen Tor, das halb offen stand. Dahinter erhob sich eine alte, verwitterte Villa im neo-barocken Stil. Hohe Fenster, stuckverzierte Fassaden, aber alles dunkel,

verlassen von Efeu überwuchert.

Poirot stieg aus, die Taschenlampe in der Hand.

Varga folgte ihm, die Dienstpistole locker in der Manteltasche.» Was hoffen Sie hier zu finden?« flüsterte der Hauptmann.» Den Anfang«, sagte Poirot,» und vielleicht das Ende.« Sie gingen den Kiesweg entlang. Die Eingangstür war nicht verschlossen. Quietschend öffnete sie sich. Drinnen roch es nach Moder, kaltem Stein und– etwas anderem, etwas lebendigem.

Poirot schaltete die Taschenlampe ein. Der Strahl glitt über einen großen Salon. dusty furniture, hanging mirrors. In the middle of the room was a bridge table, the same green felt, the same size as in the gelère.

Four chairs.

On the table, an unfinished sheet, just like in the suite. And next to it, a small, yellowed photograph. Poirot carefully picked it up. She showed a young woman, Anfang zwanzig, lachend neben einem deutlich älteren Mann. Baron Laszlo. Im Hintergrund dieselbe Villa. Margit Kovac, murmelte Poirot. Hier haben sie sich getroffen.

Hier wurde der Junge gezeugt. Varga leuchtete weiter in den Raum. Sehen sie dort, Fußspuren im Staub. Frisch, Kindergröße. Poirot nickte. Der Junge war hier, aber nicht allein. Sie gingen weiter. Eine schmale Treppe führte in den Keller. Die Tür stand offen. Von unten kam ein schwaches Licht. Kerzenschein. Poirot hob warnend einen Finger. Sie schlichen hinunter. Im Kellergewölbe, zwischen alten Weinfässern und vergessenen Möbeln, saß ein Junge auf einem Schemel. 14 Jahre alt, dünn-dunkle Augen, die im Kerzenlicht glühten. Vor ihm auf einem improvisierten Tischchen. Ein Bridge-Kartenspiel. Er legte Karten aus. Langsam, methodisch. Pickdame, Herzkönigin.

Und jetzt die Karodame. Er bemerkte sie nicht sofort. Poirot trat ins Licht. Bonsoir, Janos. Der Junge fuhr herum. In seinen Augen lag weder Angst noch Überraschung. Nur kalte, tiefe Trauer. Sie sind der Detektiv. sagte er leise, auf Ungarisch. Der mit dem Schnurrbart. Oui, Hercule Poirot, und das ist Hauptmann Varga von der Gendarmerie. Der Junge sah sie beide an, dann wieder die Karten. Ich habe nichts getan, sagte er.

Ich wollte nur, dass er es spürt, dass er weiß, was er getan hat. Poirot setzte sich langsam auf einen alten Hocker gegenüber dem Jungen. Dein Vater hat dir wehgetan. Sehr wehgetan. Das verstehe ich. Aber zwei Menschen sind tot, Janos. Zwei Menschen, die nichts mit deiner Mutter zu tun hatten. Der Junge lachte. Ein kurzes, bitteres Lachen, das viel zu erwachsen klang.

Dr.

Weiss hat ihm geholfen. Er hat ihm geraten, das Geld einzustellen. Es ist besser so, hat er gesagt. Für alle. Und der Graf. Der Graf hat gelacht, als meine Mutter starb. Er hat gesagt, gut, dass das Problem sich von selbst löst. Varga machte einen Schritt nach vorn, aber Poirot hob die Hand. Und die Gräfin? fragte Poirot sanft. Janus senkte den Blick. Sie, sie hat mich gefunden, vor drei Wochen. Sie hat mich in der Pension besucht. Sie hat gesagt, sie kannte meine Mutter.

Sie hat gesagt, sie will mir helfen. Sie hat mir das hier gegeben. Er zog ein zerknittetes Blatt aus der Tasche. Ein Brief in der eleganten Handschrift der Gräfin. Poirot las ihn leise vor. Janos, mein Lieber, dein Vater hat dich verraten, so wie er uns alle verraten hat.

Komm zur Villa.

Ich zeige dir, wie man Rache nimmt, ohne dass es jemand merkt.» Bring nur dich selbst mit. Und deine Wut.

Ilona.

Poirot faltete den Brief zusammen.» Sie hat dich benutzt, Janos. Sie hat dich als Werkzeug benutzt. Aber sie hat nicht selbst getötet.« Das war nicht ihre Art.« Der Junge sah auf. Tränen standen in seinen Augen.» Ich habe niemanden getötet. Ich schwöre es. Ich war nur hier. Ich habe die Karten hingelegt. Nachdem, nachdem es passiert war.« Sie hat gesagt, ich soll es tun, damit alle denken, es wäre ich gewesen. Poirot legte die Hand sanft auf die Schulter des Jungen. Du bist kein Mörder, mon petit. Du bist ein verletztes Kind. Und jetzt, jetzt ist es Zeit, die Wahrheit ans Licht zu bringen.

Er stand auf. Hauptmann, bringen Sie den Jungen in Sicherheit. Ins Präsidium. Er wird nichts mehr tun. Er hat genug gelitten.

Varga nickte, legte dem Jungen behutsam eine Decke um die Schultern. Poirot blieb allein im Keller zurück. Er nahm die Karodame vom Tisch, betrachtete sie lange. Drei Damen, flüsterte er. Und die vierte? Die vierte ist die Gräfin selbst. Die Kreuzdame. Die Dame der Schwerter. Die Dame des Todes. Er steckte die Karte in die Brusttasche.» Heute Nacht«, sagte er in die Dunkelheit hinein,» wird das Spiel endgültig entschieden. Kapitel 8 Der zweite Mord und ein fehlendes Alibi. Es war zwei Uhr dreißig in der Nacht. Die Kettenbrücke lag still und fast gespenstisch im Nebel. Nur die goldenen Löwen schienen mit kalten Augen zu wachen. Poirot stood on the Budapest shore, near the middle of the bridge, his coat tightly around him.

Next to him, Captain Varga and two uniformed gendarmes, who were waiting in the shadow of the grounds.» Do you really believe that it will happen again tonight?« asked Varga quietly. Poirot did not answer immediately. His gaze was directed to the other side, the pest side. wo das gelehrt Hotel wie ein schlafender Riese lag. Der Mörder folgt einem Muster, sagte er schließlich. Aber das Muster ist nicht das, was wir sehen. Es ist das, was wir nicht sehen. Um Punkt drei Uhr hörten sie es. Ein Schrei, kurz, erstickt von der Brückenmitte her. Poirot und Varga rannten los. Die beiden Gendarmen folgten. Auf dem Asphalt, genau unter dem zweiten Löwen, lag Graf Miklos Esterhazy. Auf dem Rücken, die Augen offen,

der Mund zu einem stummen Schrei verzerrt. In seiner Brust steckte, wieder, der Elfenbeinbrieföffner. Und auf seinem schwarzen Smoking, genau über dem Herzen, die Karodame. Poirot kniete sich sofort neben den Toten. Er berührte die Wunde nicht, untersuchte nur die Position der Karte, die Art, wie sie festgesteckt war. Drei Damen, murmelte er. Pic, Herz, Karo.

Die vierte Farbe bleibt Kreuz. Varga war blass geworden. Er ist erst vor wenigen Minuten gestorben. Der Körper ist noch warm. Der Mörder kann nicht weit sein. Poirot stand auf, drehte sich langsam im Kreis. Der Mörder ist sehr nah, sagte er ruhig. Vielleicht sogar hier. Er rief die beiden Gendarmen zu sich. Suchen Sie die Brücke ab, beide Seiten, und das Ufer unter der Brücke, schnell.

Dann wandte er sich an Varga. Und jetzt? Die Gräfin? Wo ist sie?

Varga schüttelte den Kopf. Ich habe zwei Männer vor ihrer Suite postiert. Sie ist nicht herausgekommen. Seit halb elf nicht mehr. Poirot lächelte. Ein sehr kleines, sehr kaltes Lächeln. Dann haben wir endlich das fehlende Alibi. Sie fuhren mit dem Dienstwagen zurück zum Gelaire. Der portier war bleich, als er sie sah.

Madame die Gräfin, sie ist vor einer halben Stunde gegangen. Durch den Personaleingang. Sie sagte, sie brauche frische Luft.

Ich dachte... Poirot hob die Hand. Es ist gut.

Sie konnte nicht wissen, dass wir es wissen würden. Sie stürmten in den vierten Stock. Die Tür der Suite 412 stand offen. Drinnen war alles unverändert, bis auf eine Kleinigkeit. Auf dem Bridgetisch lag ein einzelnes Blatt Papier. Darauf, in der eleganten, schwungvollen Handschrift der Gräfin... Der Kreis ist geschlossen.

Drei Damen sind gefallen. Die vierte bleibt stehen. Suchen Sie mich dort, wo alles begann. I. Poirot faltete den Zettel sorgfältig zusammen und steckte ihn ein. Die Villa, sagte er leise. Natürlich, wo alles begann. Varga sah ihn fragend an. Aber der Junge ist doch in Gewahrsam.

Er kann nicht.

Der Junge war nie der Mörder.

Poro humbly said.

He was the tool, the distraction maneuver, the bait. The Countess used him to make us believe that it was about revenge on Laszlo, about a son who hates. But the truth, the truth is much older, much more personal. He went to the window, looked down at the Danube. The Countess loved Laszlo. Vor vielen Jahren.

Er verließ sie.

Für Margit Kovac. Die Gräfin verzieh nie. Aber sie wartete. Sie wartete Jahre. Sie baute einen Kreis auf. Vier Spieler, vier Seelen, die alle auf ihre Weise mit Laszlo verbunden waren. Und dann begann sie, sie einen nach dem anderen zu zerstören. Nicht aus Rache allein. Sondern um zu beweisen, dass sie die einzige war, die wirklich zählte. Varga started him. And the count?

Why him? Because he was the weakest, the most greedy, the one who would break the most. And because he knew too much.

He knew about the boy. And he could have spoken. Poirot turned around. Now there is only one person.

Left, who may remain.

The countess herself. Die Kreuzdame. Die Dame der Schwerter. Die Dame, die alle anderen tötet. Er ging zur Tür. Wir fahren zur Villa. Sofort. Und diesmal, diesmal wird sie nicht entkommen. Varga folgte ihm, die Hand bereits am Telefon, um Verstärkung zu rufen. Poirot blieb einen Moment stehen, im dunklen Flur.

Drei Tote, flüsterte er. Drei Damen. Und die vierte, die vierte wird nicht fallen, sie wird enthüllt. Kapitel 9 Die Partitur des Verdachts Die Villa Caroli lag im tiefsten Dunkel. Nur ein einziges Fenster im ersten Stock zeigte einen schwachen, flackernden Lichtschein, wie der letzte Atemzug eines sterbenden Tieres. Poirot und Varga näherten sich leise über den verwilderten Garten. Die Gendarmen hatten das Grundstück umstellt, unsichtbar im Nebel. Kein Wort wurde gesprochen. Nur das Knirschen des Kieses unter ihren Schuhen und das ferne Rauschen der Donau. An der Eingangstür blieb Poirot stehen. Er drückte die Klinke herunter, nicht abgeschlossen. Die Tür schwang lautlos auf. Im Inneren war es still, zu still.

Poirot hob die Hand, signalisierte Varga, zurückzubleiben. Dann ging er allein die breite Treppe hinauf, langsam bedächtig die kleinen Schritte eines Mannes, der weiß, dass er beobachtet wird. Oben, im großen Salon, brannte nur eine einzige Kerze auf dem Bridgetisch. Daneben saß Gräfin Ilona von Caroli. Sie trug dasselbe schwarze Kleid wie am Abend zuvor. Doch jetzt hing es an ihr wie ein Leichentuch. Vor ihr lag das Kartenspiel, offen gefächert, nur noch die Kreuzdame fehlte. Sie blickte auf, als Poirot eintrat.

Keine Überraschung, keine Angst, nur eine müde, fast höfliche Resignation.» Sie sind pünktlich, Monsieur Poirot,« sagte sie leise.» Ich habe Sie erwartet.« Poirot verbeugte sich leicht.» Madame, es tut mir leid, dass es so enden muss.« Die Gräfin lächelte dünn.

Es musste so enden. Von Anfang an. Setzen Sie sich. Ein letztes Spiel.

Nur wir beide. Poirot nahm Platz. Er berührte die Karten nicht. Sie haben drei Menschen getötet, begann er ruhig. Nicht aus Rache allein, sondern aus... Architektur. Sie haben ein Gebäude errichtet, einen perfekten Kreis aus Schuld, Liebe und Tod. Und dann haben sie es selbst zerstört. Stein für Stein. Ilona nahm die Kreuzdame aus ihrer Tasche und legte sie langsam auf den Tisch. Drei Damen. Drei Männer, die mich verraten haben. Laszlo, der mich verließ. Miklos, der mich benutzte. Emil, der schwieg, als er hätte sprechen müssen. Alle drei.

Partner. Alle drei. Gegner.

Poirot nickte langsam. Und der Junge?

Janos?

War er nur ein Bauer in ihrem Spiel? Ein Bauer mit einem Herzen voller Gift. antwortete sie. Ich habe ihm nur den Weg gezeigt, die Klinge in die Hand gedrückt, den Rest hat er selbst getan. Poirot schüttelte sanft den Kopf. Non, madame, das ist nicht wahr. Der Junge hat niemanden getötet. Er hat nur die Karten hingelegt, nach dem Mord, auf ihre Anweisung.

Er war das perfekte Ablenkungsmanöver. Der verzweifelte Sohn, der Hass, den alle sehen wollten. Die Gräfin lachte leise, ein Geräusch wie brechendes Glas.» Sie sind schlauer, als ich dachte.« Poirot faltete die Hände.» Der Mord an Laszlo war der erste. Sie haben ihn in der Suite erstochen, als er allein war.

Dann haben sie ihn zur Brücke getragen. In einer Decke, nehme ich an. Der Nebel half. Keine Blutspuren auf der Brücke, weil das Blut bereits vergossen war.« Sie legten die Pickdame auf seine Brust. Die Farbe der Schwerter. Die Farbe ihres Schmerzes. Ilona schwieg. Dann Dr.

Weiss, fuhr Poirot fort.

Sie haben ihn in der Suite getötet, während der Graf unten in der Bar saß. Sie haben den Brieföffner benutzt. Dieselbe Waffe. Wieder keine Kampfspuren. Weil er ihnen vertraute. Weil er glaubte, sie wollten nur reden. Dann die Herzkönigin, die Farbe der Liebe, die er nie hatte, die er ihnen genommen hat, indem er schwieg. Die Gräfin senkte den Blick auf die Kerze. Und Miklos, sagte Poirot leise. Der Schwächste, der Gierigste. Sie haben ihn auf die Brücke gelockt, mit einem Brief. Komm um drei, wir müssen reden.

Er kam. Er vertraute ihnen noch immer. Und dann.

Die Karo-Dame. Die Farbe des Geldes. Dass er ihnen gestohlen hatte. Dass er ihnen allen gestohlen hatte.

Stille.

Nur das leise Knistern der Kerze.» Warum?« fragte Poirot schließlich.» Warum dieses grausame Schauspiel?« Ilona sah ihn an. Zum ersten Mal lagen Tränen in ihren Augen.» Weil ich die Einzige war, die wirklich geliebt hat.« Die einzige, die wirklich gelitten hat.

Sie alle.

Sie haben weitergespielt, weitergetrunken, weitergelebt. Nachdem Laszlo mich zerbrochen hat. Nachdem Miklos mich benutzt hat. Nachdem Emil zugesehen hat. Ich wollte, dass sie spüren, wie es ist, wenn der Partner stirbt. Wenn der Tisch leer wird. Wenn das Spiel endet. Poirot schwieg lange. Dann sagte er sanft. Es gibt einen vierten Menschen, Madame, den vierten Mann, von dem Laszlo in seinem Brief sprach.

Ilona runzelte die Stirn. Wen meinen Sie? Poirot zog langsam den Zettel aus der Tasche, den Brief des barons. Er meinte nicht den Jungen. Er meinte sich selbst, den vierten Mann in seinem eigenen Leben, den Mann, der er hätte sein können. Den Mann, der sie geliebt hätte. Der sie nicht verlassen hätte. Der sie nicht zerstört hätte. Er legte den Brief auf den Tisch. Er wusste, dass er sterben würde.

Er wusste, dass sie kommen würden. Und er hat es akzeptiert, weil er endlich verstanden hat, was er ihnen angetan hat. Die Gräfin starrte auf den Brief. Dann begann sie zu weinen. Leise, lautlos, wie Regen auf einem Grab. Poirot stand auf.» Die Gendarmen warten unten. Es ist vorbei, Madame.« Ilona nickte langsam. Sie nahm die Kreuzdame, drehte sie zwischen den Fingern.» Dann lassen Sie uns das Spiel beenden,« flüsterte sie. Sie legte die Karte auf den Tisch, genau in die Mitte.» Schachmatt!« Poirot bowed one last time. Adieu, Countess. May God forgive you, for the little grey cells do not forgive. He left the room. Behind him the candle lit. Chapter 10. Unveilings at the candlelight. The interrogation room in the Budapest Police

Presidium was small, cold and uncomfortable. Exactly the opposite of the magnificent Gellert Hotel. Eine einzelne nackte Glühbirne hing von der Decke, doch Poirot hatte darauf bestanden, sie auszuschalten. Stattdessen brannten vier Kerzen auf dem Tisch, eine für jeden Spieler des unglückseligen Bridgetisches. Gräfin Ilona von Carolier saß in Handschellen, doch mit erhobenem Haupt. Ihr Make-up war makellos, als ginge sie zu einem Empfang und nicht in den Kerker. Hauptmann Varga stand an der Wand, die Arme verschränkt. Janusz Kowacz, der Junge, war nicht anwesend. Poirot hatte darauf bestanden, dass er in einem anderen Raum wartete, fern vom Drama. Poirot setzte sich der Gräfin gegenüber. Er zündete die letzte Kerze

an und betrachtete die Flammen einen langen Moment.» Jetzt sind wir allein mit der Wahrheit«, sagte er leise. Keine Karten mehr. Keine Damen. Keine Partner. Nur die vier Kerzen. Und das, was wirklich geschehen ist. Ilona lächelte schwach. Sie wollen die große Enthüllung, Monsieur Poirot? Die Szene, in der der Detektiv alles erklärt und der Bösewicht zusammenbricht? Ich fürchte, ich werde Sie enttäuschen. Ich breche nicht. Poirot neigte den Kopf. Sie brechen nicht, Madame. weil sie bereits gebrochen sind, vor vielen Jahren, und seitdem haben sie nur noch gespielt, um die Scherben zu verbergen. Er begann langsam, fast wie bei einer Gute-Nacht-Geschichte.

Alles begann nicht mit dem Mord an Laszlo. Es begann mit einer Liebe, ihrer Liebe zu ihm, eine Liebe, die er nicht erwiderte, nicht richtig, nicht dauerhaft. Er wählte Margit Kovac, die junge, lebendige, lachende Schauspielerin. Sie wurden schwanger. Er versprach, sich zu kümmern. Dann verschwand er aus ihrem Leben. Die Zahlungen kamen, ja, aber die Zuneigung nicht. Ilona starrte in die Kerze vor sich. Er sagte, es sei besser so, für alle. Und sie, fragte Poirot sanft, was sagten sie?

Ich sagte nichts, ich wartete. Ich heiratete einen anderen, einen reichen alten Mann, der starb.

Sehr praktisch. Ich wurde Gräfin. Ich baute mir ein Leben auf. Und dann?

Dann traf ich Laszlo wieder. In Budapest, bei einem Wohltätigkeitsball. Er lächelte mich an, als wäre nichts gewesen. Er lud mich zum Bridge ein.

Ich nahm an.

Ich wollte sehen, ob er sich erinnert.

Ob er leidet.

Poirot nodded. And he didn't suffer.

He played. He laughed. He won.

And every Wednesday they grew in hatred. A still, cold, perfect hatred. They planned nothing dramatic. They only planned justice. Ilona raised her hands as far as the chains allowed it.

Justice?

Call it what you want. Ich sah, wie die drei anderen ihn umgaben. Miklos, der Parasit. Emil, der Feigling. Und ich, die Vergessene. Wir vier. Ein perfekter Kreis. Also beschloss ich. Wenn er uns alle vergessen hat, dann werde ich dafür sorgen, dass niemand ihn je vergisst. Poirot beugte sich leicht vor.

Sie töteten Laszlo nicht als Erste aus Zufall. Sie töteten ihn als letzte in ihrem Herzen, aber als erste in der Realität. Sie erstachen ihn in der Suite, nachdem die anderen gegangen waren. Sie trugen ihn zur Brücke. Sie sind stark, Madame, stärker als sie aussehen. Der Nebel half. Dann legten sie die Pickdame hin. Die Farbe des Verrats. Die Farbe, die er ihnen angetan hat. Ilona schloss kurz die Augen. Und dann der Junge, fuhr Poirot fort. Sie fanden ihn. Sie nährten seinen Hass. Sie gaben ihm die Aufgabe, die Karten zu legen. Nach jedem Mord. Ein Kind, das man leicht manipulieren kann. Ein perfekter Sündenbock. Aber er tötete nie. Das taten immer sie.

Und Weisz?

Fragte sie leise. Weisz wusste zu viel. Er war der Arzt der Familie. Er kannte die Geschichte der Affäre. Er hatte Laszlo geraten, die Zahlungen einzustellen.

Für alle. Er war Komplize. Also musste er sterben. Herzkönigin. Die Farbe der Liebe, die er nie verteidigt hat.

Und Miklos? Miklos war der Schwächling. Er hätte reden können. Er wusste von dem Jungen. Er hätte die Polizei alarmiert. Also luden sie ihn auf die Brücke.

Karo Dame!

Das Geld, das er gestohlen hat. Das Geld, das er ihnen allen genommen hat. Poirot machte eine Pause. Die Kerzen flackerten. Aber wissen Sie, was der wahre Fehler war, Madame? Ilona sah ihn an. Zum ersten Mal lag ein Hauch von Unsicherheit in ihrem Blick. Sie haben zu perfekt gespielt, zu symmetrisch, zu künstlerisch. Drei Morde, drei Damen, drei Partner. Das war kein Verbrechen aus Leidenschaft. Das war ein Kunstwerk. Und Kunstwerke verraten immer den Künstler. Stille senkte sich herab. Nur das leise Knistern der Kerzen. Poirot stand auf. Ich habe alles.

Den Brief des barons. Die Aussage des jungen. Die Fußspuren in der Villa. Den Brief, den sie ihm geschrieben haben.

Es reicht.

Ilona lachte. Ein letztes schwaches Lachen. Dann beenden Sie es, Monsieur Poirot. Löschen Sie die Kerzen. Der Tisch ist leer. Das Spiel ist aus. Poirot ging zur Tür. Bevor er hinausging, drehte er sich noch einmal um. Ein letztes Wort, Madame. Der vierte Mann war immer Laszlo selbst. Er hat seinen eigenen Tod akzeptiert, weil er wusste, dass er ihn verdiente.

Das war sein letzter Zug. Und er hat gewonnen, auf seine Weise. Er öffnete die Tür. Adieu, Gräfin Ilona. Die Nacht ist kalt. Aber ihr Herz, ihr Herz war kälter. Die Tür fiel ins Schloss. Die vier Kerzen brannten weiter, bis die erste erlosch. Dann die zweite. Dann die dritte. Nur die vierte brannte noch, als Hauptmann Varga hereinkam und die Gräfin abführte. Kapitel 11 Das letzte Spiel Es war kurz vor Mitternacht. Das gelehrt Hotel lag in tiefem Schweigen.

Nur die Standuhr im Foyer tickte unerbittlich weiter. Hauptmann Varga hatte die Suite 412 versiegeln lassen. Niemand durfte hinein, außer auf ausdrücklichen Befehl Poirot's. Doch der kleine Belgier hatte den Befehl gegeben. Die Tür öffnete sich leise. Poirot trat ein, allein. Er trug keinen Mantel mehr. Nur den Smoking vom Abend zuvor, als hätte er nie vorgehabt zu schlafen. In der Hand hielt er das neue Kartenspiel, dasselbe, das er im Rauchsalon vorgelegt hatte. Er schloss die Tür hinter sich, ging zum Bridgetisch und setzte sich auf den Platz des Barons, Nord.

Vor sich breitete er das gesamte Spiel aus. Alle 52 Karten, in vier perfekten Stapeln nach Farben sortiert. Ein letztes Spiel, murmelte er, aber diesmal ohne Partner. Nur die Wahrheit gegen die Lügen. Er nahm die vier Damen heraus und legte sie in die Mitte des Tisches, wie vier Angeklagte. Pickdame, Laszlo-Herzdame, Weiß-Karo-Dame, Esterhazy-Kreuzdame.

Ilona Poirot betrachtete sie lange. Dann begann er zu sprechen, leise, als redete er mit Geistern, Ihr vier. Ihr habt geglaubt, das Spiel gehöre euch. Ihr habt geglaubt, ihr könntet betrügen, lügen, stehlen, töten. Und am Ende würde der Tisch noch stehen. Aber der Tisch? Der Tisch ist gefallen. Er nahm die Pickdame in die Hand. Laszlo, du hast begonnen. Du hast geliebt und verlassen. Du hast ein Kind gezeugt und es vergessen. Du hast drei Menschen um dich versammelt, die dich hassten. Und doch spieltest du weiter, weil du dachtest, die Karten würden dich retten.

Die Karte legte er beiseite. Weißt. Du hast geschwiegen. Du hast gewusst.

Du hast den Brieföffner gereicht, ohne zu wissen wofür. Du hast geglaubt, Schweigen sei Stärke. Es war Feigheit. Herzdame folgte. Esterhazy, du hast gestohlen, du hast gelacht. Du hast den Jungen gesehen und nichts gesagt. Du wolltest alles und hast alles verloren. Karo Dame. Und Ilona, die stärkste von allen, die klügste, die grausamste. Du hast das Spiel neu erfunden. Nicht Bridge, sondern Mord als Kunst. Drei Stiche, drei Tote und am Ende die leere Mitte. Er nahm die Kreuzdame, hielt sie hoch ins Kerzenlicht, das nur noch schwach brannte. Du hast gewonnen, Madame.

Du hast alle drei Partner geschlagen. Aber du hast auch dich selbst geschlagen. Denn als der Tisch leer war, da warst du allein, ganz allein. Poirot legte die Karte langsam zurück. Dann tat er etwas, das er selten tat. Er seufzte tief. Die kleinen grauen Zellen haben lange gearbeitet. Sie haben die Fäden gesehen, den Hass, die Liebe, die Gier, den Schmerz und, am Ende, die Leere. Er stand auf, ging zum Fenster und öffnete es weit. Kalte Nachtluft strömte herein, trug den Geruch der Donau mit sich. Morgen wirst du vor Gericht stehen, Ilona, und die Welt wird dich verurteilen. Aber ich, Herr Kühlpoirot, ich verurteile dich nicht nur für die Morde. Ich verurteile dich für das, was du aus der Liebe gemacht hast,

eine Waffe, und aus dem Spiel einen Friedhof. Er drehte sich um, sah noch einmal auf die vier Damen. Ein Spiel ist nur dann ein Spiel, wenn es endet.

Dieses hier ist geendet.

Poirot nahm das Kartenspiel, mischte es ein letztes Mal, sorgfältig, präzise, und legte es in die Mitte des Tisches. Dann ging er hinaus. Die Tür fiel leise ins Schloss. Im Raum blieben nur die vier Damen zurück, und das Schweigen einer Stadt, die endlich schlief. Kapitel 12 Der wahre König der Brücke Finale mit großem Twist an befriedigender Auflösung. Der Morgen dämmerte bleich über der Donau. Die Kettenbrücke lag noch immer im Nebel, doch die ersten Sonnenstrahlen brachen durch die Wolken und tauchten die Löwenstatuen in goldenes Licht. Hercule Poirot stand genau dort, wo die Leichen gefunden worden waren, unter dem zweiten Löwen, den Blick auf das Gellert Hotel gerichtet. Neben ihm Hauptmann Varga,

ein Notizbuch in der Hand, und Janusz Kowacz, der Junge, der nun sicher in der Obhut einer freundlichen Tante war.» Es ist Zeit«, sagte Poirot leise.» Die letzte Enthüllung. Rufen Sie sie zusammen, alle, die noch leben können.« Varga nickte und gab den Befehl weiter. Eine Stunde später versammelten sich die Überlebenden, oder vielmehr die letzten Zeugen, in der versiegelten Suite 412 des Gilead Hotels. Die Gräfin Ilona von Carollier saß in Handschellen am Bridgetisch, umringt von Gendarmen. Die Anwälte der Familie Hortichel waren erschienen, ebenso der Hotelbesitzer und zwei Journalisten, die Poirot unter strenger Geheimhaltung hereingelassen hatte. kein Publikum, aber genug Zeugen für die Gerechtigkeit. Poirot trat in den Raum,

tadellos gekleidet in einem neuen grauen Anzug, den Schnurrbart perfekt gezwirbelt. Er trug das Bridge-Notizbuch des Barons unter dem Arm und das nagelneue Kartenspiel in der Tasche. Die Tür wurde geschlossen. Stille senkte sich the baron's note-book under his arm and the brand-new card game in his pocket. The door was closed.

Silence sank down. Madame et Monsieur, Poirot began with his clear, precise voice. You all know the facts. Three murders, three ladies, peak, heart, Caro, a boy as a sinner, a countess as a master of death, a perfect pattern. Ein perfektes Verbrechen. Oder war es das? Ilona sah ihn an, die Augen schmal. Sparen Sie sich die Dramatik, Monsieur Poirot. Ich habe gestanden. Ich habe getötet. Ende der Geschichte. Poirot lächelte. Ein Lächeln, das den Raum erhellte und doch frösteln ließ.

Non, Madame.

Das ist nicht das Ende. Das ist der Twist, den Ihre kleinen grauen Zellen nicht kommen sahen. Lassen Sie mich erklären, von Anfang an. Er öffnete das Notizbuch und blätterte zu einer Seite, die niemand zuvor bemerkt hatte. Eine Seite mit mikroskopisch kleiner Schrift, versteckt unter einer Notiz vom letzten Spiel.

Der Brief des Barons. Wenn ich sterbe, suchen Sie den vierten Mann. Wir dachten, er meine den Jungen. Oder sich selbst.

Falsch.

Der vierte Mann war immer Hauptmann Istvan Varga. Varga fuhr herum, das Gesicht aschfahl.

Was?

Das ist absurd. Ich habe Sie gerufen, Monsieur Poirot. Ich habe den Fall Ihnen übergeben. Poirot hob eine Hand. Genau das war der Plan.

Perfekt.

Lassen Sie mich die Karten aufdecken. Im wahrsten Sinne. Er legte die vier Damen auf den Tisch. Erstens, der Baron wurde nicht in der Suite getötet. Kein Blut dort. Die Obduktion, die Sie mir verheimlicht haben, Mon Capitaine, zeigte, er starb an einem Herzinfarkt.

Natürlich. Er war krank, wie Dr. Weist wusste.

Die Pickdame, eine Ablenkung. Die Anwesenden keuchten.

Zweitens, Dr. Weist, erstochen, ja. Aber der Brieföffner?

Fingerabdrücke nur von ihm selbst. Er hat sich selbst getötet.

Suizid. Schuldgefühle.

Er wusste vom unehelichen Kind, hatte den Baron gedrängt, die Zahlungen zu stoppen. Die Herzkönigin, legte er selbst hin, ein Symbol seiner verlorenen Liebe zu seiner eigenen Frau, die er nicht retten konnte.

Ilona starrte Poirot.

An, die Lippen bebend. 3.

Graf Esterhazy. On the bridge. The letter opener again.

But look, the wound was clean, precise. Surgeon work, not yours, madame. The doctor's? No, the headman Varga's. Varga pulled his gun, but two gendarmes threw themselves at him.

They're lying, he shouted. Poirot shook his head. Non, hören Sie.

Varga war der vierte Mann. Nicht Spieler, sondern Beobachter. Seit Jahren. Er war der Liebhaber der Gräfin.

Ihr Komplize. Aber nicht nur das. Er war der Vater des Jungen. Stille.

Todestille. Margit Kovac. Sie war nicht nur die Geliebte des Barons. Sie war Vargas Geliebte zuerst. Der Baron erfuhr es. Erpresste sie. Varga tötete ihn nicht. Der Herzinfarkt kam zur rechten Zeit, nach dem Spiel. Varga inszenierte die Brücke-Szene, legte die Pick-Dame hin. Dann manipulierte er Weist zum Suizid, mit Drohungen, mit dem Wissen um seine Schuld. Und Esther Hasi? Den lockte er auf die Brücke. Er stach ihn selbst. Karo-Dame für die Geldgier, die Varga hasste. Ilona flüsterte, ist wahn, warum? Weil er alles wollte, sagte Poirot. Das Vermögen des Barons, die Gräfin, die Rache. Er benutzte den Jungen, seinen eigenen Sohn, als Köder.

Er flüsterte ihm Lügen ein, ließ ihn die Karten legen. Er rief mich, den großen Poirot, um den Kreis zu schließen. Und sie, Madame, waren die perfekte Figur, die kalte Gräfin, die alle hassten. Varga lachte wild, während die Handschellen klickten.

Beweis? Sie haben keinen.

Poirot zog ein Kuvert hervor, die Obduktionsberichte, die er heimlich hatte anfordern lassen. Hier, Herzinfarkt beim Baron. Keine Stichwunde. Die Wunde war post mortem, um Blut zu simulieren. Weißt, Suizid, Fingerabdrücke passen.

Esterhazy.

Stichwinkel nur von einem Rechtshänder mit Militärausbildung.

Wie Sie, Hauptmann.

Und der Brief der Gräfin an den Jungen?

Gefälscht.

Ihre Handschrift, aber mit Druckbuchstaben darunter. Vargas Militärschrift. Er wandte sich an Ilona. Sie haben geliebt, Madame. Aber Sie waren blind. Varga hat sie benutzt, wie er alle benutzte. Er ist der wahre König der Brücke. Der Unsichtbare, der alle Felden zog. Varga brach zusammen, das Gesicht verzerrt. Sie, sie Teufel! Woher wussten Sie? Poirot lächelte sanft. Die kleinen grauen Zellen, mon ami.

Und ein Detail. In der Villa fand ich keine Kinderfußspuren. Nur Militärstiefel.

Größe 43.

Und der Brief des Barons? Er wusste von Varga. Der vierte Mann, der Gendarme, der alles sah. Die Gendarmen führten Varga ab. Ilona weinte stille Tränen der Erleichterung. Sie war frei, unschuldig. Sie haben mich gerettet, flüsterte sie. Non, sagte Poirot. Die Wahrheit hat sie gerettet.

Und der Junge?

Er bekommt sein Erbe. Der Baron hatte es testamentarisch festgelegt. Varga hätte es gestohlen. Poirot went to the door, the Danube in his back. The circle is broken, the game is over, and Budapest, Budapest breathes free again. The next day Poirot sat in the Orient Express, a croissant in his hand. Ah, he murmured content, a perfect case. Three dead, two innocent, one guilty. And the true murderer, the fourth man.

Die Brücke in der Ferne funkelte im Sonnenlicht. Ein Königreich, das nun seinen wahren König verloren hatte.

Poirot jagt den Brückenmörder in Budapest | Deutsche Krimi-Hörspiele

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Shownotes

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